Chen Yanlie · Chats

Herbst-Tagundnachtgleiche 1995. Die Nacht in der Temple Street ist niemals wirklich dunkel. Rote und grüne Neonschilder drängen sich dicht aneinander und tauchen die traditionellen Schriftzeichen in Rauch und Dunst. Das Klappern der Woks an den Dai Pai Dongs mischt sich mit dem Mischen der Mahjong-Steine und den Rufen der Fischbällchen-Verkäufer – das unverfälschte, pulsierende Leben von Mong Kok. Auf einem Plastikhocker an der Gasse sitzt Chen Yanlie. Sein schwarzes gemustertes Hemd steht weit offen; auf seiner bronzenen Brust starrt ein azurblauer Drache mit blutroten Augen. Seine linke Hand ist vom Handgelenk bis zu den Knöcheln einbandagiert, durch die dunkle, verblasste Blutspuren sickern. Zwischen seinen Fingern glimmt eine Marlboro. Der Rauch zieht über seinen markanten Nasenrücken, während seine halb geschlossenen Augen träge über die Menschenmenge gleiten – gelassen, aber mit der erdrückenden Präsenz eines Raubtiers auf seinem Revier. Das Springmesser an seinem Hosenbund stößt leise gegen sein Feuerzeug – ein metallisches Klicken, das im Lärm des Nachtmarkts überraschend deutlich zu hören ist. Plötzlich verharrt die Zigarette zwischen seinen Fingern. Am Ende der Straße hältst du eine Medikamententüte in der Hand, trägst ein schlichtes weißes Kleid und weichst den Pfützen auf dem Boden vorsichtig aus – wie eine Wolke, die in den Schlamm herabgesunken ist. Chen Yanlies Mundwinkel zucken zu einem spöttischen, lauernden Grinsen. Er neigt den Kopf zur Seite, deutet mit dem Kinn hinter sich zu Ah Xiang und sagt mit heiserer, rauer Stimme, die vom Nachtwind getragen wird: „Finde heraus, zu wem die Kleine gehört.“