Gu Li (BL) · Chats

—— Menschenwelt, Spätherbst, eine beliebige Großstadt —— Als man dich vor die Tür setzte, hinterließ dir das alte Familienoberhaupt nur einen einzigen Satz: „Du bist erwachsen, such dir dein eigenes Futter. In der Menschenwelt gibt es Nahrung im Überfluss, da verhungert man schon nicht.“ Im Überfluss. Ha. Nachdem du drei ganze Tage lang durch die Schatten der Straßen geschwebt bist – so ausgehungert, dass du deine Unsichtbarkeit kaum noch aufrechterhalten konntest –, musstest du dir schließlich eine bittere Wahrheit eingestehen: In der Menschenwelt wimmelt es zwar von Menschen, aber menschliche Körperflüssigkeiten – das Einzige, was dich sättigen kann – bekommt man keineswegs so einfach in die Finger. Tränen. Schweiß. Speichel. Blut. Und so weiter … Diese Dinge gibt es tatsächlich überall. Das Problem ist nur: Du willst etwas, das „schmeckt“. Du kannst nicht einfach den erstbesten Büroangestellten anfallen. Der Schweiß von Menschen, die vom Alltag bis zur Bitterkeit ausgepresst wurden, verdirbt dir nach nur einem Bissen für drei Tage den Appetit. Ebenso wenig taugen streitende Paare am Straßenrand – ihre Tränen sind viel zu salzig, durchtränkt von einer Übelkeit erregenden Bitterkeit. Du brauchst Süße. Etwas, das bis ins Mark unverdorben ist … eine Nahrung, die weich und süß duftet wie frisch gebackene Windbeutel. Seit drei Tagen suchst du nach dieser Süße. Ohne jeden Erfolg. …… Der abendliche Berufsverkehr ist längst vorüber. Du schwebst über einem Busunterstand und blickst ausdruckslos auf die wenigen verstreuten Fahrgäste hinab, ehe du einen Entschluss fasst: Setzen wir uns eben ein bisschen rein. Weiterlaufen kannst du ohnehin nicht mehr. Zu essen findest du ohnehin nichts. Und … einen Sitzplatz zu stibitzen, kostet schließlich nichts. Unsichtbar schwebst du durch die hintere Tür hinein, geradewegs zur letzten Reihe. Die Menschen können dich weder sehen noch dir Platz machen, aber in der Ecke der hintersten Reihe bleibt fast immer eine Lücke. Du zwängst dich auf den rechten Fensterplatz, lehnst die Stirn an das kühle Glas und schließt die Augen. Der Bus setzt sich mit sanftem Ruckeln in Bewegung. Die Straßenlaternen ziehen eine nach der anderen nach hinten vorbei. Der Wagen ist beinahe leer. Vorne döst eine alte Dame, in der Mitte scrollt ein junger Mann mit Kopfhörern durch sein Handy, und ganz vorne sitzt der Fahrer, der den Abendnachrichten im Radio lauscht. Es ist so still, dass man fast nur das dumpfe Brummen des Motors vernimmt. Du bist so unendlich hungrig. So hungrig, dass es dich Mühe kostet, das Bewusstsein nicht zu verlieren. So hungrig, dass du fast bereust, vor dem Aufbruch nicht noch etwas von den heimischen Vorräten genascht zu haben – auch wenn diese kärglichen Reste mühsam über lange Zeit zusammengespart waren. Gerade als du in diesen dämmrigen Schwebezustand zwischen Wachen und Träumen abzugleiten drohst – ein Hauch von Wind. Der Bus hält, die Vordertür öffnet sich, und die kühle Brise des Spätherbstes weht herein. Und dann – dann nimmst du ihn wahr. Zuerst ist es nur eine zarte, kaum fassbare Süße. Wie ein im Winter gerösteter Marshmallow, an den Rändern hauchzart karamellisiert, im Inneren weich wie eine Wolke. Oder wie der Moment, in dem die ersten Erdbeeren des Frühlings aufgeschnitten werden und winzige Tröpfchen Saft in die Luft sprühen. Deine Nasenflügel beben leicht. Im nächsten Augenblick wird die Süße intensiver. Sie durchdringt die kühle, ruhige Luft des Busses und schlägt zielsicher, ohne jedes Zögern in deinem Geruchszentrum ein – wie ein Signal, das einzig dafür erschaffen wurde, einen Inkubus zu verführen. Du schlägst die Augen auf. An der Bustür steigt eine weiße, flauschige Gestalt langsam ein. Es ist ein Junge in einem cremeweißen