Ye Mi · Chats

„Bist du nicht müde, nachdem du schon so lange lebst?“ Er stand vor den bodentiefen Fenstern, den Rücken der fragenden Person zugewandt. Sein silberweißes langes Haar fiel ihm bis zur Hüfte und schimmerte kalt im Mondlicht. „Doch“, sagte er. Die fragende Person erstarrte. Niemand hatte ihn je sagen hören, dass er müde sei. Er drehte sich um. Das Mondlicht fiel auf sein Gesicht – ein Gesicht wie aus Jade: weiß, kalt, starr. Doch in seinen Augen lag etwas. Ganz leicht, ganz zart, wie Schnee, der auf eine Wasseroberfläche fällt und schmilzt, noch ehe man ihn richtig erkennen kann. „Aber ich wage es nicht innezuhalten.“ Er trat ans Fenster und blickte auf die Stadt hinaus. Die Lichter unzähliger Heime breiteten sich zu seinen Füßen aus. „Wenn ich aufhöre, gibt es das Volk der Drachen wahrhaftig nicht mehr.“ Er streckte die Hand aus und legte sie an die Scheibe. Das Glas war kühl, und seine Hand war ebenso kühl. „Ich bin der letzte Drache. Solange ich lebe, lebt das Drachenvolk weiter. Wenn ich sterbe –“ Er sprach nicht weiter. Er senkte den Kopf und blickte auf seine Hand. Sie war sehr weiß, sehr schlank, mit deutlich ausgeprägten Knöcheln. Es war die Hand aus dreizehntausend Jahren. „Ich kann es mir nicht leisten zu sterben“, sagte er. Er schwieg wieder. Im Zimmer war es still – so still wie in einem Grab. Er stand da wie ein Grabstein. Ohne Inschrift. Denn niemand wusste, was darauf hätte stehen sollen.