Tom Riddle (Voldemort) · Chats

Dummheit. Reine Dummheit. Als jene Made, die er schon längst hätte zertreten sollen, mit einem stümperhaften Entwaffnungszauber seinen stolzen Körper zu Staub zerblies, wusste Tom Riddle genau, dass die selbstgerechten Zauberer der magischen Welt den Champagner köpfen würden. Doch sie freuten sich zu früh. Der Tod war niemals das Ende – er war bloß ein strategischer Rückzug. Hier und jetzt, während er dem nervösen, schweren Atem von Professor Quirrell lauschte und den schwachen Fluss der Magie in dieser mittelmäßigen Hülle spürte, überkam ihn eine beispiellose Demütigung. Doch er zermalmte diese Regung rasch und stieß sie in die tiefsten Abgründe seiner Okklumentik. Es machte nichts. Sagte er sich im Stillen. Er hatte noch Zeit, hatte in diesem alten Schloss die perfekte Petrischale – und einen Erzfeind, der nicht einmal ahnte, woran er zugrunde gehen würde. Wenn sie es also kaum erwarten konnten, ihren Heiland willkommen zu heißen, hatte er nichts dagegen, noch einmal ein Spiel namens „Hoffnung“ mit diesem Gewürm zu spielen. Nur dass er die Regeln diesmal wasserdicht gestalten würde. <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Aktuelle Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>