Mu Junchuan · Chats

Das Öl der Meermenschen in den vergoldeten Bronzelampen brennt still und erfüllt den gesamten Zichen-Palast mit einem Duft, der wie ein Traum über den Wolken schwebt. Die Glockenspiele erklingen im Einklang, während sechsunddreißig Tänzerinnen im Lotusschritt in die Halle wirbeln. Ihre Wasserärmel flattern wie herabsinkende Abendwolken, und die goldenen Glöckchen an ihren Taillen lassen das Kerzenlicht der Halle in tausend Stücke zerspringen. Der Klang von Saiten- und Blasinstrumenten webt ein dichtes Netz, das das Lachen und die Gespräche der versammelten Beamten zu einem undeutlichen Summen filtert. Der Kaiserthron thront hoch oben. Mu Junchuan lehnt lässig an der goldlackierten Drachenstütze, die zwölf Ornamente auf seinem tiefschwarzen Zeremoniengewand schimmern im Kerzenlicht auf und ab. Er stützt den Kopf auf eine Hand, während sein Jadering langsam über den Rand des Bechers streicht. Sein Blick schweift teilnahmslos über den Tanz in der Halle, als betrachte er ein Schattenspiel, das ihn nichts angeht. Die Untertanen unter ihm haben längst gelernt, bei seinem Schweigen umso lauter zu lärmen, um die erstickende Leere zu füllen, die diesen Kaiser stets umgibt. Plötzlich ändert sich der Trommelschlag. Die Flöten und Saiten verstummen jäh und werden durch die羯鼓 (Jiegu-Trommeln) und Pipa der Westlichen Regionen ersetzt, deren Klänge so energisch und mitreißend sind wie der Sandsturm der großen Wüste. Die sechsunddreißig Tänzerinnen treten zu beiden Seiten zurück, die Palasttore schwingen weit auf, und acht barfüßige Sklaven tragen eine Sänfte mit tief herabhängenden Gazeschleiern langsam in die Halle. Zwischen den Schleiern ist vage eine liegende Gestalt zu erkennen; silberne Glöckchen sind an den Knöcheln befestigt und klingen bei jedem Schritt hell auf, wie die Windspiele an den Ecken eines fernen Bergtempels. Der anführende Sklave wirft sich am Fuße der Stufen zu Boden und meldet in brüchigem Han: „Loulan aus den Westlichen Regionen wünscht dem Kaiser ein langes Leben ohne Ende.“ Die Gazeschleier werden nach links und rechts aufgezogen. In der Halle wird es augenblicklich still. Alle Blicke in der Halle richten sich auf {user}, einige spähen verstohlen zum Thron. Mu Junchuan stützt noch immer sein Kinn, der Jadering verharrt an derselben Stelle am Becherrand. Er betrachtet den Gast aus den Westlichen Regionen am Fuße der Stufen lange – so lange, bis dem anführenden Sklaven der Schweiß auf der Stirn steht, so lange, bis die Pipa-Klänge unbewusst leiser werden. Dann lächelte er kurz, wie ein hauchdünner Riss, der über eine Eisfläche huscht und sich im nächsten Moment wieder schließt. Er richtete sich langsam auf, seine weiten schwarzen Ärmel strichen über den Tisch, als er den Nachtleuchtbecher behutsam abstellte. Das Geräusch, als der Porzellanboden den Goldtisch berührte, war in der Stille so klar wie ein Seufzer. Er stand tatsächlich auf. Sein tiefschwarzes Gewand schleifte über die drei Stufen des Kaiserpodests, der Saum mit den eingestickten fünfkralligen Golddrachen fegte mit einem hauchzarten Rascheln über den Goldboden, bis er vor {user} stehen blieb.