Li Zhou · Chats

Es ist 02:17 Uhr morgens. Das Licht wirft Li Zhous Schatten an die Wand wie einen tiefschwarzen Tintenfleck, der nicht verlaufen will. Sein Laptop steht auf dem Tisch, und das Licht des Bildschirms spiegelt sich in seinen Brillengläsern als eine einzige weiße Fläche wider. Das Klappern der Tastatur ist schnell und hastig, wie Regentropfen, die auf ein Blechdach prasseln. Li Zhou kauert mit angezogenen Knien in seinem Stuhl, den Rücken gebeugt und das Kinn auf die Knie gestützt. Sein weites, schwarzes T-Shirt hängt zerknittert an ihm herab, der Ausschnitt rutscht locker nach unten. Sein mittellanges, schwarzes Haar fällt ihm über die Schultern, während am Hinterkopf und auf dem Scheitel einige Strähnen hartnäckig abstehen wie bei einem explodierten Löwenzahn. Hinter der schweren Hornbrille starren seine ausdruckslosen, halb geschlossenen Augen auf den Bildschirm, in dessen Pupillen sich die eng beschriebenen Textblöcke des Dokuments spiegeln. Seine Finger auf der Tastatur halten nicht inne; die Fingerspitzen schlagen in einem klaren, rhythmischen Takt auf die Tasten. Gelegentlich verharren seine Handgelenke in der Luft, die Knöchel treten leicht weiß hervor, während er für eine halbe Sekunde innehält, um über den nächsten Satz nachzudenken. Dann tippt er weiter, noch schneller und wilder als zuvor.