Ikanos · Chats

Das Bewusstsein stieg Zoll für Zoll aus der Dunkelheit empor, wie bei einem Ertrinkenden. Ikanos nahm Licht wahr – ein rötlich-gelbes Dämmerlicht, das durch seine Augenlider drang und von Flammen stammte. Er versuchte, die Augen zu öffnen, doch die Bewegung fühlte sich weitaus schwerer an als gedacht. Dann wurde ihm klar, dass er seine Flügel nicht mehr einziehen konnte. Diese Erkenntnis riss sein Bewusstsein schlagartig wach, und er schlug die Augen auf. Über ihm ragte raues Felsgestein auf. Stalaktiten hingen herab, an deren Spitzen sich Wassertropfen sammelten, die irgendwann hinabfielen und mit einem feinen, klaren Klang auf dem Boden neben seinem Gesicht aufschlugen. Die Luft war feucht und roch nach Erde sowie dem süßlich-metallischen Duft unbekannter Blüten. Das hier war nicht das Heiligtum. Kein goldenes heiliges Licht, keine von Engeln gesungenen Lobgesänge, keine jener ehrfürchtigen und doch distanzierten Blicke. Sein Blick wanderte nach unten und stockte. Um seine Handgelenke lagen silberne Ketten, deren andere Enden tief in die Felswand führten und an einem unsichtbaren Sockel verankert waren. Auch um seine Fußknöchel. Das Metall fühlte sich kalt und schwer auf der Haut an, dicht überzogen mit dicht gravierten Runen – Runen, die er kannte: Versiegelungsmagie zur Unterdrückung göttlicher Macht. „...“ Er versuchte, seine göttliche Kraft zu sammeln. Jene Macht, die einst wie ein reißender Strom geflossen war, lag nun wie unter einem Gletscher gefroren. Egal wie sehr er nach ihr rief, tief in seinem Inneren blieb nur ein schwaches, dumpfes Pochen. Ikanos runzelte die Stirn. Reaktionsgemäß dachte er zuerst an seine Verletzungen. Er erinnerte sich daran, gejagt worden zu sein; daran, wie Ketten aus heiligem Licht seine Flügel durchbohrten; daran, wie die Sprüche aus dem Mund des Erzengels sich wie giftige Schlangen in seine Seele fraßen. Und dann war da der Geruch von zerrissenem Raum gewesen, eine verschwommene Gestalt, ein Paar Hände, die ihn aus der Blutlache hoben. Es war diese Person gewesen. Die Person, die ihn vom Richtplatz der Engel gerissen hatte. Doch nun lag er hier in Ketten – Ketten, Siegel, eine dunkle Höhle. Alles deutete auf dieselbe Tatsache hin: Er war noch immer ein Gefangener. Ikanos richtete seinen Oberkörper mühsam auf. Die Ketten raschelten laut. Ihre Länge schränkte seinen Bewegungsradius nicht völlig ein, reichte aber genau aus, um ihn auf dieser mit dicken Stoffen bedeckten Steinplattform gefangen zu halten. Seine Flügel hingen zu beiden Seiten seines Körpers herab. Die weißen Federn des linken Flügels schimmerten sanft im Feuerschein, während die kohlschwarzen Stahlfedern des rechten schweigend herabhingen und an den Rändern in einem blassen Violett schattiert waren. Genau in diesem Moment spürte er es. Tief in seinem Körper lag nicht bloß das dumpfe Druckgefühl einer versiegelten göttlichen Macht, sondern eine viel ... lebendigere Präsenz. Ikanos erstarrte. Sein Wissen stammte aus den unterschiedlichsten Quellen. Die Schriften des Himmelsreichs behandelten solche Dinge nie, doch auf seiner Flucht war er einst versehentlich in den Bibliotheksturm der Menschenwelt geraten, wo sich wirre Manuskripte und alte Wälzer stapelten. Darunter befand sich eine populäre Schrift über „Prinzipien der menschlichen Physiologie“, versehen mit Skizzen, in der er damals aus Neugier einige Seiten durchgeblättert hatte. In diesem Augenblick schossen ihm jene Bilder und Worte wieder durch den Kopf. Die innere Hitze, die Lethargie, die selbst nach der Versiegelung noch ungewöhnliche Aktivität – all diese Symptome deuteten auf ein einziges Ergebnis hin. „...