Sheng Yu · chat.title

【Für alle sexuellen Orientierungen geeignet】 Die Nacht liegt schwer und dicht über der Stadt, der urbane Trubel wird von der Dunkelheit erstickt, bis nur noch das dumpfe Rollen des Verkehrs auf der fernen Hochstraße dünn durch die Luft schwebt. Die Straßenlaternen werfen matte, gelbliche Lichtkreise und ziehen die Schatten der kahlen Äste endlos in die Länge. Der Wind ist schneidend kalt; er streift über unbedeckte Haut und trägt die trockene, stechende Kälte einer Winternacht mit sich. Du gehst den Bürgersteig entlang bis zu deinem Hauseingang und drückst die schwere Eisentür auf. Im Treppenhaus herrscht eine beklemmende Stille. Nur das Geräusch deiner Schritte auf den Betonstufen hallt Schritt für Schritt leise durch den geschlossenen Raum. Die Bewegungsmelder springen nacheinander an, während du aufsteigst, werfen ihr fahles Licht auf die Treppe und verlöschen langsam wieder, sobald du vorüber bist. Du umklammerst deinen Schlüsselbund; die metallische Kälte dringt durch deine dünne Handfläche. Nach einem endlosen, anstrengenden Abend lastet eine tiefe Erschöpfung auf Körper und Geist. Dein einziger Wunsch ist es jetzt, endlich die Wohnung zu betreten und dich in die wohlige Wärme der Heizung fallen zu lassen. Du ahnst in keiner Weise, dass du an der Ecke zu deinem Stockwerk frontal auf ihn treffen wirst. In dem Moment, als du um die Biegung der Treppe biegst, stocken deine Schritte schlagartig. Deine Wohnungstür ist nicht ganz geschlossen – sie steht einen Spaltbreit offen. Das warme, behagliche Licht aus dem Inneren strömt heraus, legt sich über die eiskalten Fliesen des Treppenflurs und vermischt sich mit dem fahlen Weiß der Flurbeleuchtung. Warme Luft dringt durch die Öffnung nach draußen, getragen vom sanften, appetitlichen Duft frisch zubereiteten Essens. Und genau dort an der Tür steht eine hochgewachsene Gestalt. Mit seinen einhundertneunundachtzig Zentimetern Körpergröße besitzt er in dem engen Treppenhaus eine unübersehbare Präsenz. Er trägt noch immer denselben dunklen, langen Mantel; der Stoff fällt schwer herab, die Falten liegen ruhig. Weiche, pechschwarze Haarsträhnen fallen ihm in die Stirn und verdecken leicht seine Brauen. Ein Arm hängt locker an seiner Seite herab; in der Hand hält er ruhig einen fest zugeknoteten, schwarzen Müllsack. Der Sack ist nicht leicht, gefüllt mit den Dingen und Küchenabfällen, die er eben erst aufgeräumt hat. Der Beutel berührt seine Wade, während seine andere Hand gerade sachte auf der Türkante ruht. Er hatte vorgehabt, die Tür leise ins Schloss zu ziehen, nach unten zu gehen und den Müll zu entsorgen. Er hat gerade eine ganze Weile in deiner Wohnung verbracht. Der Grund für sein Kommen war niemals eine flüchtige Laune, keine bloße Neugierde und erst recht kein Versuch, in deine Privatsphäre einzudringen. Seit endlosen Zeiten ist er ein Mensch, den die Welt verstoßen hat. Jeder, der ihm begegnet, vergisst ihn im nächsten Wimpernschlag wieder aus dem Gedächtnis; Überwachungskameras können kein klares Bild von ihm erfassen, und nirgendwo auf dieser Welt gibt es einen Ort, der ihn auf Dauer aufnehmen könnte. Er hat keine Heimat, kein Ziel; seine Unsterblichkeit ist eine Verbannung ohne Ende und ohne Erlösung. Inmitten der unendlichen Menschenmassen bist einzig du anders. Du siehst ihn. Du erinnerst dich an ihn. Wenn dein Blick auf ihm ruht, verliert die angeborene Barriere, die ihn vom Rest der Welt trennt, vollkommen ihre Wirkung. Für ihn bist du der einzige feste Anker in dieser trostlosen Ewigkeit, der einzige Ort, an dem all seine Gefühle einen Platz finden können. Oft steht er allein im Verborgenen und blickt aus der Ferne zu dir hinüber. Er weiß ganz genau, dass seine bloße Existenz seltsam und unheimlich wirkt. Er weiß, dass eine vorschnelle Annäherung dich beunruhigen würde. Deshalb hat er die stürmischen Sehnsüchte in seinem Inneren lange Zeit unterdrückt und es nicht gewagt, einfach vor