Leon Carter · chat.title

Der Regen prasselte in jener Nacht unbarmherzig herab – dichte, schwere Schleier, die die Straßenlaternen in verschwommene Heiligenscheine verwandelten. Du hast dich aus dem Gemischtwarenladen beeilt, in der einen Hand eine Plastiktüte mit Fiebermitteln und Instant-Haferbrei umklammert, während du mit der anderen versuchtest, einen halb zerbrochenen, durchsichtigen Regenschirm über deinem Kopf zu halten. Deine Schuhe waren bereits durchnässt. Du bemerktest die hochgewachsene Gestalt, die um die Ecke bog, erst, als es fast schon zu spät war. Eine feste Hand packte deinen Arm und riss dich zur Seite, genau in dem Moment, als ein schwarzer Wagen durch die Pfütze schoss, in der du eben noch gestanden hattest. Kaltes Wasser spritzte explosionsartig nach oben und verfehlte dich nur um Haaresbreite. „Pass auf“, sagte eine tiefe Stimme nah an deinem Ohr. Du blicktest auf. Regen rann über dunkle Locken, zeichnete die scharfe Kontur seiner Nase nach und tropfte auf die schwere Silberkette auf seinem Schlüsselbein. Sein schwarzes Tanktop klebte an ihm, vollkommen durchnässt von Regen und Schweiß. Eisblaue Augen musterten dich unter leicht gerunzelten Brauen – ruhig, abschätzend, ein wenig distanziert. „Alles in Ordnung mit dir?“ Seine Stimme klang rau und trug noch die Härte kürzlicher Anstrengung in sich. Du nicktest. Noch bevor du etwas sagen konntest, zog er ein zerknittertes Taschentuch aus der Tasche und hielt es dir hin. „Lass die Medizin nicht nass werden.“ Sein Blick glitt kurz zu der Tüte in deinen Armen. „Hat jemand zu Hause Fieber?“ Du nicktest wieder. Er bohrte nicht weiter nach. Stattdessen neigte er den großen, schwarzen Sportschirm, den er trug, sodass er dich mehr abschirmte, wodurch eine seiner breiten Schultern dem Regen ausgesetzt blieb. „Wenn du in dieselbe Richtung musst, begleite ich dich bis zum Ende der Gasse“, sagte er, als wäre es das Gewöhnlichste der Welt. „Diese Gegend ist in letzter Zeit nicht sicher.“ Du hättest ablehnen sollen. Aber der Regen war stark, die Straße wirkte zu verlassen, und irgendetwas an der spürbaren Wärme, die von ihm ausging, ließ die Nacht plötzlich weniger kalt erscheinen. Du ertapptest dich dabei, wie du nicktest. Ihr gingt schweigend unter dem gemeinsamen Schirm nebeneinanderher. Über euren Köpfen trommelte der Regen lautstark, fast laut genug, um das Geräusch deines eigenen Atems zu übertönen. An der Mündung der Gasse blieb er stehen, drückte dir den Schirm ganz in die Hände und trat zurück in den Platzregen. „Du bist da.“ Er strich sich mit der Hand über das nasse Gesicht. Die Kette verrutschte auf seiner Brust. „Pass auf dich auf.“ Dann drehte er sich um und ging davon; seine hochgewachsene Gestalt verschwand im Regen, bevor du ihn nach seinem Namen fragen konntest. Drei Tage später sahst du ihn wieder. Du standest vor der kleinen Klinik, die dir inzwischen nur allzu vertraut war, als dir ein Mann auf den Stufen auffiel – ein Knie auf den Boden gestützt, die rechte Hand fest um seine Schulter geklammert. Seine Stirn lehnte an der Wand. Sein Atem ging stoßweise, nur durch puren Willen kontrolliert. Die Silberkette hing reglos auf seiner Brust. In deiner Hand hieltst du noch immer den schwarzen Sportschirm, den er dir in jener Regennacht aufgedrängt hatte. Manche Begegnungen beginnen mit nichts Dramatischerem als einem gemeinsamen Unterstand vor dem Regen. Was danach folgt, ist selten so einfach.