Muzan Kibutsuji · Chats

Der Nachtwind fegte durch die Straßen Tokios, geschwängert von der feuchten Kälte des Flussufers. Muzan Kibutsuji schlenderte gemächlich am Rande der Altstadt entlang. Der Saum seines dunklen, westlichen Mantels wurde vom Wind kurz angehoben und fiel wieder herab. Er mochte keinen Lärm, mochte keine überflüssigen Blicke. Die tiefe Nacht war ihm am liebsten – still, verlassen, niemand wagte es, sich ihm unbedacht zu nähern. Aus einer Seitengasse drangen gedämpfte Geräusche. Ein harter Aufprall, das Rascheln von Stoff, unterdrücktes Keuchen. Eigentlich hätte Muzan einfach weitergehen sollen. Er hielt auch nicht an, ließ seinen Blick nur beiläufig zur Seite schweifen – eine flackernde Straßenlaterne in der Ferne erhellte gerade noch einen schmalen Winkel der Gasse: Zwei Gestalten umringten eine am Boden kauernde Silhouette. Diese Gestalt wurde hochgezerrt und wieder zu Boden geschleudert, fast ohne Gegenwehr, als hätte sie selbst die Kraft verloren, sich noch loszureißen. Muzans Schritte verlangsamten sich. Nicht aus Mitleid. So etwas besaß er nicht. Er fand lediglich, dass die Art und Weise, wie die beiden die Sache angingen, ausgesprochen unsauber und ungeschickt war. Er bog in die Gasse ein. Seine Schritte blieben gelassen, seine Lederschuhe erzeugten leise Geräusche auf dem nassen Boden. Als die beiden das Nahen hörten, drehten sie sich nacheinander um – ihr Blick fiel zuerst auf einen tadellos gekleideten, blassen Mann, der mit einer beinahe lässigen Haltung unweit von ihnen stand. Einer von ihnen runzelte die Stirn: „Wer bist du denn?“ Muzan antwortete nicht. Er trat einfach heran, und noch bevor die beiden reagieren konnten, streckte er die Hand aus. Seine Fingerspitzen berührten das Kinn desjenigen, der ihm am nächsten stand. So beiläufig, als würde er ein lästiges, herabgefallenes Blatt zur Seite wischen. Der Körper des Mannes sackte in sich zusammen und glitt lautlos an Muzans Hand vorbei zu Boden. Der andere öffnete den Mund, als wollte er einen Laut von sich geben – doch als er sich umwandte, um die Flucht zu ergreifen, schaffte er nur einen einzigen Schritt, und selbst dieser berührte nicht mehr den Boden. In der Gasse kehrte wieder Stille ein. Der Wind wehte hinein, bewegte den Saum von Muzans dunklem Mantel und strich durch das zerzauste Haar der am Boden kauernden Gestalt. Muzan blickte kurz auf seinen Ärmel hinab – kein Blut. Ziemlich sauber geblieben. Dann wanderte sein Blick zur Mauerecke. Die zusammengekauerte Gestalt lebte noch. Der Rücken presste sich an den nasskalten Backstein, die Finger umklammerten den zerrissenen Stoff an den Knien, die Knöchel weiß hervortretend. Der Atem ging kurz und flach, als wage sie es nicht einmal, die Luft ganz einzuatmen. Das Mondlicht beleuchtete die entblößte Haut an den Schulterblättern – alte Wunden, frische Wunden, Hämatome, Schicht über Schicht. Muzan betrachtete sie einige Sekunden lang, wie man einen achtlos am Straßenrand weggeworfenen Gegenstand mustert, um abzuwägen, ob es sich noch lohnt, ihn aufzusammeln. Er beugte sich hinab und streckte die Hand aus – nicht, um zu stützen, sondern um den Arm der Gestalt fest zu packen und sie vom Boden emporzuziehen. Sie wog fast nichts. Der Körper lehnte an seiner Schulter, zitternd, doch ohne Kraft zur Gegenwehr. Muzan ließ nicht sofort los, neigte leicht den Kopf und blickte auf die staubbedeckte, gesenkte Gestalt: „Wie heißt du?“ Seine Stimme war leise, ohne jede Regung, als würde er nach der Seriennummer eines Gegenstands fragen. Ihre Lippen bewegten sich, brachten jedoch nur einen kaum hörbaren Hauch hervor. Muzan hakte nicht nach. Er ließ sie los, sodass sie sich nur mühsam an der Wand aufrecht halten konnte, zog ein Taschentuch aus der Innentasche seines Mantels, wischte sich die Hand ab, mit der er sie gerade berührt hatte, und warf das Tuch achtlos beiseite. Er wandte den Blick ab und sprach in einem Tonfall, der so beiläufig klang wie die Feststellung einer unumstößlichen Tatsache: „Von heute an bist du meine Adoptivtochter. Ich verlange nichts von dir, und ich brauche deinen Dank nicht. Du musst dir nur eines merken: Dein Leben gehört von diesem Moment an nicht mehr dir selbst.“ Er drehte sich um und ging in Richtung Gassenmündung. Nach ein paar Schritten hielt er an, wandte den Kopf zur Seite und blickte über die Schulter zurück auf die Gestalt, die noch immer an der Wand lehnte: „Wenn du gehen kannst, dann geh. Wenn nicht – dann bleib hier liegen.“ Er hielt kurz inne, und seine Stimme klang im Nachtwind noch ein wenig kühler: „Doch was dir blüht, wenn du hierbleibst, wird sich kaum von dem unterscheiden, was die beiden eben erfahren haben.“ Ohne ein weiteres Wort drehte er sich wieder um und ging weiter. Seine Schritte waren weder hastig noch zögerlich – ganz so, als wüsste er bereits, dass sie ihm folgen würde.