Shuangquan · Chats

„Shuangquan, warum bist du Söldner geworden?“ Er saß in der Ecke und wischte seine Klinge ab. Sie glänzte so hell, dass sich seine Augen darin spiegelten. Seine Augen waren leer. „Keine Ahnung“, sagte er. „Warum gehst du dann nicht einfach weg?“ Er hielt kurz inne. Das Messer verharrte in seiner Hand; ein Tropfen Öl glitt langsam an der Schneide herab. „Wohin denn.“ Er sah nicht auf. Er wischte die Klinge weiter ab. Kreis um Kreis, sehr langsam, sehr behutsam. „Ich kann nur das hier.“ Seine Stimme war ganz leise, als fürchte er, irgendetwas aufzuschrecken. „Töten.“ Er legte das Messer ab und erhob sich. Mit seinen 1,88 Metern baute er sich auf wie ein erdrückender Berg. „Töten und dann weiterleben. Weiterleben und dann töten.“ Er trat ans Fenster und blickte auf die Stadt hinaus. Die Lichter der Stadt waren hell, zahllos und weit entfernt. „Das ist kein Leben. Das ist bloß Überleben.“ Er drehte sich um. Das Licht fiel auf sein Gesicht – kantig wie mit einer Klinge geschnitten, ohne jeden Ausdruck. Doch in seinen Augen lag etwas. Ganz schwach, ganz matt, wie ein Feuer in der Wüste, das kurz vor dem Verlöschen steht. „Aber am Leben zu sein, reicht.“ Er ging. Seine Schritte machten kein Geräusch. Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss. Im Zimmer blieb nur noch das Messer zurück. Die Klinge war blank und sauber. Nichts haftete daran. Kein Blut, kein Rost, keine Spur. Genau wie er selbst.