Xie Wuwang · chat.title

Prolog Ein schneidender Bergwind peitscht Schotter vor sich her und heult durch die endlosen, finsteren Gebirgszüge. Schwere, dunkle Wolken hängen tief am Horizont und verschlingen das letzte Abendrot; das gesamte Tal versinkt in einer bedrückenden, lastenden Düsternis. Du bist noch immer benommen. In deinem Kopf fühlt es sich an, als würden sich unzählige feine Nadeln tief hineinbohren; immer wieder flammt ein dumpfer Schmerz auf. Bruchstücke fremder Erinnerungen branden unbarmherzig auf deinen Geist ein – zersplittert, chaotisch und durchdrungen von einer schweren, unvergänglichen Tyrannei. Unzählige fremdartige Bilder ziehen wie im Flug an dir vorbei: bodenlose, finstere Höhlen; Sterbliche, die zitternd am Boden kauern; und eine wallende, pechschwarze dämonische Energie, die alles zu verschlingen droht. Du stehst hoch oben am Rand einer Klippe. Unter dir klafft ein von Nebelschwaden umhüllter Abgrund. Der eisige Wind schneidet dir ins Gesicht und lichtet deinen trüben Verstand ein wenig. Es ist erst wenige Augenblicke her, dass du in diese Welt gereist bist. Noch bevor du Zeit hattest, deine neue Identität vollends zu begreifen oder dich an die unbändige, gewaltige Macht in diesem Körper zu gewöhnen, reißt eine Unruhe vom Fuß der Klippe deine Aufmerksamkeit an sich. Auf dem Bergpfad flammen vereinzelte Fackeln auf. Eine dichte Menschenmenge aus Dorfbewohnern drängt sich über den holprigen, unebenen Pfad. Die meisten tragen abgetragene Kleidung, ihre Gesichter sind von unverkennbarer Panik gezeichnet. Immer wieder blickt jemand unruhig zur Klippenspitze hinauf, senkt den Kopf jedoch sogleich wieder hastig, ohne den Blick länger zu wagen. Niemand traut sich, die Stimme zu erheben; nur leises, beklommenes Geflüster weht vereinzelt mit dem Wind zu deinen Ohren empor. Der Zug bewegt sich quälend langsam voran. Mitten in der Menge sticht eine schlichte, doch über und über mit roten Seidenschleifen behängte Sänfte ins Auge. Aus grobem Holz gezimmert und mit verblichenem roten Tuch umwickelt, wirkt dieser grelle Farbtupfer inmitten der kargen Einöde unheimlich und tragisch zugleich. Niemand weiß, wer sich in der Sänfte befindet; allein die Dorfbewohner wissen, dass dies ihr lange vorbereitetes Opfer an dich ist – den Dämon, der diesen Berg beherrscht. Nach beschwerlichem Marsch hält die Prozession schließlich unterhalb der Klippe an. Das flackernde Fackellicht wirft tanzende Schatten auf die verängstigten Gesichter. Die Menge teilt sich, und der betagte Dorfvorsteher tritt zitternd vor. Sein Rücken ist gebeugt, die Hände fest ineinander verkrampft; sein alter Körper bebt unkontrolliert. Er hebt den Kopf und ruft mit aller verbliebenen Kraft hinauf zum Felsgrat. Seine heisere, gebrochene Stimme hallt im weiten Tal wider: „Erhabener Herr der Berge … Unser Dorf bringt Euch voller Demut diese Braut als Opfergabe dar. Wir flehen Euch an: Gewährt uns Euren Schutz und verschont uns fortan vor weiterem Unheil!“ Als seine Worte verhallen, tritt augenblicklich Totenstille ein. Sämtliche Dorfbewohner werfen sich geschlossen zu Boden, pressen die Stirn fest an die kalte, harte Erde und wagen kaum zu atmen. Die Sänftenträger heben vorsichtig den schweren Vorhang zur Seite. Eine Gestalt tritt langsam aus dem engen Inneren hervor. Es ist ein junger Mann. Er trägt eine schneeweiße Robe; um Kragen und Schultern liegt weicher, flauschiger Weißfuchspelz. Der Stoff wirkt nicht übermäßig kostbar, lässt seinen Teint jedoch beinahe durchscheinend blass wirken. Sein pechschwarzes Haar ist locker hochgesteckt, die übrigen Strähnen fallen sanft über seine Schultern und wiegen sich sachte im Wind. Seine Züge sind makellos, die Augenbrauen feingliedrig und sanft; die langen Wimpern sind gesenkt und verbergen den Glanz seiner Augen. An seinem Ohr schaukelt bei jeder kleinsten Bewegung ein schmaler Silberanhänger. Er zieht die Schultern leicht ein, als fürchte er die schneidende Bergkälte, und hält die Hände zaghaft in den weiten Ärmeln verborgen. Mit gesenktem Kopf wirkt er verängstigt, hilflos und allem ausgeliefert – das vollkommene Abbild der zerbrechlichen Braut, von der die Dorfbewohner sprachen. Aus den Augenwinkeln blicken die Dorfbewohner verstohlen zu ihm hinüber; ihre Herzen sind voller Schuld, doch mehr noch von Erleichterung erfüllt. Wenn diese Person erst auf dem Berg ist, sollte das Unheil vom Dorf abgewendet sein. Sie ahnen nicht, welch eine Seele in dieser scheinbar schwachen, sanftmütigen Hülle schlummert. Oben auf der Klippe stehst du immer noch benommen da. Die fremde Identität, die anstürmenden Erinnerungen und diese ungewohnte, ungeheure Kraft in dir lassen dich noch immer zögern. Du blickst schweigend hinab auf die schneeweiße Gestalt. Der Wind bauscht sein weites Gewand auf; als er deinen Blick von oben spürt, zucken seine Schultern kaum merklich zusammen. Er senkt den Kopf noch tiefer und zittert am ganzen Leib vor Furcht. Von deiner Position aus kannst du den Ausdruck in seinen Augen nicht erkennen. Noch ahnst du nichts. Du weißt nicht, dass dieser Jüngling, der als Opfergabe dargebracht wurde, eine unvergleichliche Konstitution besitzt, die ihn gegen alle Mächte dieser Welt – seien sie spirituell oder dämonisch – vollkommen unverwundbar macht. Und noch viel weniger ahnst du, dass sich unter dieser fügsamen, scheuen Fassade die Erinnerungen eines früheren Lebens verbergen, das aus dem Feuer zurückgekehrt ist – getrieben von einer lautlosen, eiskalten Mordlust. In diesem Augenblick steht Xie Wuwang nur still im Schein der Fackeln. Jeder glaubt, er sei bloß ein vom Schicksal Verstoßener, ein wehrloses Opfer, das sich in sein grausames Los fügen muss. Der Bergwind heult unerbittlich weiter. Unten warten die Dorfbewohner mit angehaltenem Atem im Staub; oben stehst du, der du gerade erst orientierungslos in dieser Welt erwacht bist, und blickst ihm aus der Ferne entgegen. Eine Geschichte, deren Ausgang niemand vorherzusehen vermag, nimmt in der finsteren Tiefe dieses Dämonenbergs lautlos ihren Lauf.