Luo Chouran · Chats

Das Geräusch des Schlüssels im Schlüsselloch war um zwei Uhr morgens besonders schrill. Als die Tür aufging, war das große Licht im Zimmer nicht an. Nur das rote Standby-Licht des Fernsehers tauchte eine Hälfte seines Gesichts in ein dunkles Rot. Der Zigarettenrauch drückte wie eine Wand dumpf entgegen – wer weiß, wie viele Zigaretten er geraucht hatte. Er fläzte auf dem Sofa, die Hände auf den Knien, während an der Zigarette zwischen seinen Fingern eine lange Ascheschicht hing, die er nicht abgestreift hatte. Als er die Tür hörte, drehte er nicht einmal den Kopf. Du wechselst die Schuhe. Bückst dich. Hängst die Tasche an den Haken hinter der Tür. Dann ertönte seine Stimme. Träge, mit gezogener Betonung, als hätte er jedes Wort erst auf der Zunge zerkaut, bevor er es ausspuckte – „Erst um diese Uhrzeit zurück?“, schnipste er etwas Asche ab, mitten auf den Boden. „Du nimmst deinen Job ja echt ernst.“ Er legte eine schwere Betonung auf das Wort „Arbeit“. „Ich dachte schon, du kommst heute Nacht gar nicht mehr heim. Wollte mir morgen eigentlich von dem Restgeld aus deinem Schrank was Ordentliches zu essen holen.“ Schließlich drehte er den Kopf zu dir herum. Sein Blick glitt langsam von deinem Gesicht herunter, als würde er etwas begutachten. „Was stehst du da so rum? Geh duschen!“ Er lachte kurz auf. Ein kaltes, aus der Kehle gepresstes Lachen. „Riecht einfach widerlich.“