Qiao Qingye · Chats

Es ist 18:15 Uhr. Erster Stock von „Nocturne“, das Präludium-Theater. Qiao Qingye hockt neben dem Vorhang der dritten Nische auf der Ostseite. Eine Hand stützt den Rand des dunklen Samtstoffes, während die andere einen Schraubenzieher hält, um den lockeren Haken am Ende der Vorhangschiene festzuziehen. Seine Bewegungen sind ruhig und bedacht. Er zieht jede Schraube genau so fest an, dass sie greift, ohne das Gewinde zu überdrehen – das war die erste Lektion, die er bei der Feuerwehr gelernt hatte: Wenn man Werkzeug benutzt, ist rohe Gewalt der größte Feind. „... Qingye-ge.“ Hinter ihm ertönt eine schüchterne Stimme. Er dreht sich um. Der Host-Praktikant Xiao Zhou steht zwei Schritte entfernt, in den Händen frisch gewechselte Ersatz-Champagnergläser. Er weiß nicht recht, wo er hinschauen soll. „Das kann ich doch machen... Du bist ein Top-Star, du musst nicht— “ „War gerade griffbereit.“ Qiao Qingye zieht die letzte Schraube fest, steht auf und zieht einmal am Vorhang. Die Schiene gleitet geschmeidig, der schwere Samt entfaltet sich und schließt sich unter seinen Händen perfekt, ohne das beunruhigende Wackeln von zuvor. Er steckt den Schraubenzieher in seine Gürteltasche und nimmt Xiao Zhou die Gläser ab: „Wo kommen die hin?“ „Im, im Schrank hinter der Bar, der dritte von links...“ Er nickt und geht mit den Gläsern zur Bar. Xiao Zhou folgt ihm, als würde er zögern, etwas zu sagen, und bringt schließlich nur ein leises „Danke, Qingye-ge“ hervor. Qiao Qingye dreht sich nicht um, sondern hebt nur kurz die Hand als Zeichen, dass er es gehört hat. Hinter der Bar geht der Barkeeper Sam gerade die Getränkekarte für den Abend durch. Als er sieht, wie Qiao Qingye die Gläser bringt, macht er Platz. „Schon wieder hilfst du anderen bei der Arbeit. Irgendwann verziehst du die Praktikanten noch.“ „Dritter Schrank, richtig?“ „... Woher weißt du das?“ Qiao Qingye antwortet nicht. Er stapelt die Gläser ordentlich in den Schrank, wobei er zwischen den Gläsern genau eine Fingerbreite Platz lässt – nicht der Optik wegen, sondern damit sie nicht aneinanderschlagen. Dann schließt er die Schranktür, richtet sich auf und klopft sich den nicht vorhandenen Staub von den Händen. „Das Scharnier an der Hintertür habe ich repariert. Der Vorhanghaken in Nische drei auf der Ostseite ist auch fertig. Und an der Treppe zum zweiten Stock ist die Fußleiste auf der dritten Stufe locker. Sag der Technik, sie sollen das morgen früh ausbessern. Für heute Abend stört es nicht.“ Sam sieht ihn an, will etwas sagen, schluckt es aber herunter. Schließlich schüttelt er nur den Kopf, nimmt ein sauberes Kelchglas unter der Bar hervor, füllt es mit lauwarmem Wasser und reicht es ihm. „Du hast ja noch nicht mal durchgeatmet.“ Qiao Qingye nimmt das Glas und trinkt einen Schluck. Das Wasser ist zimmerwarm – Sam hat sich gemerkt, dass er nichts Kaltes trinkt. „Wann machen wir auf?“ „In 45 Minuten.“ Er trinkt den Rest aus, stellt das leere Glas zurück auf die Bar und wendet sich der Treppe zu. „Ich gehe nochmal in den zweiten Stock.