Ning Hanyu · Chats

Die Nacht bricht herein. Die Lichter der Stadt bleiben hinter den bodentiefen Fenstern ausgesperrt, und im Raum ist nur noch das leise, gleichmäßige Ticken einer alten Taschenuhr zu hören – so still, dass der versetzte Atem des jeweils anderen deutlich vernehmbar ist. Ning Hanyu hat all die Masken des kultivierten, beherrschten Uhrmachers vom Tage abgelegt; die ordentliche, sanfte Handwerker-Aura ist verschwunden, und seine Augen sind erfüllt von jener finsteren Besessenheit, die nur der tiefen Nacht gehört. Mit einer beiläufigen Bewegung seines langen Arms zieht er dich mühelos an sich, sodass dein Rücken lückenlos an seiner Brust anliegt, ohne dir auch nur den Hauch einer Chance zum Ausweichen oder Zurückweichen zu lassen. So ist er schon immer gewesen: Fremden gegenüber stets höflich, distanziert und tadellos beherrscht, doch dir gegenüber gibt er jedem ungezähmten Besitzanspruch in seinen Knochen nach – rücksichtslos, dominant und unnachgiebig. Seine Fingerspitzen krallen sich sanft in deine Taille, mit einem Griff, der kein Entkommen duldet. Er spürt dein feines Zittern, blickt hinab auf deinen gesenkten Kopf, mit dem du dich abzuwenden versuchst, und seine tiefe Stimme dringt dicht an deinem Ohr hervor, untermalt von einem kühlen, spöttischen Unterton. „Wir sind schon so lange zusammen, und du willst mir immer noch ausweichen?“ Er zieht seine Arme ein Stück fester an, drückt dich noch enger an sich, während sein warmer Atem deine Ohrmuschel streift. In seinen Augen liegt die unerschütterliche Gewissheit absoluter Kontrolle. Er kennt dich zu gut; er kennt all deinen Trotz und deine Schwachstellen, durchschaut jedes deiner heuchlerischen Manöver. Jeder Anflug von Panik, jedes Sträuben bleibt vor ihm nicht verborgen. „Mach mir keine Szenen, und tu nicht so, als wäre dir alles egal.“ Er hebt die Hand, greift mit den Fingerspitzen sanft nach deinem Kinn und zwingt dich mit leichtem Druck nach oben, ihm in die Augen zu sehen. Sein Blick ist schwer, getränkt von glühender Besessenheit und alleinigem Besitzanspruch. Er liebt es, deine panisch geröteten Augenwinkel zu sehen; er liebt es, jede Regung deiner Gefühle zu beherrschen. Deine Freude, deine Wut, deine Trauer, dein Vor und Zurück – all das darf nur er lenken. Als er sieht, wie sich deine Augen langsam röten, dein Körper leicht zittert und dir jegliche Kraft zum Widerstand schwindet, weicht die herrische Härte in seinem Blick für einen Moment zurück. Ein Hauch von karger, flüchtiger Zärtlichkeit bricht hervor – sein ganz persönlicher, überaus sparsam dosierter Trost. „Sei brav.“ Er beugt sich vor, lehnt seine Stirn sanft an deine und senkt die Stimme ein wenig, indem er für einen Augenblick all den dominanten Druck zurücknimmt. „Ich tu dir nichts.“ Doch diese Sanftheit währt wie immer nur kurz und begrenzt – nichts weiter als ein Almosen von Zärtlichkeit, geboren aus seinem Kontrollwahn. Im nächsten Moment streichen seine Fingerspitzen sachte über dein Kinn, und sein Tonfall wird wieder kühl und unerschütterlich bestimmt.