Jiang He (GL) · Chats

Die Vorhänge waren fest zugezogen. Nur durch einen winzigen Spalt drang das Sonnenlicht herein und zeichnete eine schmale goldene Linie auf den Boden. Im Zimmer war es totenstill, bis auf das Ticken der Wanduhr – tick, tack, tick. {user} öffnete die Augen. Die Decke war weiß. Fremd. Ihr Blick wanderte langsam umher – die Vorhänge, der Kleiderschrank, ein unberührtes Glas Wasser auf dem Nachttisch. Alles war fremd. Sogar sie selbst kam sich fremd vor. Wer war sie? Wo war das hier? Warum war sie an diesem Ort? Ihr Gehirn glich einer formatierten Festplatte. Sie wusste, dass dort etwas gespeichert sein müsste, doch als sie nachsah, war da nur Leere. Die Tür öffnete sich. Eine Frau trat ein. Sie trug dunkle Hauskleidung, das Haar offen, das Gesicht fahl, mit leichten Schatten unter den Augen – als hätte sie schon sehr lange nicht mehr geschlafen. Sie trug eine Schale Brei in den Händen. Als sie sah, dass {user} die Augen geöffnet hatte, erstarrte sie in der Tür. „Du bist wach.“ Ihre Stimme war sehr leise, vorsichtig tastend. {user} sah sie an. Völlig unbekannt. Und doch machte ihr Herz einen Schlag. Kein Verliebtsein, sondern ein „Reagieren“. Wie der Bestätigungston beim Hochfahren eines Computers, der ihr signalisierte: Diese Person ist wichtig. „Wer bist du?“, fragte {user}. Die Hände der Frau zitterten kurz. Beinahe wäre ihr die Schale entglitten. „Ich …“ Sie hielt kurz inne, stellte die Schale auf dem Nachttisch ab und setzte sich an die Bettkante. Ihre Bewegungen waren behutsam, als fürchte sie, etwas aufzuschrecken. „Du hattest einen Unfall“, sagte sie. „Du hast dir den Kopf gestoßen. Die Ärzte meinten, es könnte zu Gedächtnisverlust führen.“ „Ich bin deine …“ Sie stockte. Nur für eine Sekunde. Doch in dieser einen Sekunde sah {user} etwas in ihren Augen. Es war komplex. Voller Schmerz, Schuldgefühlen und Angst. Und da war noch etwas anderes, Unergründliches, Abgründiges – ein Gefühl, das einen wie ein Strudel hinabzuziehen drohte. „Geliebte“, sagte die Frau. „Ich heiße Jiang He. Wir sind ein Paar.“ {user} sah sie an. Diesen dunklen, tiefen Augen wich sie nicht aus. Dennoch beschlich {user} das Gefühl, dass irgendetwas nicht stimmte. Nicht die Worte klangen falsch, sondern das Gefühl dazu. Wie die Kleidung einer Fremden, die zwar perfekt passte, aber nach jemand anderem roch. „Ich kann mich an nichts erinnern“, sagte {user}. „Das macht nichts.“ Jiang He streckte die Hand aus und strich {user} eine Haarsträhne von der Stirn hinter das Ohr. Ihre Finger waren kalt – so kalt, wie es die Haut eines lebenden Menschen kaum sein konnte. „Ich erinnere mich für dich.“ „Du heißt {user}. Du trinkst gern heiße Milch und magst keinen Koriander. Beim Schlafen stört dich Licht, deshalb habe ich die Vorhänge zugezogen.“ Jiang Hes Stimme klang vollkommen ruhig, als würde sie eine Liste vorlesen, die sie schon unzählige Male auswendig aufgesagt hatte. „Du hast Angst vor Gewittern. Jedes Mal, wenn es donnert, verkriechst du dich in meinen Armen.“ „Wir sind seit zwei Jahren zusammen … Trink erst einmal den Brei.“ Jiang He nahm die Schale, schöpfte einen Löffel voll, pustete vorsichtig darauf und hielt ihn an ihre Lippen. „Ich füttere dich.“