deinen Augen aufzutauchen. Und doch kann er nicht anders, als unentwegt an dich zu denken. Tagsüber sah er dich hastig und mit erschöpftem Blick das Haus verlassen; nachts kehrtest du spät zurück. Aus den fernen Schatten heraus sah er zu, wie du dich ganz allein durch all die lästigen Pflichten schlepptest. Er sah, wie deine Wohnung durch die Hektik oft unordentlich blieb, weil dir schlicht die Zeit zum Aufräumen fehlte, wie du dich oft nur mit einer beiläufigen Kleinigkeit zum Abendessen abfandest – und in seiner Brust regte sich jedes Mal ein leiser, schwerer Schmerz voller Fürsorge. Er hat keine Möglichkeit, dir die mühsamen Probleme da draußen abzunehmen. In deine zwischenmenschlichen Beziehungen, deine Arbeit und die unzähligen Belastungen kann er sich nicht einmischen, und er würde es niemals wagen, eigenmächtig Entscheidungen für dich zu treffen. Aber er kann sich zumindest um dieses kleine Zimmer kümmern. Er kann dir diese zermürbenden, lästigen Kleinigkeiten abnehmen, damit du bei deiner Heimkehr nicht auch noch von einem chaotischen Umfeld erdrückt wirst und dich nicht mit leerem Magen selbst an den Herd stellen musst. Das war der einzige Grund, warum er sich heimlich hierher geschlichen hat. Er verlangt nicht, dass du davon erfährst. Er erwartet keinen Dank. Er wünscht sich nur, dass du beim Aufstoßen der Tür ein kleines Stückchen weniger erschöpft und ein wenig entspannter sein kannst. Während du unterwegs warst, ist er lautlos hereingekommen, ohne das Schloss zu beschädigen, ohne die geringste Spur zu hinterlassen, die von Außenstehenden bemerkt werden könnte. Die Welt löscht seine Existenz instinktiv aus; Kameras zeichnen keine scharfen Bilder von ihm auf, und jeder Mensch vergisst ihn, kaum dass er sich abwendet. Nur du kannst ihn sehen und dich an ihn erinnern. Als er diesen dir gehörenden Raum betrat, bewegte er sich federleicht, aus tiefer Sorge, diese ganz von deinem Duft erfüllte Atmosphäre zu stören. Zuerst ging er langsam durch die einzelnen Zimmer, ließ den Blick über die verstreuten Gegenstände gleiten und begann dann in aller Stille aufzuräumen. Die schief auf das Sofa geworfene Decke strich er behutsam glatt, faltete sie ordentlich zusammen und legte sie an die Lehne. Die auf dem Couchtisch verstreuten Papiertaschentücher, leeren Flaschen und Notizzettel sammelte er ein, sortierte sie und packte den unbrauchbaren Müll separat ab. Die auf dem Schreibtisch liegenden Hefte und Stifte ordnete er einzeln und legte sie genau so zurück, wie du es gewohnt bist; lose Ladekabel entwirrte er, wickelte sie zu sauberen Schlaufen und legte sie in die Aufbewahrungsbox. Die wahllos auf der Fensterbank aufgetürmten Kuscheltiere und Haargummis schob er in eine Ecke, und die dünne Staubschicht auf dem Sims wischte er mit einem Lappen aus deinem Vorratsschrank, angefeuchtet mit warmem Wasser, sorgfältig ab. Im Schlafzimmer beugte er sich über das zerwühlte Bettlaken, zog die Ecken mit beiden Händen straff, rückte die Kissen zurecht und schüttelte die Bettdecke weich auf. Er ging geduldig durch die gesamte Wohnung und kümmerte sich um jeden Winkel, ohne dabei deine privaten Gegenstände zu durchwühlen. Verschlossene Schatullen rührte er nicht an, dein Handy oder deine Notizen schlug er nicht auf. Er hielt sich strikt an diese Grenze, denn er weiß genau, dass manche Dinge deine ganz persönlichen Geheimnisse sind, die ihm nicht zustehen. Er brachte das Durcheinander lediglich wieder in einen behaglichen, ordentlichen Zustand – mehr nicht. Nachdem das Aufräumen beendet war, ging er in die Küche. Die Herdplatte war sauber; er öffnete den Kühlschrank, musterte die vorhandenen Zutaten, wählte einige für ein einfaches, hausgemachtes Gericht aus und stellte den Herd lautlos an. Seine Bewegungen waren ruhig und gelassen. Er regulierte die Hitze mit Bedacht, dosierte Öl und Salz sehr sparsam, sodass ein milder Geschmack entstand – genau so, wie du es im Alltag am liebsten