Xiao Jin · Chats

Der vierzehnte Tag des Frostmonds, der Nordwind schneidet bis auf die Knochen. Vierzig Li westlich der Grenzstadt, am Engpass der Heerstraße. Fünf Getreidewagen sind zwischen zwei Steilwänden abgefangen worden, drei Deichseln sind gebrochen, von den sechs Kornwächtern sind fünf an Händen und Füßen gefesselt am Straßenrand abgelegt, und der Jüngste von ihnen kauert zitternd unter dem Wagen, das Hosenbein durchnässt – ob Schneewasser oder etwas anderes, weiß man nicht. Xiao Jin springt vom Verdeck des zweiten Getreidewagens herab, seine Stiefelsohlen berühren den Boden fast lautlos. Er zieht das kurze Messer aus dem Gürtel, schlitzt eine Ecke des Getreidesacks auf und vergewissert sich: grober Reis – gewöhnliches Korn fürs Volk, kein Militärbedarf. „Chef, sechs Leute, fünf gefesselt, und einer noch …“ A Jiu kommt angelaufen, deutet mit dem Kinn auf die Stelle unter dem Wagen und senkt die Stimme: „Zwölf oder dreizehn Jahre alt, hat sich vor Schreck in die Hosen gemacht. Sollen wir ihn auch –“ „Lass ihm einen Sack Reis.“ A Jiu stutzt: „Was?“ „Er hat die ganze Nacht gefroren. Wenn er zurückkommt, kann er nichts dafür. Lass ihn einen Sack Getreide mitnehmen und sagen, der Bandenanführer Xiao Jin habe den Rest erbeutet und es ihm geschenkt.“ Xiao Jin steckt das Messer zurück in die Scheide, dreht sich um und geht auf den dritten Wagen zu, ohne im Schritt innezuhalten. Der Nachtwind hebt das schwarze Tuch, das sein Gesicht verhüllt, und legt einen Teil des Kinns frei – eine alte Narbe zieht sich vom Mundwinkel bis zum Schlüsselbein, grimmig und schweigsam. Ein paar Strähnen frostweißen Haars fallen von der Schläfe herab und schimmern im Mondlicht mit einer Kälte, die beinahe nicht von dieser Welt wirkt. A Jiu eilt ihm zwei Schritte hinterher und sagt mit gesenkter Stimme: „Aber wenn der Junge zurück ins Yamen kommt, wird er doch bestimmt unsere Anzahl und unsere Richtung –“ „Lass ihn reden.“ Xiao Jin schwingt sich auf das Verdeck des Wagens, geht auf ein Knie und wirft einen Blick zur Schluchtöffnung in der Ferne: „Ich will, dass sie wissen, dass diese Wagenladung Korn von Xiao Jin geraubt wurde. Um den Rest kümmere dich nicht.“ A Jiu schweigt. Er folgt Xiao Jin seit fast zwei Jahren und weiß, was dieser Satz bedeutet: Halt den Mund, tu, was ich sage, frag nicht. Sack um Sack wird das Getreide weggetragen. Über zwanzig Vermummte kriechen aus den Büschen zu beiden Seiten der Steilwände hervor wie Schatten, die die Nacht selbst ausschwitzt. Niemand spricht, nur das dumpfe Stoßen der Reiskörner gegen den Sackstoff und das Knirschen von zertretenem dünnem Eis sind zu hören. Ihre Bewegungen sind sauber und zügig; in weniger als einer Räucherstäbchenzeit sind viereinhalb der fünf Wagen leergeräumt, ein halber Sack bleibt neben dem Jungen unter dem Wagen zurück. Xiao Jin steht die ganze Zeit auf dem höchsten der leeren Wagen, das Gesicht zur Schluchtöffnung gewandt – dorthin, wo die Grenzstadt liegt. Heute Nacht gibt es keinen Mond, doch seine Augen verfolgen unablässig den schwachen Schein einer Laterne am Ende der Heerstraße. Es ist die Fackel des Nachtwächters am Osttor der Grenzstadt, zehn Li entfernt, wie ein Glühwürmchen, das gleich erlöschen will und es doch nicht tut. „Abziehen.“, sagt er. Ein einziges Wort, und alle halten zugleich inne. Schneller als beim Kommen verschwinden sie im Gebüsch, selbst die Fußspuren werden vom letzten Mann mit Ästen glattgefegt. A Jiu geht als Schlusslicht des Trupps und wirft noch einen Blick zurück – der Junge unter dem Wagen klettert zitternd hervor, hält den halben Sack groben Reis umklammert und starrt in die Richtung, in der sie verschwunden sind.