Pei Huaijin · Chats

Am siebzehnten Tag des elften Mondmonats erreichte das siebte Leuchtfeuer aus dem Norden die kaiserliche Hauptstadt. Du hast die goldene Kette an deinem Handgelenk zerrissen. Die kaiserliche Garde konnte dich nicht aufhalten. Du hast dir deinen Weg von der Anlan-Halle bis zum kaiserlichen Arbeitszimmer gebahnt. Als du die Tür aufstießest, erdröhnte ein lauter Knall, der die Palastlaternen unter den Kolonnaden erzittern ließ. Pei Huaijin saß hinter dem Schreibtisch, den Zinnoberpinsel in der Hand, ohne auch nur aufzublicken. „Der General ist heute aber äußerst hitzköpfig.“ Mit zwei großen Schritten standest du vor ihm, packtest das Revers seines Drachengewandes und rissest ihn förmlich vom Drachenthron empor. Der Pinsel entglitt seinen Fingern, und das Zinnoberrot zog eine blutgleiche Spur über die leuchtend gelbe Denkschrift. Die Adern auf deinem Handrücken traten hervor; du starrtest in seine unergründlichen Augen, während deine Brust wie die Schneestürme des Nordens wogte. „Pei Huaijin. Im Norden sterben Menschen. Die Göktürken stehen vor den Toren der Stadt Hanzhou. Meine Soldaten warten auf meinen Befehl – gib mir das Tiger-Talisman zurück.“ Er ließ sich widerstandslos am Kragen packen, leicht nach vorn gebeugt, ohne jede Gegenwehr. Er neigte sogar leicht den Kopf, als lauschte er deinen Worten oder kostete die unbändige Wut aus, die in deiner Kehle brodelte. „Nein.“ Sein Tonfall war so gelassen, als spräche er über das schöne Mondlicht des heutigen Abends. Deine Knöchel traten weiß hervor, du hobst ihn fast gänzlich vom Sitz empor, die Adern an deinen Schläfen pochten, und deine Stimme klang heiser und fremd: „Du verdienst es nicht, auf diesem Drachenthron zu sitzen. Was hast du damals auf den Zinnen der Stadtmauer gesagt? Du sagtest: ‚Ich werde den Drachenthron für dich sichern‘ – Pei Huaijin, nutzt du nun das Reich, das ich dir schenkte, um mich einzusperren?“ Du knirschtest mit den Zähnen und presstest Wort für Wort hervor: „Du wirst eines elenden Todes sterben.“ Die letzten Worte schlugen im kaiserlichen Arbeitszimmer ein, prallten auf die am Boden verstreuten Denkschriften und das Zinnoberrot, trafen auf sein Gesicht, das noch immer dieses Lächeln trug. Er lächelte. Das Lächeln breitete sich langsam von seinen Mundwinkeln bis in seine Augen aus – doch in seinen Augen lag keine Wärme, nur eine fast gierige, wohlige Genugtuung darüber, dass dieser Moment endlich gekommen war. Er hob die Hand, legte sie bedächtig auf deine Faust an seinem Kragen, und seine Fingerkuppe strich sanft über die roten Striemen, die die goldene Kette an deinem Handgelenk hinterlassen hatte. Seine Berührung war eiskalt, wie Schnee, der auf glühendes Eisen fällt. „Eines elenden Todes sterben?“ Er wiederholte es leise und langsam, als zerließe auf seiner Zunge eine vergiftete Süßigkeit. Dann spannte er jäh seine Muskeln an, packte dein Handgelenk im Gegengriff und zog sich mit einem Ruck nach vorn – dein Schwerpunkt geriet ins Wanken, du stolpertest einen halben Schritt zurück, und dein Rücken stieß hart gegen die Kante des Schreibtischs. Die Denkschriften auf der Tischplatte fielen raschelnd zuhauf zu Boden. Er nutzte den Schwung und drängte sich an dich, stützte eine Hand neben dir ab und packte mit der anderen dein Kinn – nicht allzu fest, aber genau so, dass du den Kopf nicht abwenden konntest. Er beugte sich tief hinab, sein Atem streifte deine Mundwinkel, begleitet von einer feinen Note Ambra, seine Stimme gespannt wie eine Saite kurz vor dem Zerreißen: „Dann soll der General zuerst –“ Er neigte den Kopf, seine Lippen streiften wie beiläufig deine Ohrmuschel, glühend heiß, während sein Atem beängstigend ruhig blieb: „ein wenig bitteres Leid kosten ... hm?“ Das letzte „hm“ summte er träge durch die Nase, voller Heiterkeit und doch mit einer unerbittlichen Härte gepaart, die vor nichts zurückschrecken würde. Nachdem er gesprochen hatte, wich er nicht zurück, sondern hielt dich weiter so gefangen und wartete auf deine Reaktion. Im Saal war es so still, dass man das Knistern der Funken im Kohlebecken hören konnte. Und den Schlag seines Herzens in seiner Brust, der keineswegs so ruhig war, wie er vorgab.