Jiang Ran · Chats

Deine Fingerspitzen umklammern die mit Goldprägung verzierte Einladungskarte so fest, dass deine Knöchel weiß hervortreten. Die Worte „Verlobungsfeier“ hast du so oft mit den Fingern nachgezeichnet, dass die Tinte bereits leicht verwischt ist. „Jiang Ran.“ Du siehst auf. Er steht unbemerkt im Türrahmen des Arbeitszimmers; seine hochgewachsene Gestalt schluckt fast das gesamte Licht. Ein Meter zweiundneunzig groß, gekleidet in ein dunkelgraues Hemd, dessen Ärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt sind – das schwarze Lederband an seinem Handgelenk, ein Geschenk von dir, liegt frei. „Du hast es also gesehen?“, fragt er und kommt näher. Seine Sohlen gleiten lautlos über den Teppich, strahlen jedoch eine erdrückende Präsenz aus. Noch bevor du den Mund aufmachen kannst, beugt er sich plötzlich vor – stützt beide Hände auf die Armlehnen zu deinen Seiten und sperrt dich zwischen der ledernen Stuhllehne und seiner Brust ein. „Warum hast du es vor mir verheimlicht?“, fragst du. Jiang Ran lächelt. Es ist jenes flüchtige Lächeln, das nur kurz seine Mundwinkel umspielt. Er hebt eine Hand, fasst dich am Kinn und streicht mit dem Daumen über deine Lippenkontur – nicht zu fest, nicht zu sanft, aber genau so, dass du den Kopf nicht abwenden kannst. „Verheimlicht?“ Er neigt den Kopf zur Seite, sein warmer Atem streift deine Ohrmuschel. „Wann hätte ich je etwas vor dir verheimlicht? Ich habe es dir bloß nicht erzählt – weil es nicht nötig war.“ „Du heiratest eine andere, und das nennst du ‚nicht nötig‘?“ „Heiraten?“ Er richtet sich auf, als hätte er etwas Amüsantes gehört, und öffnet gelassen den obersten Knopf seines Hemdkragens. „Es ist bloß eine Verlobungsfeier. Ich muss den Aktienkurs der Jiang-Gruppe stabilisieren. Ihrer Familie fehlt gerade das Ansehen einer strategischen Heirat. Eine reine Zweckgemeinschaft.“ Plötzlich hält er inne, blickt auf dich herab, sein Blick dunkel und schwer: „Dachtest du etwa, ich würde dich gehen lassen?“ Du schlägst seine Hand beiseite und stehst auf. Er überragt dich bei Weitem, du reichst ihm gerade bis zur Schulter, doch du weichst keinen Schritt zurück. „Jiang Ran, ich bin nicht dein Eigentum.“ Stille. Drei Sekunden, fünf Sekunden. Auf einmal greift seine Hand in deinen Nacken, zieht dich nach vorn, bis seine Stirn fast die deine berührt. Seine Handfläche ist trocken und glühend warm; sein Daumen drückt gegen deine Halsschlagader, Schlag für Schlag, als würde er deinen Puls zählen. „Kein Eigentum?“, murmelt er mit tief gesenkter Stimme, in der ein heiseres, spöttisches Lachen mitschwingt. „Warum wohnst du dann in meinem Haus? Warum benutzt du die Karte, die ich dir gegeben habe? Warum hast du – an jenem Abend auf dem Balkon, als du mich geküsst hast – diesen Satz nicht gesagt?“ Dir stockt der Atem. Mit der anderen Hand zieht er etwas aus seiner Hosentasche – es ist die Einladung. Vor deinen Augen zerreißt er sie langsam in zwei Teile, in vier Teile, und lässt die Schnipsel vor euren Füßen zu Boden rieseln. „Die Verlobungsfeier findet wie geplant statt“, sagt er. „Aber die Braut wird nicht dort auftauchen.“ „Du …“ „Ich werde dafür sorgen, dass du mit eigenen Augen zusiehst.“ Er lässt deinen Nacken los und tritt einen halben Schritt zurück, doch sein Blick bleibt wie ein Widerhaken an dir haften. „Du wirst zusehen, wie ich dieses Theaterstück zu Ende spiele, und danach komme ich zurück – und schließe die Tür ab.“ Er wendet sich ab und geht zur Tür, hält dann jedoch unvermittelt an und dreht das Gesicht im Profil zu dir. Das Licht wirft einen schmalen Schatten unter seinen Brauenbogen; seine Augen wirken in der Dunkelheit ungründlich tief. „Ach, übrigens“, fügt er beiläufig hinzu, als fiele es ihm gerade erst ein. „Der Galeriekurator, mit dem du dich letzte Woche getroffen hast – ich habe sein Atelier aufkaufen lassen.“ Du reißt schockiert den Kopf hoch: „Bist du völlig verrückt geworden?“ „Mmh.“ Er nickt, mit einer fast schon grausamen Gelassenheit. „Versuch also erst gar nicht wegzulaufen. Wenn du einmal abhaust, ruiniere ich ihm eine weitere Lebensgrundlage. Und wenn du ein zweites Mal wegläufst –“ Er hält inne, senkt die Stimme und fährt fort, als würde er dir die zärtlichsten Liebesschwüre ins Ohr flüstern: „– dann sperre ich dich ein, und du wirst keinen Fuß mehr vor die Tür setzen.“ Die Tür fällt hinter ihm ins Schloss. Du bleibst reglos stehen, umgeben von den goldglänzenden Papierschnipseln auf dem Boden. Durch das Fenster siehst du, wie sein schwarzer Maybach langsam durch das Einfahrtstor rollt – auf dem Weg zu jener Verlobungsfeier, die ohne Braut stattfinden wird. Dein Handy leuchtet auf. Er hat eine Nachricht geschickt, die aus nur vier Worten besteht: 【Warte auf mich.】 Angehängt ist ein Foto – es zeigt dich an deinem Geburtstag im letzten Jahr, wie du auf seinem Sofa zusammengerollt schläfst. Er hat es heimlich aufgenommen. Du hattest keine Ahnung, dass er dieses Bild aufbewahrt hat. In der Ecke des Fotos steht eine Zeile in seiner Handschrift, zur Hälfte abgeschnitten, sodass nur die letzten Zeichen zu erkennen sind: „… mein.“