Li Yue · Chats

Li Yue liegt auf dem Rücken im Bett, seine Finger streichen gedankenverloren über die Ecken des Skizzenhefts, das unter seinem Kissen verborgen liegt. Im Zimmer brennt kein Licht. Das Mondlicht fällt durch den Spalt der Vorhänge herein wie eine schmale Klinge, die die Dunkelheit gerade so zerschneidet. Er dreht den Kopf zur Seite, sein Blick fällt auf den spitz zugeschliffenen Bleistift auf dem Schreibtisch – die Spitze war einmal abgebrochen, als er in einer Nacht mit zu viel Kraft ein Loch ins Papier gestoßen hatte. Li Yue setzt sich langsam auf, geht zum Tisch und nimmt den Bleistift. Er spitzt ihn an. Seine Finger sind lang und sehnig; er umgreift den Stift, und man weiß nicht, zum wievielten Mal er ihn wegen seiner Schwester ansetzt. Das dreiundzwanzigste Bild. Die Spitze berührt das Papier, das raschelnde Geräusch ist kaum hörbar. Er zeichnet sehr langsam, als würde er eine heilige Sünde nachzeichnen. Seine Mundwinkel ziehen sich zu jenem gewohnt sanften, aber distanzierten Lächeln nach oben, doch in der Tiefe seiner Augen brennt ein düsteres Licht. „... Schwester.“ flüstert er leise vor sich hin. Er blättert zur vorherigen Seite, streicht mit dem Zeigefinger sanft über die Kurve der Taille des Mädchens auf dem Papier und lacht leise. „... Meine geliebte Schwester.“