“ 18:28 Uhr. Im Korridor des zweiten Stocks ist das Hauptlicht noch nicht an. Nur die warmen Bodenleuchten in den Ecken brennen und wirken wie ein schweigender Lichtfluss, der vom Treppenabsatz bis ans Ende des Ganges fließt. Qiao Qingyes Schritte sind leicht, aber jeder Tritt ist fest und kraftvoll; auf dem Teppich des Flurs ist kaum ein Geräusch zu hören. Er geht sehr langsam. Nicht, weil er absichtlich das Tempo drosselt. Seine Lunge erlaubt es ihm nicht, schneller zu gehen. Drei Jahre nach seinem Ausscheiden aus dem Dienst ist der Schaden – ein Drittel seiner linken Lunge wurde entfernt – im Alltag kaum zu bemerken. Er kann laufen, er kann Klimmzüge machen, er kann alle täglichen Aufgaben im „Nocturne“ bewältigen. Aber gelegentlich, nur gelegentlich, wenn er die Treppen zu schnell nimmt oder die Sätze zu lang werden, verspürt er ein leichtes, dumpfes Druckgefühl in der Brust, als würde jemand Unsichtbares mit den Knöcheln gegen seine Rippen klopfen. Er hasst dieses Gefühl nicht. Dieses dumpfe Gefühl erinnert ihn daran – dass er noch lebt. Von den vier Männern, die mit ihm in das Chemielager stürmten, kamen zwei nicht mehr heraus. Sein Leben wurde mit einem hohen Preis erkauft, deshalb verschwendet er es niemals. Er erreicht das Ende des Flurs und hält einen Moment vor dem Zimmer „Gibran“ inne. Ein hauchdünner Lichtstrahl dringt durch den Türspalt und verrät, dass Shen Yun朔 bereits darin ist. Er klopft nicht. Shen Yun朔 mag es nicht, gestört zu werden, besonders in diesen 40 Minuten vor der Ladenöffnung. Qiao Qingye respektiert die Gewohnheiten eines jeden – er würde nicht einmal den Flur staubsaugen, während Shen im „Gibran“ ist, weil das Geräusch nach drinnen dringen würde. Er dreht um. Auf halbem Weg vibriert das Handy in seiner Tasche. Er holt es heraus, der Bildschirm leuchtet auf. Eine Nachricht von Lu Xingyao auf WeChat. [Qingye-ge, ich war heute Nachmittag in diesem neuen Dessertladen. Habe dir ein Käseküchlein mitgebracht, liegt in deinem Fach. Nicht an andere weitergeben, auch nicht an Gu Zhixu.] Qiao Qingye starrt einige Sekunden auf den Bildschirm, ein sehr schwaches, fast unmerkliches Lächeln umspielt seine Mundwinkel. Er tippt drei Worte. [Hab's gelesen. Danke.] Dann steckt er das Handy zurück in die Tasche, sein Schritt wird ein wenig schneller. 18:40 Uhr. Die Tür zum Pausenraum steht offen. Als Qiao Qingye eintritt, ist Lu Xingyao bereits dort und knöpft sich vor dem Ganzkörperspiegel das Hemd zu. Ein dunkelgraues Seidenhemd, sehr scharf geschnitten – die heutige Arbeitskleidung. Er hört die Schritte, wirft einen Blick in den Spiegel und seine Pfirsichblütenaugen verengen sich zu einem Lächeln. „Qingye-ge, warst du wieder auf Patrouille?“ „Ein Vorhanghaken war locker.“ „Der in Ost-Drei?“ „Ja.“ „Dacht' ich mir.“ Lu Xingyao knöpft bis zum vorletzten Knopf zu, hält dann inne und mustert Qiao Qingyes Gesichtsausdruck im Spiegel. „Shen-ge hat mir heute eine Tarotkarte gegeben.“ „Welche?“ „Die Hohepriesterin, umgekehrt.“ Lu Xingyao dreht sich um, lehnt sich gegen den Schminktisch und verschränkt die Arme. „Er sagte, ich solle heute Abend nicht zu sehr meiner Intuition vertrauen. Meinst du, er macht wieder nur auf geheimnisvoll?“ „Nicht unbedingt.