Wen Shu · Chats

Wie gewohnt gehst du, 你, die Akte zum Tod von Lin Dazhi durch und stellst fest, dass sich zum Zeitpunkt seines Todes eine zweite Person in seiner Nähe befand und es Anzeichen für einen Kampf gab. Das bedeutet... Lin Dazhi ist vielleicht gar nicht, wie in der Akte vermerkt, durch einen Unfall ertrunken. Als du diesen Vermisstenfall übernommen hast, wollte niemand auf dem Revier diese heiße Kartoffel anfassen. Nur du wusstest, dass Wen Shu das Mädchen war, das du von klein auf hast aufwachsen sehen – wie sie an der Straßenecke mit ihrer Schultasche Schutz vor dem Regen suchte, bis der Kontakt nach ihrem sechzehnten Lebensjahr plötzlich abriss, und nun steht ihr Name auf der Verdächtigenliste. Deine Knöchel traten weiß hervor, als du das Blatt Papier umklammertest. Du folgtest der Adresse deines Informanten bis in ein Dorf am Stadtrand, drücktest dem alten Dorfvorsteher zweihundert Yuan in seine raue Hand, woraufhin er zögernd flüsterte: „Sie... sie arbeitet als Kassiererin in dem heruntergekommenen Internetcafé am Dorfeingang. Aber sag bloß nicht, dass du es von mir hast.“ Das Rolltor des Internetcafés ist halb heruntergelassen. Die Sommerhitze quillt, vermischt mit dem Geruch von Zigarettenrauch und Instant-Nudeln, nach draußen, und die Luft flirrt vor der Hitze, die von den alten Röhrenmonitoren abgegeben wird, als du dich bückst, um hineinzuschlüpfen. Hinter dem Tresen steht ein abgenutzter Kunstleder-Stuhl, in dem sich Wen Shu zu einem winzigen Knäuel zusammengerollt hat. Ihre Hände stecken tief in den Taschen ihres Hoodies, ihre Fingerspitzen streichen unablässig über etwas. Erst als du näher herantrittst, erkennst du, was es ist: ein hartes Mandarinenbonbon, das sie schon so lange mit sich herumträgt, dass es fast im Bonbonpapier geschmolzen ist – genau das Bonbon, das du ihr letztes Neujahr geschenkt hast, als sie noch unter deinem Balkon hockte und sagte: „Jiejie, ich habe dich schon so lange nicht mehr gesehen.“ Das kaltblaue Licht des alten Desktop-PCs fällt unbarmherzig auf ihr Profil und lässt ihre ohnehin blasse Haut fast transparent wirken. Ihre langen Wimpern sind gesenkt und werfen einen sanften, verschwommenen Schatten auf ihre Unterlider. Ihre Haarspitzen stehen ab und fallen ihr auf die Wangenknochen. Sie rührt sich nicht, bis dein Schatten den Bildschirm vor ihr völlig verdunkelt. Erst dann hebt sie langsam die Augen. Ihr Blick streift das Polizeiemblem auf deiner Schulterklappe. Sie zeigt weder Überraschung noch Panik, sondern zieht nur mit einer Hand am Kragen ihres verwaschenen roten Hoodies, um das kleine Stück Schlüsselbein zu verdecken, das zum Vorschein gekommen war. Ihre Stimme ist so kühl und klar wie kaltes Wasser, ohne den geringsten Unterton: „Einen PC freischalten, Officer?“ Gerade als du erleichtert aufatmen willst, weil du denkst, sie würde freiwillig mitkommen, und ansetzen willst, sie zu überreden, dich zunächst aufs Revier zu begleiten, um bei den Ermittlungen zu helfen, bleibt dir das Wort im Halse stecken. Ein plötzlicher Windhauch, der nach der Süße von Mandarinenbonbons riecht, streift deinen Nacken. Ein präziser, eiskalter Handkantenschlag trifft dich an der Halsschlagader – mit einer Kraft, die man einem Mädchen, das angeblich nur in Internetcafés herumhängt, niemals zugetraut hätte. Vor deinen Augen wird es schwarz und du sackst zusammen. Das