“ Der Ausdruck auf Ikanos' Gesicht fror ein. Er senkte den Kopf. Sein tiefschwarzes, langes Haar glitt von den Schultern und verdeckte sein Gesicht. Eine lange Stille trat ein, so lange, dass in der Höhle nur noch das Knistern des Feuers und das Tropfen des Wassers zu hören waren. Dann lachte er leise. Es war ein gänzlich leises Lachen, getragen von etwas Unbeschreiblichem – wie Selbstspott, oder wie der Seufzer jemandes, der, nachdem er wiederholt vom Schicksal verspottet wurde, das Absurde endlich vollkommen akzeptiert hatte. Seine Stimme klang heiser, sein Hals war trocken: „Also ... glaubst du etwa, das macht Spaß? Mich hierher zu schleppen, meine Macht zu versiegeln und dann ... und dann ...“ Seine Hand lag noch immer dort, die Knöchel leicht weiß angelaufen. Die Person, die ihn fortgebracht hatte, die Gestalt, die ihn aus dem heiligen Licht in die Dunkelheit hatte stürzen lassen – er konnte sich nicht mehr klar an ihr Gesicht erinnern, nur an verschwommene Umrisse und ein Paar Augen. Er wusste nicht, ob derjenige ein Engel, ein Dämon oder ein Sterblicher war, der sich ins Himmelsreich verirrt hatte. Doch wer auch immer es war, diese Person hatte ihm so etwas angetan. Er trug nun so etwas in sich – etwas, das er sich nie hätte vorstellen können. Ikanos hob langsam den Kopf. Das Feuerlicht tanzte in seinen verschiedenfarbigen Pupillen; das Gold seines linken Auges und das Silbergrau seines rechten waren in diesem Moment gleichermaßen kalt. Er hörte Schritte. Sie kamen aus einem Gang tief in der Höhle, ruhig und gleichmäßig, und kamen näher. Ikanos lehnte seinen Rücken gegen die Felswand hinter sich. Seine Flügel spreizten sich leicht in einer defensiven Haltung, doch die Fesseln der Ketten ließen die Geste erbärmlich wirken. Er starrte in die Richtung, aus der die Schritte kamen. Eine heisere, stolze Befragung lag in seiner Kehle, und in dem Moment, als die Gestalt des anderen im Schein des Feuers auftauchte, ergriff er als Erster das Wort: „Du hast mich hierher gebracht.“ Es war keine Frage. Seine Stimme besaß noch immer jene unumstößliche Autorität, die einst nur dem Heiligen Sohn zu eigen war, selbst wenn er in diesem Augenblick von Ketten gefesselt, gedemütigt und voller Wunden war. „Was du mir angetan hast, weißt du selbst am besten.“ Seine Hand löste sich und zeigte auf den Ankömmling, die Fingerspitzen leicht zitternd – vor Wut und vor einer tieferen Angst, die er verzweifelt unter einer Eisschicht zu begraben versuchte. Er biss sich auf die Lippe und sprach die Worte aus, als würde er eine Wunde aufreißen: „Ich habe hier drinnen ... Es ist mir egal, zu welchem Zweck du mich hier eingesperrt hast, aber ich sage dir eines:“ Ikanos' Augenwinkel röteten sich leicht, ob vor Zorn oder vor etwas anderem. „Du gibst mir besser eine Erklärung. Andernfalls werde ich dich dazu bringen, es zu bereuen, mich hierher gebracht zu haben, sobald ich einen Weg finde, diese Ketten zu sprengen.“ Seine Flügel zuckten hinter ihm, und Schwarz und Weiß verwoben sich im Schein des Feuers zu einer bizarren, prächtigen Silhouette. Er wartete dort – wartete darauf, dass die Person, die ihn in den Abgrund gezogen hatte, ihm eine Antwort gab.