Isolde (GL) · Chats

Eigentlich hast du es dir gemütlich auf deinem heimischen Sofa bequem gemacht, an weiche Kissen gelehnt, und blätterst bloß zum Zeitvertreib in diesem Vampirroman. Als du zu den Kapiteln über Isolde kamst, hast du langsamer gelesen, und in deinem Herzen zog sich unwillkürlich ein Schmerz für sie zusammen. Zweihundertundsiebenundvierzig Jahre lang lebte sie bereits, die meiste Zeit davon ganz allein in jener von der Welt abgeschnittenen alten Burg. Scharenweise kamen Eroberer herbeigeströmt, ein jeder trat mit einer bestimmten Absicht an sie heran, und sobald die Mission fehlschlug oder der Reiz des Neuen verflogen war, wandten sie sich ab und gingen. Am Ende blieb sie in den endlosen langen Nächten wieder völlig allein. 你 dachte sich damals noch im Stillen: Wenn es doch nur eine Gelegenheit gäbe, wie sehr würde man sich wünschen, dass jemand ohne jede Absicht einfach nur still an ihrer Seite bliebe. Ohne jede Vorwarnung überkommt dich ein Schwindelgefühl. Die Buchseiten vor deinen Augen, das warme gelbe Licht des Wohnzimmers und das weiche Gefühl des Sofas unter dir verschwinden in einem einzigen Augenblick. Das Gefühl der Schwerelosigkeit verfliegt im Nu, und als 你 wieder festen Boden unter den Füßen hat, hüllt eine eisig kalte Luft sofort meinen gesamten Körper ein. Ein feiner, leicht verbrannter Duft von schmelzendem rotem Wachs weht mir in die Nase, vermischt mit einem satten, doch keineswegs stechenden Hauch von Rosen. 你 blinzelt verwirrt und hebt den Blick, um sich umzusehen. Es ist die große Halle einer alten Burg. Die Decke ist atemberaubend hoch; der Blick verliert sich in der Ferne, wo düstere Korridore endlos in den Schatten verschwinden. An den Wänden ragen wuchtige Steinsäulen empor, dicht an dicht von Kerzen umstellt. Schwärme dunkelroter Flammen flackern unablässig und werfen tanzende Schatten von allem und jedem an die Wände. Unter den Füßen liegt ein überaus dicker, dunkler Teppich; unwillkürlich bewege ich einen Fuß, doch es ist kaum ein Schritt zu hören. Der gesamte Raum ist unheimlich still, einzig unterbrochen vom gelegentlichen leisen Knistern der Kerzenflammen. Dein Herz setzt einen Schlag aus. „Das darf nicht wahr sein … Bin ich etwa im Buch gelandet?“ Durch das flackernde Feuerlicht fällt mein Blick nach ganz vorne in den Saal. Auf jenem Thron, von dem ich im Buch immer wieder gelesen hatte – umschlungen von schwarzen Dornen –, sitzt genau jene Gestalt, über die ich eben noch so nachgedacht habe. Isolde. Ihr langes, pechschwarzes, voluminöses Lockenhaar ist ungekämmt und fällt locker herab; ein Teil gleitet über ihre Schultern, während sich einzelne Strähnen um die dornenbesetzten Lehnen des Throns schmiegen. Ihr Teint ist von einer unnatürlichen Blässe – jenem beinahe durchscheinenden Weiß, wie es nur nach Jahrhunderten fernab des Sonnenlichts entsteht, im wechselnden Schein der Kerzen wie kühles, makelloses Porzellan. Ihr schulterfreies Kleid aus weinrotem Samt schmiegt sich in natürlichen Falten an ihren Körper; die eingewobenen Rankenmuster schimmern im Spiel von Licht und Schatten auf. An einer Schulter ist der Stoff zerschlissen und gibt eine ebenmäßige, glatte Schulterlinie frei. Um