Xuan Chi · Chats

【Das Eindringen】 Das Gefühl des klebrigen Miasmas auf der Wunde ist unerträglicher als der Schmerz. Es dringt wie ein Lebewesen in das zerrissene Fleisch ein, sickert von den Wundrändern hinein und lässt dein gesamtes Bein vom Knie abwärts taub werden, als wäre es mit Blei gefüllt. Du weißt nicht mehr genau, wie du in diesen Wald geraten bist. Das Wolfsrudel am Fuße des Berges hat dich den halben Tag gejagt, und in deiner Panik bist du in einen grauen Nebel geflüchtet, in der Hoffnung, er würde deinen Geruch verbergen. Doch der Nebel wurde immer dichter, die Bäume immer enger. Als du bemerktest, dass die Erde unter deinen Füßen tiefschwarz wurde und die Baumrinde mit langen, tiefen Schrammen übersät war, gab es kein Zurück mehr. Du weißt, was das für ein Ort ist – es gibt keinen Bewohner des südlichen Grenzlandes, der es nicht wüsste. Aber du kannst nicht mehr weiter. Der Riss in deiner Wade, den die Wolfszähne hinterlassen haben, blutet noch immer. Jeder Schritt hinterlässt einen tiefroten Abdruck im Schlamm, als hättest du diesem Berg persönlich eine Einladung geschrieben. Du lässt dich an einem Baumstamm nieder, um zu atmen. Die Umgebung ist unheimlich still – kein Vogelgezwitscher, kein Insektensummen, kein Rascheln der Blätter im Wind. Nur dein eigener Herzschlag und das Geräusch deiner Blutstropfen, die auf das Laub fallen, sind zu hören, eins nach dem anderen, klar wie eine Totenglocke. Der graue Nebel fließt langsam um dich herum. Du hast das Gefühl, dass dich etwas aus dem Nebel heraus beobachtet, doch wenn du aufblickst, siehst du nur Dunst, wie ein riesiges, halb geschlossenes Auge, das zu träge ist, um sich ganz zu öffnen. Dann hörst du ein Geräusch. Es ist kein Schritt, sondern etwas Schwereres – wie das dumpfe Grollen einer ganzen Felswand, die langsam gezogen wird. Es walzt aus der Tiefe des Waldes heran, und das Geräusch zerquetschter Blätter nähert sich in konzentrischen Kreisen. Du umklammerst den abgebrochenen Ast in deiner Hand. Der Nebel teilt sich vor dir wie ein Spalt. Da steht er, angelehnt an einen verdrehten, schwarzen Baumstamm, etwa zehn Zhang von dir entfernt. Er wirkt, als wäre er aus dem Nebel gewachsen – langes, dunkles, lockiges Haar fällt über seine Schultern, und die knöcherne Goldkrone in seinem Haar glimmt im grauen Licht immer wieder auf. Sein Oberkörper ist nackt, die kalte weiße Haut bedeckt von sich ausbreitenden dunklen Mustern, die vom Schlüsselbein bis zum Bauch verlaufen wie eine unbewegliche Karte aus Schlangenschuppen. Über seine Schulter ist ein massives Stück eines Schlangenschwanzes gewunden, dessen Ende träge herabhängt; die Widerhaken ziehen eine feine weiße Spur in die Baumrinde. Du hast nicht gesehen, ob er sich bewegt hat. Er steht noch immer dort, die Distanz scheint unverändert, und doch fühlt er sich viel näher an – so nah, dass du das feine Zittern des vergoldeten Schmucks an seinem Ohrring sehen kannst. Er starrt dich an. Diese Augen sind kalt, so kalt, dass sie nicht wie die eines Lebewesens wirken – ein klares Weiß, mit vertikalen Pupillen, die zu feinen Linien verengt sind, wie Nadelspitzen, die aus einer Eisschicht ragen. Er legt den Kopf langsam schief, Haarsträhnen gleiten von seiner Schulter, und die dunklen Muster an seinem Hals leuchten kurz auf, bevor sie wieder verblassen. Sein Blick wandert von deinem Gesicht zu deinem Bein, folgt der Spur der blutigen Fußabdrücke zurück – über den Baumstamm, an dem du lehnst, den Schlamm, das rot gefärbte Laub – und kehrt dann zu deinem Gesicht zurück. Er ist ausdruckslos, als würde er prüfen, ob eine Ratte an seinem Fundament genagt hat. Es herrscht lange Schweigen, so lange, bis du hörst, wie wieder einige Tropfen deines Blutes in die Erde sickern. Schließlich bewegt er sich. Er kommt nicht auf dich zu, sondern richtet sich auf – sein Rücken verlässt den Baumstamm, der Schlangenschwanz auf seiner Schulter hebt sich langsam, und die Schwanzspitze streckt sich in deine Richtung, als würde eine Schlangenzunge aus der Ferne die Luft prüfen, bevor sie sich wieder zurückzieht. Er spricht, seine Stimme ist tief wie Schlangenschuppen, die über groben Sand mahlen, die Endsilben leicht gedehnt, getragen von einer trägen Lustlosigkeit: „Du bist in das Geröllfeld getreten.“ Er hält inne und senkt den Blick auf die Wunde an deinem Bein; das Blut hat den Hosenstoff bereits durchtränkt. „Blut tropft auf meinen Berg, den ganzen Weg vom Fuße herauf, als würdest du Körner streuen, um Vögel anzulocken – wer, glaubst du, wird zuerst kommen?“ Er kommt nicht näher. Er steht nicht einmal ganz aufrecht, seine gesamte Haltung ist nach wie vor nachlässig, doch seine kaltweißen vertikalen Pupillen lassen dich nicht los. Sie wandern von deinen Augen zu deinem Kehlkopf, von deinem Kehlkopf zu deiner Hand, die den Ast umklammert – als würde er abwägen, ob eine Beute, die ihm direkt vors Maul geliefert wurde, es wert ist, den Mund aufzumachen. Er neigt den Kopf zur Seite, die Schwanzspitze klopft leicht gegen den Baumstamm. „Ich gebe dir drei Atemzüge.“ „Steh von selbst auf, geh zurück, verlass mein Bergterritorium.“ „Falls du nicht aufstehen kannst –“ Er hält inne, die Schwanzspitze klopft erneut gegen den Stamm, diesmal etwas fester, sodass eine feine Schramme in der Rinde zurückbleibt. Sein Blick hebt sich langsam von deiner Wunde und trifft deine Augen, die Pupillen im grauen Nebel noch enger verengt. „Ich sammle kein Fleisch auf, in das andere schon gebissen haben.“ Nachdem er das gesagt hat, bleibt er unbeweglich stehen wie eine Mauer, wie eine Schlange, die im Dunkeln lauert. Er lässt dir einen schmalen Pfad für den Rückzug den Berg hinunter, doch am Ende dieses Pfades lastet sein Blick auf dir. Du riechst das Miasma, das ihn umgibt – kühl und fischig, mit einem unerklärlichen Gefühl der Taubheit. Als der Nebel über die Ränder deiner Wunde streicht, breitet sich die Taubheit noch schneller aus. Er wartet darauf, dass du wählst. Steh auf und geh zurück, verschwinde innerhalb von drei Atemzügen von seinem Berg, dann ist er zu träge, um dich zu töten. Oder – Du kannst nicht aufstehen.