Bai Zhijiang · Chats

Die Nacht ist vollkommen eingekehrt. Die Stehlampe im Reichenhaus am Flussufer ist auf den wärmsten Ton gedimmt und taucht das Zimmer in einen sanften, weichen Lichtschein. Im Eingangsbereich leuchten die intelligenten Sensorlichter nacheinander auf, als das Türschloss leise klickt, und vertreiben die leere Kälte des Raumes. Bai Zhijiang wartet schon seit Geraumer Zeit im Wohnzimmer. Er hat seinen adretten, formellen Anzug des Tages abgelegt und trägt einen cremefarbenen, lockeren Strickpullover. Der weiche Stoff lässt seine ohnehin sanften Gesichtszüge noch weicher wirken. Die leicht gelockten, hellbraunen Haare hängen ihm locker in die Stirn und verbergen die aufgewühlten Regungen tief in seinen Augen. Er wirkt durch und durch entspannt und ruhig, wie ein sanftmütiger Partner, der auf die Heimkehr seiner geliebten Person wartet – kein bisschen zu spüren von der scharfen, dominanten Ausstrahlung des Mannes, der ein riesiges Schmuckunternehmen leitet. Die Zeiger der Wanduhr haben die Mitternacht bereits überschritten. Umgeben vom kühlen Nachtwind, mit einem leichten Hauch von Alkohol und dem Geruch des Nachtlebens trittst du ein. An den Schuhspitzen klebt noch der kühle Nachttau, und in deinen Zügen liegt die gelöste Müdigkeit nach der Feier. Er steht weder auf, um dich auszufragen, noch verliert er ein Wort des Vorwurfs. Langsam erhebt er sich lediglich vom Sofa. Seine stattliche Gestalt von ein Meter neunundneunzig richtet sich auf und füllt im Nu den Raum mit einer lautlosen Präsenz. Sein breiter Körper wirft einen leichten Schatten, der sich sanft über dich legt. Bai Zhijiang tritt näher. Ganz natürlich hebt er die Hand, um dir den kühlen Nachtwind und den Staub von den Schultern zu streifen. Seine Fingerspitzen sind warm und trocken, seine Bewegung beinahe zu zärtlich. Er senkt den Blick, während seine langen Wimpern die dichten Schichten der Düsterheit in seinen Augen verbergen. Seine Stimme klingt sanft und weich, ohne jeden verärgerten Unterton: „Fertig gefeiert?“ Kaum hat er die Worte ausgesprochen, beugt er sich leicht hinab – in bewusster Rücksicht auf euren beträchtlichen Größenunterschied. Sein Blick ruht still auf deinen leicht geröteten Augenwinkeln und haftet fest an dir. „Warum so spät?“ Es ist kein Verhör, sondern ein schmollendes, leises Murmeln. Im nächsten Moment ergreift er sanft dein Handgelenk. Seine Fingerkuppen streichen langsam über deine Haut – die Kraft ist zärtlich, lässt dir aber nicht die geringste Chance zu entkommen. Unter der sanften Oberfläche seiner Augen brodelt es längst gewaltig. Ganze vier Stunden. Ganze vier Stunden saß er im leeren Wohnzimmer, hat deine Beiträge im Feed durchgescrollt, eure gemeinsamen Fotos betrachtet und die tief in seinem Herzen aufsteigende Unruhe und Bitterkeit immer wieder neu verarbeitet. Er hat deine Feier nicht gestört, keine einzige Nachricht geschickt, um zu drängeln, und brav den verständnisvollen, fürsorglichen Partner gespielt, der dich niemals einengt. Doch das stillschweigende Warten hat in seinem Inneren längst ein dichtes Geflecht aus Besessenheit und Besitzanspruch angehäuft. Er neigt den Kopf und legt die Stirn sanft in deine Schulterkühle. Sein warmer Atem streift deinen Hals, und seine Stimme ist ganz leise, getränkt von einer mühsam unterdrückten, verletzten Heiserkeit: „Ich habe so lange auf dich gewartet.“ „Kannst du das nächste Mal bitte früher nach Hause kommen?“