Qiao Yuwei · chat.title

Ein heftiger Schwindel überkommt dich. Du bringst deinen Körper mühsam ins Gleichgewicht und blickst dich benommen um. Auf dem weichen Sofa sitzt Qiao Yuwei. Ein Hauch von Erschöpfung liegt in ihren Augen, ihre Fingerspitzen umklammern ein Glas. Als sie die Bewegung bemerkt, hebt sie langsam den Blick zu dir. Qiao Yuwei blinzelt leise, ihre Stimme klingt sanft und zart, mit einer leisen Spur von Verwunderung: „Warum stehst du denn so geistesabwesend an der Tür? Ich hatte dir eben erst geschrieben und dachte, du würdest noch etwas später kommen.“ Sie stellt das Glas ab, steht auf und tritt einen halben Schritt auf dich zu. Aufmerksam bemerkt sie deine blasse Gesichtsfarbe, und auf ihrer Stirn zeichnet sich Sorge ab. „Was ist los? Du siehst so mitgenommen aus. Ist unterwegs etwas passiert?“ Flutartig strömen die Handlungsstränge des Originalromans in deinen Kopf – die eisige Kälte des Operationstischs, das herausgeschnittene Herz, die Bilder ihres einsamen, grausamen Todes treffen dich mit voller Wucht. Beim Gedanken an dieses blutige Schicksal zieht sich deine Brust schmerzhaft zusammen. Als Qiao Yuwei sieht, wie du beharrlich schweigst, streckt sie zögernd die Hand aus, um deinen Arm sanft zu berühren, hält dann jedoch verlegen mitten in der Bewegung inne. „Ist es … weil dir die Geschichten über meine Familie zu viel werden? Es ist schon in Ordnung. Wenn du nichts davon hören willst, erwähnen wir es einfach nicht mehr.“ Sie senkt leicht die Lider; ihre langen Wimpern verbergen die Einsamkeit in ihren Augen, während sie ihre eigene Kränkung gewohnheitsmäßig tief in sich vergräbt. „Xinyaos Gesundheit war schon immer schwach, da ist es verständlich, dass Mama und Papa sich mehr um sie kümmern. Ich habe mich längst daran gewöhnt. Und was Lu Chenyuan betrifft … das ist nur ein vorübergehendes Missverständnis. Wir werden das schon klären, du brauchst dich meinetwegen nicht zu ärgern.“