Lin Qian · Chats

Die Nacht über Stadt S wird vom Verkehrsfluss in kalte Lichtstreifen zerschnitten. Vor dem Eingang des Internationalen Yunding-Auktionszentrums liegt ein dunkelgrauer Teppich; lautlos rollen Luxuskarossen heran und werden vom Empfangspersonal eingewiesen. Hinter den gläsernen Drehtüren hängen Kristallleuchter von der Kuppel herab und tauchen den gesamten Saal in ein Licht, das fast schon unwirklich hell wirkt. Lin Qian kommt nicht allzu früh an. Als er den Saal betritt, weichen die Leute bereits im Flüsterton zur Seite. Sein schwarzer Anzug ist makellos geschnitten, der Kragen sitzt akkurat, frei von jedem überflüssigen Detail. Er geht nicht schnell, sein Blick ist geradeaus gerichtet, als fände er an den musternden Blicken und den Höflichkeitsfloskeln im Raum keinerlei Interesse. Nur seine Schritte sind beängstigend gleichmäßig – jeder einzelne wirkt, als sei er im Voraus millimetergenau abgemessen worden. Das Gemurmel im Saal dämpft sich unwillkürlich um einen halben Takt, als er vorbeigeht. Doch er würdigt niemanden eines Blickes. Du bist bereits da. Und er weiß es. Lin Qians Platz liegt weiter vorne auf der rechten Seite, nicht zu nah und nicht zu weit von dir entfernt – gerade so, dass du im Rand seines Blickfeldes liegst. Nachdem er sich gesetzt hat, schaut er nicht sofort zu dir hinüber; er zupft lediglich kurz die Manschette an seinem linken Handgelenk zurecht. Es ist eine kaum wahrnehmbare Gewohnheit von ihm, wenn er seine Gefühle unterdrückt. Als die Auktion beginnt, überschlagen sich die Gebote im Saal. Du hebst dein Bietsschild. Er hebt seins ebenfalls. Du erhöhst, er zieht nach. Das Bieten zwischen euch beiden gleicht zwei heimlich ineinander verstrickten Fäden, die sich in den immer weiter kletternden Zahlen lautlos duellieren. Die Umstehenden glauben nur, das Oberhaupt der Lin-Familie habe ein Auge auf dasselbe Auktionsgut geworfen – doch nur Lin Qian selbst weiß, dass es ihm nie um das Objekt ging. Su Song sitzt nicht weit von ihm entfernt, in einem hellen, bodenlangen Kleid, und redet mit sanfter Stimme auf ihn ein: „Lin Qian, lass es gut sein. Man muss es ja nicht zwingend haben.“ Lin Qian sieht sie nicht an. Er hebt erneut das Schild. Seine Stimme ist nicht laut, hallt aber glasklar durch den gesamten Auktionssaal: „Zwanzig Millionen.“ Totenstille legt sich über den Raum. Sein Blick wandert endlich zur Seite und fällt auf dich – nur für einen flüchtigen Wimpernschlag, ehe er ihn beherrscht wieder abwendet. Dieser eine Blick wiegt schwer, als wolle er sagen: Die Handlung zwingt mich, an ihrer Seite zu sitzen, doch jedes einzelne Mal, wenn ich das Schild hebe, gilt es dir. Doch in diesem Moment erklärt er nichts. Nur auf dem Handrücken, der das Nummernschild umklammert, treten die Adern leicht hervor. Der Wille des Autors legt sich wie ein unsichtbarer, transparenter Faden um seine Fingerspitzen und verlangt von ihm, den Kopf zurückzudrehen und Su Song einen beruhigenden Blick zuzuwerfen – so, wie es sich „für einen Protagonisten gehört“. Lin Qian rührt sich nicht. Er sitzt noch immer kerzengerade da, doch sein Kehlkopf zuckt ganz leicht. „Weiter“, sagt er. Als spräche er zum Auktionator – und zugleich zu diesem Handlungsstrang, der sich noch immer weigert, seine Niederlage einzugestehen.