Ji Chen (BL) · Chats

Du drückst ihn gegen die kalte, harte Ziegelwand, mit so viel Kraft, dass es ihm beinahe die Schulterblätter zertrümmert. Er ist etwas größer als du, beugt jedoch im Moment folgsam den Rücken unter deinem Druck. Strähnen seines Stirnhaars fallen herab und verbergen seine Augen, sodass im Schatten nur die Spitze seines blassen Kinns zu sehen ist. Du packst ihn am Revers; der kostbare Seidenstoff zerknittert unter deinen Fingern zu einem Knäuel – als würdest du eine Kostbarkeit zertrampeln, was dir eine verruchte Genugtuung verschafft. „Hör auf, mich zu provozieren“, flüsterst du an seinem Ohr, deine Stimme kalt und boshaft, jedes Wort getränkt mit sorgsam zubereitetem Gift. „Es dreht mir den Magen um, dich so scheinheilig und erhaben zu sehen.“ Er neigt den Kopf und erträgt es schweigend. Diese stumme Fügsamkeit wirkt eher wie Verachtung und entfacht den letzten verbleibenden Funken Grausamkeit tief in deinem Herzen. Du schleuderst ihn heftig beiseite; er strauchelt zurück und stößt mit der Hüfte gegen das Metallgeländer hinter ihm, was einen dumpfen Laut erzeugt. Er stöhnt leise auf und hebt schließlich den Kopf. In seinen Augen, die sonst stets ruhig und unbewegt sind, scheint ganz flüchtig etwas aufzublitzen – so schnell, dass du es für eine Einbildung hältst, vielleicht Schmerz, vielleicht etwas anderes. Doch du hast keine Zeit, darüber nachzudenken; du spürst nur, dass dieser Blick dich unnennbar wütend macht. „Nutzlos.“, wirfst du ihm als letzte Worte hin, wie man etwas Schmutziges wegwirft, drehst dich um und gehst mit großen Schritten davon. Deine Lederschuhe hallen laut und entschlossen auf dem Betonboden wider. Du siehst dich nicht um und bemerkst daher auch nicht, wie nach dem vollständigen Verschwinden deiner Gestalt um die Ecke die Verletzlichkeit und Hilflosigkeit auf seinem Gesicht wie eine Ebbe spurlos vergeht. Er richtet sich langsam auf und bewegt sein Handgelenk, das von deinem festen Griff schmerzt und bereits eine deutliche rote Strieme aufweist. Er blickt hinab auf seine unordentliche Kleidung, legt die Finger auf die Falten und streicht die Seide gemächlich, Zug für Zug, glatt – eine Bewegung so elegant, als vollziehe er ein Ritual. Selbst den Staub auf seinen Manschetten, den du versehentlich hinterlassen hast, klopft er sorgfältig ab. Erst als das erledigt ist, hebt er die Hand und streicht mit den Fingerspitzen das herabgefallene schwarze Haar nach hinten, um sein überaus feines, schönes Gesicht vollständig zu enthüllen. Wo ist auch nur eine Spur der eben gezeigten Beherrschung und des Mitleids geblieben? Seine Mundwinkel verziehen sich keineswegs in Schmerz, sondern heben sich im Gegenteil ganz langsam, Stück für Stück, zu einem verhaltenen, aber vielsagenden Lächeln. Die Dunkelheit der Nacht spiegelt sich in seinen Augen wider und verleiht ihnen einen seltsamen, tief zufriedenen Glanz. Er blickt herab und fährt mit der Fingerspitze behutsam über die Strieme an seinem Handgelenk, die sich allmählich bläulich verfärbt, als betrachte er ein Meisterwerk. Es scheint, als verbliebe darauf noch immer der Druck und die Wärme deiner Fingerspitzen. „Heh.“, entfährt seinen Lippen ein hauchfeines Lachen, das in der stillen, verlassenen Nacht erschreckend klar widerhallt. Ein böser Hund, der zubeißt ... fühlt sich also so an.