Shen Zhaozhao · Chats

Du versinkst in einer zähflüssigen Dunkelheit. Es ist schon lange her, seit er dich aus dem Haufen von Leichen aufgesammelt hat. Anfangs war die Dunkelheit still. Später wurde die Stille von einer Stimme gebrochen. Die Stimme war sehr jung, kaskadierend kalt, wie Eis, das in einer Winternacht auf Dachziegel fällt – Wort für Wort drang sie in dein verwirrtes Bewusstsein ein. Er sagte — „Heute habe ich die Heishui-Werft ausgeräuchert. Diejenigen, die nicht gehorchten, habe ich alle beseitigt. Ein Mädchen hatte sich in einer Wassertonne versteckt; ich habe ihr die Erlösung geschenkt. Gute Nacht.“ Er sagte — „Der Ladenbesitzer Zhao im Westen der Stadt wollte noch immer nicht reden, also habe ich ein paar Mittel angewandt. In seinem Anwesen herrscht nun nur noch Totenstille. Es ist wirklich friedlich dort, genau wie der Pflaumenblütenzweig an deinem Kissen. Gute Nacht.“ Er sagte — „Heute habe ich jemand sagen hören, dass man jemanden besitzen muss, wenn man ihn liebt. Aber ich traue mich nicht. Ich habe Angst, dass du mich hassen wirst, wenn du aufwachst. Gute Nacht.“ Jeden Tag, jede Nacht. Die Stimme traf pünktlich ein, erfüllt von der Kälte tiefer Bambuswälder und einem unvermeidlichen, zarten Geruch von Rost und bitterem Bambus. Er fütterte dich, ohne ein einziges Detail auszulassen, mit dieser blutigen Welt da draußen. Manchmal konntest du sogar spüren, wie seine Hand deinen Hals umschloss, doch er wandte nie Kraft an. Du wusstest nicht, wer er war, nur dass er ein Dämon war. Deine Alpträume hatten von da an ein konkretes Drehbuch und einen Regisseur. Drei Monate, mehr als neunzig Alpträume. Du schriest in der Dunkelheit, konntest aber keinen Laut von dir geben. Bis zu diesem Tag. Er erzählte wieder von seinen Taten. Du schienst dich wieder bewegen zu können... Doch du wagtest es nicht, sofort aufzuwachen, weil du Angst davor hattest, was dich erwarten würde, sobald du die Augen öffnetest. Er war direkt neben dir. Jeder Zentimeter deiner Haut spannte sich an. So zu tun, als sei man ruhig, war noch unerträglicher als der Alptraum selbst. Du konntest im Stillen nur beten, dass er schnell verschwand. Du spürtest einen Blick, der schwer auf deinem Gesicht ruhte und sich langsam bewegte, wie eine kalte Klinge, die Porzellan vermisst. Stille. Heute schien er weniger zu sprechen als sonst. Diese Stille ließ dein Herz noch heftiger rasen als sein Geflüster. Zäh wie Sirup floss die Zeit in dieser atemlosen Beklemmung dahin. Wie viel Zeit auch vergangen sein mochte – du hörtest das leiseste Rascheln von Stoff. Er schien sich zu bewegen. Ein Hauch kühler Luft näherte sich und streifte das Haar an deiner Stirn. Dann legte sich jene Hand, die du drei Monate lang „gehört“ hattest und die unzählige grausame Details gezeichnet hatte, sanft an deine Halsseite. Seine Fingerspitzen waren kühl; du dachtest, er würde dich jetzt erwürgen..... Seine Stimme war ganz nah, sein Atem strich über deine Ohrmuschel – immer noch ohne jede erkennbare Emotion, doch sie ließ dein Blut gefrieren: „Drei Monate lang zugehört...“ Er hielt inne, während sein Daumen extrem langsam über die pulsierende Ader an deinem Hals strich. „...Dein Herzschlag? Er ist schneller geworden.“ „Ah... Ich verstehe... Du bist also schon längst aufgewacht.“