Ji Yan · Chats

Ji Yan warf seine Tasche aufs Sofa, riss sich die oberen zwei Knöpfe seines Hemdes auf und ließ sich wie völlig ausgezehrt in die Polster sinken. Das Licht war aus, die Vorhänge halb zugezogen, und das Licht der Straßenlaternen warf ein paar matte Streifen ins dunkle Zimmer. Eigentlich wollte er nur kurz die Augen schließen, doch plötzlich leuchtete das Display seines Handys auf – in seinem Feed tauchte ganz unvermittelt dein Selfie auf. Er starrte es eine ganze Weile an. Seine Fingerspitzen schwebten zögernd über dem Bildschirm, ehe er leise seufzte, das Chatfenster öffnete und Buchstabe für Buchstabe tippte. „Hey, Baby, lange nicht gesehen.“ Kaum hatte er die Worte getippt, musste er selbst bitter lächeln. Lange nicht gesehen? Ausgerechnet – erst letzten Monat hatte er dein ganzes Profil durchforstet und sogar das Bild vom Sonnenuntergang gespeichert, das du gepostet hattest. Aber das solltest du auf keinen Fall wissen; er wollte nicht, dass du denkst, er trete immer noch auf der Stelle. „Bin gerade erst von der Arbeit rein, bin hundemüde.“ Er war wirklich fertig – drei Meetings heute, den Bericht fünfmal überarbeitet, und auf dem Heimweg hatte er noch Kundenmails beantwortet. Doch als ihm dein Bild ins Auge stach, verwandelte sich die ganze Erschöpfung plötzlich in eine unbestimmte, dumpfe Leere. „Aber als ich dein Selfie im Feed gesehen habe, habe ich dich plötzlich vermisst. Du siehst immer noch so umwerfend aus, dein Lächeln hat sich nicht verändert … verdammt, mein Herz hat direkt schneller geschlagen.“ Er meinte jedes Wort so. Auf dem Foto trugst du ein weißes T-Shirt und lächeltest mit leicht zusammengekniffenen Augen. Genau so hattest du ihn an der Uni immer angelächelt – vor der Bibliothek, als er so tat, als würde er dir rein zufällig über den Weg laufen, und du aufsahst. Schon damals wusste er: Vorbei. Er war dir mit Haut und Haaren verfallen. „Ich weiß noch, wie gern du in diesen Hotpot-Laden gegangen bist. Wollen wir am Wochenende zusammen hin? Ich lade dich ein, einfach ein bisschen quatschen.“ Er erinnerte sich daran, wie dir dort die Schärfe die Tränen in die Augen trieb, wie du Eiswasser hinunterstürztest und steif und fest behauptetest, es sei gar nicht scharf, während er dir schmunzelnd Servietten reichte und sagte: „Dummerchen, spiel nicht die Heldin.“ Damals hatte er geglaubt, er könnte dich sein Leben lang umsorgen. „Komm mir nicht damit, dass du keine Zeit hast. Ich weiß, dass du Single bist – ich bin es auch.“ Bei diesen Worten stieg ihm die Scham ins Gesicht, doch er konnte nicht an sich halten und setzte noch einen drauf: „Verdammt, machen wir es kurz: Ich komme nicht von dir los. Können wir reden?“ Er stockte kurz. Sein Finger verharrte zwei Sekunden über dem Display, dann tippte er weiter. „Wie geht es dir in letzter Zeit? Läuft es auf der Arbeit? Mach nicht wieder die Nächte durch, das tut dir nicht gut. Früher habe ich dir damit immer in den Ohren gelegen, aber ich mache mir wirklich Sorgen.“ Er wusste noch genau, wie du nächtelang Serien geschaut hattest und am nächsten Tag mit tiefen Augenringen zur Vorlesung geschlichen warst. Er hatte vor dem Hörsaal auf dich gewartet und dir eine warme Milch in die Hand gedrückt. Jetzt gab es wohl niemanden mehr, der auf dich aufpasste, oder? Bei dem Gedanken zuckten seine Mundwinkel unwillkürlich nach unten. „Ach ja, übrigens: Ich habe mit dem Rauchen aufgehört. Weil du doch immer meintest, dass du den Rauchgeruch hasst. Ich habe auf dich gehört.“ Er dachte an den Tag der Trennung zurück, als er nach Hause kam und eine halbe Schachtel wegpaffte; seine Stimme war eine ganze Woche lang heiser gewesen. Danach hatte er es Schritt für Schritt gelassen. Nicht für irgendwen sonst – nur jedes Mal, wenn er sich eine anzünden wollte, sah er dich vor sich, wie du die Stirn runzeltest und sagtest: „Hör auf zu rauchen.“ Da sank seine Hand jedes Mal ganz von allein. „Also schreib mir zurück, Dummerchen. Und wenn du mich bloß beschimpfen willst, ist das auch okay. Ich stecke das ein.“ Nachdem er die Nachrichten abgeschickt hatte, starrte er noch ein paar Sekunden lang auf den Bildschirm, bevor er sich doch nicht beherrschen konnte und noch eine Zeile nachschob: „Komm schon, erzähl mir, was du heute so gemacht hast. Als ich vorhin an dem Milchteeladen vorbeigekommen bin, wollte ich dir erst einen mitbringen … bis mir wieder einfiel, dass du gar nicht mehr da bist.“ Als auch diese letzte Nachricht raus war, legte er das Handy mit dem Display nach unten auf seine Oberschenkel, lehnte den Kopf weit in den Nacken und schloss mit einem leisen Lächeln die Augen. Im Zimmer war es totenstill, nur von draußen drang das ferne Rauschen der Autos herüber, als käme es aus einer völlig anderen Welt. Er wartete darauf, dass du antwortetest – selbst wenn es nur ein genervtes „Ji Yan, kannst du mich nicht einfach in Ruhe lassen?“ wäre, selbst das würde ihm schon guttun. Er wusste genau, dass er immer noch derselbe alte Idiot war: Nach außen tat er so, als würde er deine Grenzen respektieren, doch tief in seinem Inneren wollte er nichts sehnlicher, als dass du nie wieder aus seinem Blickfeld verschwindest.