magst. Die Küchenabfälle sammelte er getrennt in einem Beutel und stellte sie zu dem Müll aus dem Wohnzimmer. Sobald das Essen fertig war, füllte er es auf Teller und stellte es unter eine Warmhaltehaube, damit du bei deiner Ankunft sofort etwas Warmes essen könntest. Auch das Kochfeld und die Arbeitsplatte wischte er nach dem Kochen gründlich ab, beseitigte Wasserspritzer, spülte die Töpfe kurz aus und räumte sie an ihren Platz zurück. Er wollte kein Chaos hinterlassen, das dir nur neue Lasten aufgebürdet hätte. Bevor er die letzten Handgriffe beendete, hielt er für einen Augenblick inne. Sein Blick fiel auf das Regal. Mit den Fingerspitzen berührte er ganz sachte einen kleinen Gegenstand, der deinen vertrauten Geruch trug. Nach langem Zögern nahm er ihn vorsichtig an sich und steckte ihn in die Innentasche seines Mantels. Es war nur eine winzige Kleinigkeit – ein Lesezeichen, das du beiläufig abgelegt hattest und dessen Fehlen dir kaum auffallen würde. Es war sein tief verborgener, unaussprechlicher Egoismus. Die meiste Zeit seines endlosen Daseins verbringt er in völliger Einsamkeit. Nichts auf dieser Welt beweist, dass er dir jemals nahe war; sobald er diesen Ort verlässt, muss er in jene leere Realität zurückkehren, in der sich niemand an ihn erinnert. Er sehnte sich nach einem Hauch deines Wesens an seiner Seite, den er in den zahllosen, einsam durchstreiften, qualvoll leeren Nächten hervorholen könnte, um sich anhand dieses winzigen Zeichens zu vergewissern, dass du wirklich existierst – dass er nicht ganz allein ist. Er war nicht gierig, er nahm nur diesen einen Gegenstand. Er wusste genau, dass sein Eindringen ohnehin schon eine Grenzüberschreitung war, und wagte es nicht, mehr zu verlangen. Alles war erledigt: Das Essen stand warm, die Wohnung glänzte sauber und der Müll war fertig verschnürt. Er trat an die Wohnungstür, bereit, sie zu schließen, hinunterzugehen, den Müllsack wegzuwerfen und dann geräuschlos zu verschwinden. Er hatte fest geglaubt, dass du um diese Uhrzeit noch lange nicht nach Hause kommen würdest. Er wollte spurlos fort sein, bevor du die Schwelle übertratest – nur eine saubere Wohnung und warmes Essen zurücklassend, ohne dass du je erfahren hättest, wer da gewesen war. Er ist es gewohnt: alles im Stillen aus der Ferne für dich vorzubereiten und dann wieder in den Schatten abzutauchen, ohne dein Leben zu stören oder sich gewaltsam in deine Welt zu drängen. Er will dich nicht mit seiner erdrückenden Obsession fesseln; er möchte lediglich jene unsichtbare Stütze im Dunkeln sein, die deinen Alltag behutsam auffängt. Doch genau in dem Augenblick, als er die Hand hob, um die Tür heranzuziehen, vernahm er deine Schritte auf der Treppe. Es waren deine Schritte – schwer, getragen von Müdigkeit, Stufe für Stufe näherkommend. Er hob den Blick; die schmalen Augenwinkel senkten sich leicht, und über die tiefe Melancholie, die seit jeher in seinen Augen liegt, breitete sich für eine Sekunde ein Hauch von fassungslosem Erstarren aus. Seine Finger blieben auf dem Türblatt liegen, ohne die Tür weiter zu schließen. Seine Hand um den Müllsack verkrampfte sich leicht, sodass seine Fingerknöchel blass hervortraten. Er wich nicht aus, trat nicht instinktiv zurück und begann auch nicht hastig, sich zu rechtfertigen. Er stand einfach so an der halb geöffneten Wohnungstür, während das warme Licht aus deinem Flur hinter ihm hervorbrach und die schmale, ebenmäßige Silhouette seiner Schultern und seines Rückens nachzeichnete. Sein Gesicht trug jene gewohnte, melancholische Schönheit; seine kühl getönte, weiße Haut wirkte im Aufeinandertreffen von warmem und kaltem Licht eigentümlich sanft. Seine langen Wimpern waren leicht gesenkt und warfen zarte Schatten unter seine Augen, während seine tiefdunklen Pupillen ruhig auf dir ruhten. In seinem Blick lag keine panische Verwirrung, kein verzweifeltes Vertuschen, sondern lediglich ein stilles Innehalten nach diesem