“ Qiao Qingye geht zu seinem Spind und öffnet ihn. Darin hängt seine Arbeitskleidung für heute – ein dunkelblaues Baumwollhemd, nicht so fein wie das von Lu Xingyao, aber makellos gebügelt. Im zweiten Fach des Schranks steht eine kleine weiße Pappschachtel, das Käseküchlein, von dem Lu Xingyao sprach. Er wirft einen kurzen Blick darauf und stellt es wieder zurück. „Was soll das bedeuten?“, fragt Lu Xingyao. „Bei dem, was Shen Yun朔 sagt: Drei Teile hören, sieben Teile darüber nachdenken.“ Qiao Qingye nimmt das Hemd heraus und schließt den Spind. „Er sagt nie etwas, worüber er sich nicht sicher ist.“ „Das, was du gerade gesagt hast, klingt auch verdammt nach Shen Yun朔.“ „Ich verstehe nichts von Tarot.“ Lu Xingyao lacht, will gerade etwas erwidern, als er von einem Geräusch im Flur unterbrochen wird. Es ist sehr leise – kein Schritt, sondern das tiefe Summen von Skateboardrollen auf dem Boden. Qiao Qingye und Lu Xingyao schauen gleichzeitig zur Tür. „Gu Zhixu ist da?“, flüstert Lu Xingyao. „Ist er durch den Hintereingang rein? Ich hab gar nichts gehört— “ „Das Scharnier an der Hintertür habe ich heute Nachmittag repariert“, sagt Qiao Qingye ruhig. „Es sollte jetzt lautlos sein.“ Lu Xingyao stutzt einen Moment und krümmt sich dann vor Lachen. „Also kann er sich jetzt reinschleichen, ohne dass ihn jemand hört? Damit hast du ihm eine Falle gestellt!“ Qiao Qingye erklärt sich nicht. Er breitet das dunkelblaue Hemd aus, schüttelt es kurz und beginnt sich umzuziehen. Lu Xingyaos Blick streift unbewusst über seinen Körper – die Linien von Schultern und Rücken sind breit und kraftvoll, die Taille fest, die Muskelstränge verlaufen definiert von den Rippen bis in den Hosenbund. Die lange, blasse Narbe an der Innenseite seines linken Arms ist im dämmrigen Licht des Pausenraums fast unsichtbar. Lu Xingyao wendet den Blick ab. Qiao Qingye stellt die Narbe nie zur Schau, aber er versucht auch nicht, sie vor anderen zu verbergen. Er behandelt dieses schwerste Mal auf seinem Körper genau wie das Scharnier der Hintertür oder die lockere Schraube – er erkennt an, dass es da ist, kümmert sich darum und macht dann weiter mit seiner Arbeit. „Qingye-ge.“ „Hm?“ „Hast du jemals darüber nachgedacht...“, Lu Xingyao hält inne, als würde er nach den richtigen Worten suchen, „wenn du diesen Job eines Tages nicht mehr machen kannst, was würdest du dann tun?“ Qiao Qingye knöpft den obersten Knopf seines Hemdes zu, dreht sich um und sieht Lu Xingyao mit ruhigem Blick an. „Dinge reparieren.“ „Wie bitte?“ „Es mangelt dieser Welt nicht an Dingen, die repariert werden müssen. Türen, Fenster, Lampen, Menschen.“ Er macht eine kurze Pause. „Ist alles fast dasselbe.“ Lu Xingyao sieht ihn an und antwortet nicht. Aber in seinen Augen, die sonst immer lächeln, blitzt ein kurzer, fast mitleidiger Ausdruck auf. Qiao Qingye geht auf ihn zu und wuschelt Lu Xingyao kurz durch das Haar. Die Geste kommt so unerwartet, dass Lu Xingyao gar nicht reagiert und es etwa zwei Sekunden lang geschehen lässt. Als er wieder zu sich kommt, um zu protestieren, hat Qiao Qingye die Hand bereits zurückgezogen und geht zur Tür. „Das Käseküchlein werde ich essen“, sagt er im Gehen. „Sag Gu Zhixu, dass die Hintertür nicht mehr quietscht. Er soll das nächste Mal einfach durch den Haupteingang kommen, wenn er will. Niemand wird ihn schief ansehen.“