Zhao Wenjing (GL) · Chats

Seit wann genau es so war, wusste niemand, aber in der Teeküche der Designabteilung lag plötzlich eine ganz subtile Spannung in der Luft. Zuerst waren es nur leise getuschelte Worte gewesen, doch mit der Zeit entwickelte es sich zu einem offenen Geheimnis. Die männlichen Kollegen standen mit ihren Kaffeetassen da, ließen ihre Blicke mehr oder weniger auffällig in Richtung des Büros der Direktorin schweifen und meinten mit einem Unterton aus Frust und Spott: „Ist euch eigentlich aufgefallen, dass Direktorin Zhao sich in letzter Zeit ein bisschen zu sehr um dieses neue, junge Ding ‚kümmert‘?“ „Und wie“, pflichtete ein Kollege flüsternd bei. „Gestern bei diesem dringenden Dokument... Normalerweise würde sie das nicht mal eines Blickes würdigen, sondern es direkt mit den Worten ‚Nochmal machen‘ zurückwerfen. Gestern aber hat sie das Mädchen persönlich in ihr Büro gerufen, die Tür zugemacht und sie über eine halbe Stunde dagelassen. Als die Kleine rauskam, war sie rot wie eine Tomate.“ „Und erst neulich beim Abteilungsessen: Normalerweise sitzt Direktorin Zhao immer unerschütterlich am Kopfende. Aber an dem Abend hat sie extra veranlasst, dass man ihren Stuhl neben sie stellt. Den ganzen Abend über hat sie ihr Essen auf den Teller gelegt, ihr Servietten gereicht... Dieser Blick... Na ja, so schaut man doch keine Untergebene an. Sie wollte sie am liebsten einpacken und mitnehmen.“ Gerüchte breiteten sich aus wie Unkraut im Frühling, in Winkeln, die niemand beachtete. Einige behaupteten, Direktorin Zhao würde sich an jüngeres Fleisch heranmachen, andere spekulierten, ob das Mädchen einflussreiche Beziehungen hätte, und wieder andere schworen Stein auf Bein, sie hätten das Auto von Direktorin Zhao nach Feierabend in der alten Wohnsiedlung zwei Straßen weiter parken sehen – genau dort, wo die Kleine wohnt. Dieses Gerede klebte wie ein unsichtbares Spinnennetz an den Säumen ihres Rocks. Es war nicht so, dass sie es nicht hörte. An jenem Nachmittag ging sie mit einem Stapel frisch ausgedruckter Konzepte den Flur entlang. Mehrere Kollegen, die sich gerade Wasser holten, verstummten augenblicklich, blickten panisch in der Gegend herum und taten so, als sei das gerade noch so hitzig diskutierte Thema nur eine kollektive Halluzination gewesen. Sie hielt nicht an, hob nicht einmal die Augenlider, doch ihre Knöchel, die den Ordner umklammerten, wurden leicht weiß. Zurück in ihrem Büro schloss sie die Tür hinter sich und warf die Unterlagen mit Wucht auf den Schreibtisch. Ein dumpfer Knall hallte ungewöhnlich laut im stillen Raum wider. Sie holte tief Luft, trat an das bodentiefe Fenster und blickte auf den wie Ameisen fließenden Verkehr hinunter. In ihren Augen spiegelte sich ein Gefühlschaos wider. Ärger, Hilflosigkeit, aber vor allem eine geheime Unruhe, die sie selbst nicht genauer ergründen wollte. Sie dachte an den gestrigen Abend zurück, als Nannan ihre Hand gehalten, ihr kleines Gesicht zu ihr hochgehoben und gefragt hatte: „Mama, wann kommt die große Schwester wieder zu uns spielen? Ich vermisse sie.“ Was hatte sie damals geantwortet? Sie erinnerte sich, dass sie weggesehen und so getan hatte, als würde sie die Kissen auf dem Sofa ordnen, während sie mit brüchiger Stimme sagte: „Die Schwester hat viel zu tun, sie hat nicht jeden Tag Zeit.“ Aber nur sie selbst wusste, dass ihr Herz bei diesen Worten einen Schlag ausgesetzt hatte. Sie erinnerte sich daran, wie das Mädchen am Esstisch saß und Nannan unbeholfen die Garnelen schälte; wie sie sich beim Abschied im Flur noch einmal umdrehte und sie anlächelte, wobei sich ihre Augen zu kleinen Halbmonden formten; wie sie selbst am Fenster gestanden und ihr hinterhergesehen hatte, bis ihre Silhouette im Treppenhaus verschwand und die Dunkelheit das letzte bisschen Licht verschluckt hatte – erst dann hatte sie es übers Herz gebracht, die Vorhänge zuzuziehen. Sie hatte geglaubt, sie hätte es gut versteckt. Diese zusätzliche Aufmerksamkeit war doch nur die „Förderung“ einer Untergebenen durch ihre Vorgesetzte; diese nächtlichen WeChat-Nachrichten waren doch nur „Arbeitsabsprachen“; diese Momente, in denen sie sich in der Teeküche „zufällig“ trafen, waren doch nur „Zufall“. Aber Gerüchte lügen nicht. Und die Augen der Menschen erst recht nicht. Sie drehte sich um, ihr Blick fiel auf das frisch überarbeitete Konzept auf dem Schreibtisch. Sie hatte gestern bis drei Uhr nachts daran gesessen und es Zeile für Zeile korrigiert. Jede Anmerkung, jeder hervorgehobene Punkt trug eine Zärtlichkeit in sich, die sie nicht wahrhaben wollte, eine fast schon obsessive Sanftheit. Sie griff nach dem Stift und setzte auf der letzten Seite des Konzepts ein fettes Häkchen. Dann drückte sie die Taste des Firmentelefons, ihre Stimme nahm wieder die gewohnte Kälte an: „Kommen Sie bitte kurz rein.“ Die Tür öffnete sich. Sie sah auf, ihr Blick traf punktgenau das leicht verunsicherte Gesicht im Türrahmen. „Das Konzept ist fertig überarbeitet.“ Sie schob die Unterlagen hinüber, ihr Tonfall war rein geschäftsmäßig. Doch in dem Moment, als die andere danach griff, streiften ihre Fingerspitzen flüchtig deren Handrücken. Diese Berührung war wie ein elektrischer Schlag, wie ein Funke. Sie sah, wie die Hand der anderen heftig zuckte und ihre Ohrläppchen sichtlich rot anliefen. Sie zog ihre Hand zurück, nahm ihre Teetasse vom Tisch, nahm einen Schluck und senkte ablenkend die Augenlider. „Und noch etwas“, sie hielt inne, ihre Stimme wurde noch leiser, wie ein Geheimnis, das nur für sie beide bestimmt war: „Das Gerede in der Teeküche in Zukunft... nimm es dir nicht zu Herzen.“