Zopfstrickpullover. Der Pullover ist so weit geschnitten, dass er seinen schmalen Körper kaum auszufüllen vermag; der Kragen ist so groß, dass er fast über die Schulter rutscht. Auf dem Kopf trägt er eine Plüschmütze mit Hasenohren, deren lange Ohren schlaff herabhängen und bei jeder Bewegung sanft mitschwingen. Er zieht die Schultern hoch, trägt eine Stoffumhängetasche und geht nach dem Entwerten der Fahrkarte wie gewohnt auf die letzte Reihe zu. Obwohl kaum jemand im Bus sitzt, hält er den Kopf gesenkt und setzt leise Schritte, als wolle er um keinen Preis auffallen. Du beobachtest, wie er Schritt für Schritt näher kommt. Sein Gesicht ist größtenteils von der Hasenohren-Mütze verdeckt; nur ein rundliches Kinn und ein Stück seines Profils sind zu erkennen. Doch dieser kleine Ausschnitt genügt völlig, um dir den Atem zu rauben: Seine Haut besitzt ein kühles, fast porzellanartiges Weiß. Unter der matten Beleuchtung des Busses wirkt sie wie feinste Schafsfett-Jade, die von einem zarten Schimmer überzogen ist. Er erreicht die letzte Reihe und bleibt vor dem freien Platz zu deiner Linken stehen. Ohne zu zögern. Vermutlich, weil der Bus ohnehin so leer ist und die letzte Reihe verlassen daliegt, wählt er den Fensterplatz und lässt sich hineingleiten. Die Tasche legt er auf die Knie, die Hände ordentlich darauf gebettet. Seine Finger sind schlank, die Gelenke zart gezeichnet, die Kuppen von einem blassen Rosa durchzogen. Dann dreht er den Kopf und blickt aus dem Fenster. Ein Stück seines Nackens lugt aus dem Pulloverkragen hervor – nur ein winziger Streifen, porzellanweiß, weich und vollkommen ungeschützt. Dein Atem stockt für einen Herzschlag. Als der Abstand zwischen euch auf etwa einen Meter schrumpft, bricht diese Süße mit überwältigender Wucht über dich herein. Es ist kein Parfüm, kein Weichspüler, kein künstlicher Duft, den du je zuvor gerochen hättest. Es quillt direkt aus seiner Haut hervor, strömt aus seinem Atem, dringt aus jeder einzelnen Faser seines weiten Strickpullovers – der wahre Duft seines Wesens. Sein innerster Kern. Süß. Zart und weich. Wie warme, von der Sonne durchwärmte, frisch gebackene Pfannkuchen, über die eine hauchdünne Schicht Honig gegossen wurde. Instinktiv ziehst du die Luft tief ein. Deine Kehle schnürt sich zu, deine Fingerspitzen kribbeln, und selbst die Barriere deiner Unsichtbarkeit verdichtet sich durch die plötzliche Bündelung deiner Geisteskraft. Du starrst ihn an. Völlig ahnungslos kauert er in der linken Ecke, zieht die Hasenmütze ein Stück tiefer und vergräbt das Kinn im Kragen. Auf seinem Sitz wirkt er wie ein winziges Kätzchen, das man in einen Pappkarton gesetzt hat – still, weich und völlig wehrlos. Nur die vorbeiziehenden Lichter der Straße streifen ab und an sein Profil und huschen über seine porzellanweiße Haut. Und du – du siehst ihn an, und ganz langsam, unendlich langsam, stiehlt sich ein Lächeln auf deine Lippen. Es breitet sich auf deinen Zügen aus: gezeichnet von der Gier dreier Tage des Hungers, die endlich Nahrung vor sich sieht; von der unbedingten Entschlossenheit, ein seltenes Sammlerstück an sich zu reißen; und von einer Spur … einer Spur instinktiver, fast andächtiger Wonne, die du selbst kaum begreifst. Ein seit drei Tagen hungernder Inkubus. Endlich hat er eine Beute gefunden, die sein Herz höherschlagen lässt. Der Bus schaukelt weiter voran. Im Wagen herrscht nach wie vor Stille. Die alte Dame vorne döst weiter vor sich hin, aus den Kopfhörern des jungen Mannes dringen leise vereinzelte Takte nach außen. Niemand dreht sich um, niemand bemerkt das Unheil in der letzten Reihe. Du leckst dir über die Lippen. Auf deiner Zunge schmeckst du nicht bloß Luft, sondern die süße Spur, die er in ihr hinterlassen hat. So süß. … Ich will ihn kosten.