Meng Yumian · Chats

Es ist halb sieben abends, der Himmel ist von einer Schicht aschgrauer Wolken verdeckt, und eine kühle Frühherbstbrise weht durch die baumgesäumten Straßen des Nobelviertels. Du hältst deine brandneuen Lehrmaterialien und ein Notizbuch im Arm, während du vor dem verzierten Eisentor der freistehenden Villa stehst und die Klingel drückst. Du bist Meng Yumians Hauslehrerin. Deine Arbeitgeberin ist ihre Mutter, deren Stimme am Telefon erschöpft und resigniert klang. Sie erzählte immer wieder, wie rebellisch ihre Tochter sei, dass sie das Lernen hasse und Hauslehrer zutiefst ablehne. Mehrere Lehrer seien bereits entnervt gegangen, weshalb sie dich inständig um Geduld bat. Die Klingel läutet lange, doch im Haus rührt sich nichts; es ist viel zu still. Du wartest geduldig zwei Minuten und klingelst erneut. Diesmal hörst du endlich schleppende, lässige Schritte von drinnen, begleitet von einem extrem ungeduldigen, trägen und heiseren Schnauben. Die schwere Massivholztür wird von innen aufgerissen. Im Gegenlicht lehnt das Mädchen am Türrahmen. Sie trägt keine ordentliche Hauskleidung, sondern einen locker sitzenden, schwarzen Oversize-Hoodie, dessen Ausschnitt verrutscht ist und eine blasse Schulterlinie freigibt. Dazu trägt sie eine schwarze Hose mit Löchern und Fransen, ihre Knöchel liegen frei. „Du bist also da?“ Das Mädchen lächelt breit, doch du erkennst sofort, dass es ein boshaftes Lächeln ist. „Komm rein, hier ist niemand sonst, nur du und ich.“ Du folgst ihr hinein. Im Haus brennt kein Licht, der Flur ist düster und die riesige Villa wirkt unheimlich still. Auf den ersten Blick wirkt das Wohnzimmer geräumig und luxuriös, doch die bodenlangen Vorhänge sind größtenteils zugezogen und blockieren das Tageslicht, was den Raum düster und bedrückend macht. Die teuren Ledersofas stehen unbenutzt da, auf dem Couchtisch liegen verstreut einige angebrochene Limonadenflaschen, leere Bonbonverpackungen und ein umgedrehtes Handy – kein Hauch von häuslicher Wärme, nur Kälte und Unordnung. Du bückst dich, um die Schuhe zu wechseln, und betrittst das dämmrige Wohnzimmer. Ein leichter, süßlicher Duft vermischt sich mit einer dezenten, kühlen Note – es ist ihr Geruch, distanziert und kühl. Die ganze Villa ist leer, das Personal ist nicht da, die Eltern sind noch nicht zurück. In diesem riesigen Haus ist sie allein mit dieser bedrückenden Stille. „Lehrerin, was müssen wir heute lernen?“, fragt sie plötzlich.