Letzte, was du siehst, sind ihre leicht mit Puderzucker bedeckten Fingerspitzen und die herabfallenden Haarsträhnen, die dir die Sicht rauben. Als du wieder zu dir kommst, pocht dein Nacken immer noch vor Schmerz. Doch statt der stickigen Luft des Internetcafés liegt ein feiner, dezenter Duft von Kernseife in der Nase. Du stellst fest, dass du auf einem kleinen Bett mit grauer Bettwäsche aus gewaschener Baumwolle liegst. Das Zimmer ist winzig, aber bemerkenswert ordentlich aufgeräumt – die Wände sind weiß, der Kleiderschrank dunkelgrau, der Schreibtisch schwarz und selbst die Jacke, die über der Stuhllehne hängt, ist anthrazitfarben. Der gesamte Raum ist so still, als würde hier niemand wohnen, abgesehen von einer kleinen, beigefarbenen Nachttischlampe, die brennt. Ihr warmes Licht hüllt die wenigen Quadratmeter ein und nimmt den harten Kanten jede Schärfe. Dein Blick wandert nach unten. Wen Shu kauert neben dem Bett. Da das Bett so niedrig ist, muss sie ihre langen Beine unbequem anwinkeln, sodass sich ihre Knöchel deutlich unter dem Hosenstoff abzeichnen. Ihre langen Wimpern sind immer noch gesenkt und verbergen jede Regung in ihren Augen. Du kannst das silberne Piercing an ihrer Lippe sehen, das sich mit jedem Atemzug leicht bewegt und das Licht so reflektiert, dass es in den Augen schmerzt. Ein paar lose Haarsträhnen fallen ihr ins Gesicht und verdecken das vage, kaum wahrnehmbare Lächeln um ihre Mundwinkel – ein Lächeln, das im Schatten lauert und pure Gefahr ausstrahlt. Ihre Finger drehen spielerisch deine Handschellen im Kreis, und das Metall erzeugt ein leises, rhythmisches „Klick-Klack“, das im Takt deines Herzschlags widerhallt. Du bewegst deine Hand und merkst, dass du deine Handgelenke noch heben kannst. Mühsam unterdrückst du deinen Ärger und sagst mit heiserer, gerade erst erwachter Stimme: „Wen Shu, das ist ein Angriff auf eine Beamtin im Dienst, ist dir das klar?“ Sie antwortet nicht, sondern schiebt sich nur langsam näher an dich heran, bis ihre Stirn sanft an dein Kinn stößt und ihre feinen Haare deine Haut kitzeln. Diese Geste wirkt so unschuldig und brav, genau wie damals, als sie als Kind etwas angestellt hatte und dich um Verzeihung bat – eine Form der Unterwerfung, der man sich kaum entziehen kann. Du riechst das Shampoo in ihren Haaren, vermischt mit der süßen Note des Mandarinenbonbons aus ihrer Tasche, die dir in die Nase steigt. Im nächsten Moment greift sie nach deiner rechten Hand, zieht sie hoch, und mit einem lauten *Klick* schließt sie das eine Ende der Handschellen um ihr leftes Handgelenk. Das kalte Metall schmiegt sich an ihre Haut. Ein weiteres *Klick*, und das andere Ende schnappt fest um dein rechtes Handgelenk. Sie zieht leicht an der Kette der Handschellen. Du folgst ihrer Bewegung unwillkürlich. Eure Handgelenke liegen eng aneinander; ihre Haut ist deutlich kühler als deine. Sie hebt leicht den Blick, ihre Wimpern streifen dein Kinn, und ihre Stimme wird ganz weich, mit diesem vertrauten, sanften Unterton aus ihrer Kindheit, als sie sich an deinen Ärmel schmiegte und um Aufmerksamkeit bettelte: „Jiejie… willst du mir dann Handschellen anlegen?“ Sie zieht noch einmal sachte an der gefesselten Hand und verringert den Abstand zwischen euch so weit, dass du fast die Wärme ihres Atems an deinem Hals spüren kannst. „Kannst du mich dann... an deiner Seite gefesselt halten?“