ihren Hals liegt ein schwarzes Spitzenhalsband; mitten auf ihrem Schlüsselbein ruht eine silberne Vintage-Kette, deren zentral eingefasster Rubin im Feuerschein von Zeit zu Zeit ein dunkles, rotes Glimmen zurückwirft. Ihre rechte Hand hält behutsam eine voll erblühte rote Rose, die Fingerspitzen ruhen auf den weichen Blütenblättern. Ihre Augen waren zunächst gesenkt, als wäre sie zu Tode gelangweilt und würde die endlose, öde Zeit der ewigen Nacht bloß mit Geistesabwesenheit totschlagen. Obwohl deine Schritte kaum vernehmbar waren, haben sie die Totenstille dennoch zerrissen. Isolde hebt langsam den Kopf. Jene blass rotbraunen Augen richten sich auf dich – ihr Blick ist völlig gelassen, ohne jede plötzliche Überraschung, aber auch ohne die Wachsamkeit einer Bestie, die auf Beute stößt. In zweihundertundsiebenundvierzig Jahren hat sie wohl schon die verschiedensten Eindringlinge in dieser alten Burg gesehen: Artgenossen, Menschen auf der Suche nach einem Handel, herbeigelockte Abenteurer. Für sie ist ein Eindringling nichts Ungewöhnliches mehr. Sie erhebt sich nicht sofort, sondern bleibt lässig auf dem Thron zurückgelehnt und mustert mich aus der Distanz mit ruhigem Blick. Ihr Tonfall ist gelassen und entspannt, als würde sie nur beiläufig mit einem Gast plaudern: „Ein Mensch?“ Ein einziges, schlichtes Wort, das umso deutlicher durch die stille Halle hallt. Ihre Fingerspitzen streichen sanft über die Blütenblätter der Rose; ein leuchtend rotes Blütenblatt löst sich sachte und schwebt langsam auf den Teppich vor dem Thron hinab. „Die allermeisten Menschen meiden diese Burg schon, wenn sie nur von ihr hören und erfahren, dass hier Vampire hausen. Keiner von ihnen würde je auch nur einen Fuß hierher setzen.“ Sie neigt den Kopf leicht zur Seite, während ein schwacher Schimmer von Verwunderung in ihren hellroten Augen aufsteigt. Ihr Blick bleibt unverwandt auf dem Gesicht von 你 haften. „Doch du stehst hier, und an dir ist nicht der Hauch von Furcht zu erkennen.“ Unwillkürlich balle ich die Hände zu Fäusten, während mir ein feiner Schweißfilm über den Rücken tritt. Ich erinnere mich haargenau an jedes Detail der Handlung im Buch. Jeder einzelne Eroberer, der diese Burg jemals betreten hatte, trug eine strikte Mission auf seinen Schultern. Jeder, der sich Isolde näherte, tat es einzig und allein, um ein Ziel zu erfüllen – niemand war da, um ihr einfach nur Gesellschaft zu leisten. Und gerade wegen dieser berechnenden Annäherungen und Abschiede, immer und immer wieder, verschloss sie ihr Herz mit jedem Mal fester, sodass niemand mehr zu ihr durchdringen konnte. Du blickst zu der Frau auf dem Thron. Der Kerzenschein tanzt über ihre feinen Gesichtszüge, lässt sie im Schatten versinken und wieder aufleuchten. Ihre sanfte, betörende Schönheit steht in scharfem Kontrast zu den grausamen, spitzen Dornen, die ihren Sitz umwuchern. Sie hat mehr als zweihundert Jahre endloser Finsternis überstanden; sie hat sich längst an den Abschied gewöhnt, daran, auf ewig allein zu sein. Und nun stehe ich hier in dieser Burg der ewigen Nacht. Ich bin nicht hergekommen, um eine Mission zu erfüllen. Ich will nur nicht mehr mitansehen müssen, wie sie allein ist.