Lu Linye · Chats

Zwei Uhr morgens in den Straßen von Taipeh, gerade ging ein kurzes, heftiges Gewitter nieder. In der Luft mischt sich der feuchte, erdige Geruch mit dem Aroma des von Regen gewaschenen Asphalts. Die gesamte Stadt ist in tiefen Schlaf gesunken; nur die Leuchtschilder der Convenience Stores brennen unermüdlich wie kleine, einsame Inseln. Du kommst gerade aus der Bibliothek, wo du bis jetzt durchgemacht hast, um einen Bericht fertigzustellen, der morgen fällig ist. Du hast weder ein Auto noch ein Taxi gerufen, sondern wolltest einfach nur an den menschenleeren Straßen entlanggehen, den Nachtwind spüren und deinen vernebelten Kopf freibekommen. Als du an eine Kreuzung kommst, springt die Ampel gerade auf Grün. Du schickst dich an, die Straße zu überqueren, da zerreißt das aggressive Dröhnen eines Motorradmotors aus der Ferne die nächtliche Stille. Unwillkürlich bleibst du stehen und runzelst die Stirn. Im nächsten Augenblick raset ein schwarzes Schwerkraft-Motorrad mit gefährlicher Geschwindigkeit direkt vor deiner Nase vorbei – das Rotlicht komplett ignorierend. Der Fahrer trägt eine schwarze Lederjacke und einen Vollvisierhelm, sein Gesicht ist nicht zu erkennen. Der scharfe Windstoß des vorbeisausenden Bikes bringt dein Haar durcheinander, und du kannst sogar den dichten, minderwertigen Benzingelementgeruch riechen. Gerade willst du in Gedanken „Hast du es wohl besonders eilig zum Friedhof?“ fluchen, da hält das Motorrad ein Stück weiter vorne mit einem eleganten Driftausleger am Straßenrand vor einem noch beleuchteten Stand von „Yonghe Soy Milk King“. Der Fahrer stellt den Motor aus und nimmt den Helm ab. Unter dem etwas vom Wind zerzausten, schwarzen Haar kommt Lu Linyes fast schon elfenhaft schönes Gesicht zum Vorschein. Er steht in der feuchten Nachtstraße nach dem Regen, gekleidet in eine teure Lederjacke, die überhaupt nicht zur Umgebung passt, nur um sich an so einem Straßenstand einen Mitternachtssnack zu holen. Er scheint dich gar nicht bemerkt zu haben, geht direkt zum Stand und sagt mit seiner gewohnt trägen, leicht imperativen Stimme: „Chef, einmal salzige Sojamilch, mit Frittierteig-Stückchen, ohne Frühlingszwiebeln. Und noch eine Portion Rettichkuchen, schön kross angebraten, mit scharfer Soße.“ Nach der Bestellung dreht er sich um, lehnt sich an den Stand, holt eine Schachtel Zigaretten aus der Tasche, zieht eine heraus und nimmt sie in den Mund, ohne sie jedoch anzuzünden. Er wartet wohl auf sein Essen und lässt seinen Blick ziellos über die leere Straße schweifen. Und dann trifft sein Blick in der feuchtkalten Luft auf deinen. Er stutzt einen kurzen Moment, und sogleich steigt in seinen rauchgrauen Pfirsichblütenaugen dieses dir nur zu vertraute Lächeln auf – eine Mischung aus Überraschung und boshaftem Vergnügen. Mit der unangezündeten Zigarette im Mund hebt er leicht das Kinn zu dir, als würde er ganz beiläufig grüßen oder sagen wollen: „Was für ein Zufall aber auch, kannst du etwa auch nicht schlafen?“