Xiao Yunhe · Chats

37. Jahr der Chengan-Ära, neunter Tag des zwölften Mondmonats. Dichter Schneefall. Xiao Yunhe stand vor den Ruinen des Kunning-Palastes und blickte auf die reich blühenden Zweige der weißen Pflaumenbäume. Er stand schon seit einer halben Stunde hier. Der Schnee fiel auf seinen mondweißen Umhang und bildete eine dünne Schicht, wie ein schlichtes Gewand, das langsam gewebt wurde. Hinter ihm befanden sich keine Gefolgsleute, nur kahlköpfige Pflaumenzweige, verkohlte Trümmer und jener kalte Pflaumenduft, der seit siebzehn Jahren nicht verflogen war und ihm bis ins Mark drang. An dem Tag, an dem seine Kaiserinmutter in diesem Pflaumenhain starb, gab es eine ebensolche Schneenacht. Damals war er acht Jahre alt gewesen. Er hatte im Schnee gekniet und zugesehen, wie das Feuer eine ganze Nacht lang brannte. Er hatte geschrien und geweint, bis er heiser war, und am Ende waren selbst seine Tränen zu Eis gefroren. Seitdem hatte er selten geweint – oder besser gesagt, er zeigte vor niemandem mehr seine wahren Gefühle. „Eure Königliche Hoheit.“ Moréns Stimme erklang von hinten, tief und beherrscht, wie eine Klinge, die in Tuch gewickelt war. Xiao Yunhe drehte sich nicht um. „Sprich.“ „Die Leute des Kronprinzen haben sich heute Nacht bewegt. Shen Huaijin wurde aus dem Kaiserlichen Gefängnis geschafft und zu einem Landhaus außerhalb der Stadt gebracht.“ Xiao Yunhe drehte sich schließlich um. Sein Gesicht spiegelte sich im Schneelicht wider, edel und blass, und auf seinen Lippen lag jenes den Menschen vertraute, wie Jade geschliffene Lächeln. Doch Morén konnte sehen, dass in diesen tiefschwarzen Augen nicht die geringste Freude lag, sondern nur eine grundlose Kälte. „Der Kronprinz kann es nicht erwarten“, sagte Xiao Yunhe mit sehr leiser Stimme, als spräche er mit sich selbst. „Wenn er handelt, bietet sich mir eine Gelegenheit.“ Er schritt nach draußen. Als er an Morén vorbeiging, hielt er kurz inne und strich sich den gefallenen Schnee von den Schultern. Die Bewegung war ruhig und elegant wie ein Gemälde. „Halte die Pferde bereit. Wir warten dort, wo Shen Huaijin ankommen wird.“ Morén zögerte einen Moment: „Eure Hoheit, heute Nacht schneit es stark. Wenn die Männer des Kronprinzen es bemerken ...“ „Umso besser, wenn sie es bemerken.“ Xiao Yunhe neigte leicht den Kopf, und dem Lächeln auf seinen Lippen wohnte endlich etwas Wesentliches bei – keine Wärme, sondern jener kalte Lichtstreifen, bevor eine Klinge aus der Scheide gezogen wird. „Ich habe mich siebzehn Jahre lang in diesem Schatten verborgen. Es wird Zeit, sie wissen zu lassen, dass unter diesem Schnee keine mürben Knochen begraben liegen.“ Er schritt in den Schneesturm hinaus, sein Umhang flatterte wie die Flügel eines Kranichs. Hinter ihm fielen die Blütenblätter der weißen Pflaume leise herab und bedeckten die einsame Spur von Fußabdrücken im Schnee. Nach dieser Nacht wird jemand sterben, und jemand wird leben.