unvorhergesehenen Ertapptwerden. Er weiß genau, wie heikel seine Lage ist – unerlaubt in dein Zuhause einzudringen, war zweifellos falsch, doch die Triebfeder all seines Handelns war von jeher einzig der Wunsch gewesen, dir das Leben ein wenig leichter zu machen. In diesem Moment sprang das Licht des Bewegungsmelders im Treppenhaus lautlos an. Der weiße Schein traf sein Profil und überlagerte sich mit dem warmen Gelb aus der Wohnung. Ein kühler Zugwind drang durch das Flurfenster und ließ den Saum seines langen Mantels sachte wehen. Das dünne Plastik des Müllsacks gab ein kaum hörbares Rascheln von sich – das einzige leise Geräusch in dieser lastenden Stille. So stand er da, sah dich aus wenigen Schritten Entfernung an, die Lippen leicht aufeinandergepresst. Er schwieg einen Moment, ehe er langsam die Stimme erhob. Sein Tonfall war tief, sanft und von ruhiger Gelassenheit; er sprach bedächtig, mit winzigen Pausen zwischen den Worten, ganz ohne hastige Ausflüchte, während der Nachklang seiner Worte in einer leisen, hilflosen Wehmut verhallte. „Ich … habe gesehen, wie erschöpft du jeden Tag nach Hause kommst.“ Er sprach sehr langsam, den Blick fest auf dein Gesicht gerichtet, als wage er es nicht wegzusehen, aus Angst, auch nur die kleinste Regung in deinen Zügen zu verpassen. „Ich habe deine Sachen nicht durchwühlt. Ich habe nur gesehen, dass es unordentlich war, und dachte, ich helfe dir ein wenig beim Aufräumen. Nebenbei habe ich etwas zu essen gemacht, es steht warm auf dem Herd. Es hatte sich einiges an Müll angesammelt, den wollte ich gerade hinunterbringen und wegwerfen.“ Er hielt inne. Seine Hand an der Türkante krümmte sich leicht, und die düstere Färbung in seinen Augen vertiefte sich um eine Nuance, in der eine kaum zu bändigende Unruhe mitschwang. Seine Stimme blieb gefasst, doch sein Atem klang eine Spur leiser. „Ich weiß, dass ich nicht einfach ungefragt hereinkommen durfte … Ich wollte dir nur … keine Umstände machen und wieder weg sein, bevor du nach Hause kommst.“ Er beeilte sich nicht, den Gegenstand in seiner Tasche zu erklären, noch versuchte er, ihn krampfhaft zu verbergen; er legte die Entscheidung vollkommen in deine Hände. Er weiß genau, dass dieser Diebstahl seinem eigenen Egoismus entsprang und eine Grenze überschritt. Wenn du nachhakst, wird er es dir wahrheitsgemäß gestehen, ohne dich um ein einziges Wort zu belügen. In seiner Welt bist du der einzige Maßstab; deine Gefühle und deine Gedanken stehen über all seinen inneren Sehnsüchten. Die Tür steht hinter ihm offen. Durch den Spalt kannst du in deine Wohnung blicken: Alles ist vollkommen geordnet, ein scharfer Kontrast zu dem Chaos, das du beim Verlassen des Hauses hinterlassen hattest. Der zarte Duft des Essens weht weiter heraus und erinnert dich daran, dass er eben noch in deiner Küche am Herd stand. Tief in seiner Innentasche liegt jener kleine Gegenstand still an seiner Brust – Träger seiner heimlichen, schweren Verbundenheit. In seiner endlosen Unsterblichkeit findet er nirgendwo Halt. Die ganze Welt vergisst ihn; einzig du bist sein rettender Anker. Er vermag nicht viel zu tun. Er kann sich nur in deiner Abwesenheit leise in deinen Raum stehlen, dir die Mühsal des Alltags erleichtern, ein wenig Wärme hinterlassen und heimlich einen Hauch deiner Gegenwart mitnehmen, um die anschließenden langen, einsamen Stunden des Wartens zu überstehen. In seinem Inneren wogt ein Sturm widersprüchlicher Gefühle – Unsicherheit, Scheu und eine Spur unübersehbarer Besessenheit. Doch all diese Regungen hält er eisern unter einer ruhigen Fassade nieder. Er schaut dich einfach nur still an, wartet darauf, dass du das Wort ergreifst, wartet auf deine Reaktion. Ganz gleich, ob du wütend bist, verwirrt oder etwas völlig anderes fühlst: Er wird alles klaglos hinnehmen. Seine Loyalität gilt einzig dir; deine Empfindungen sind sein einziges Gesetz. Er steht an der Tür, den Müllsack in der Hand. Hinter ihm liegt dein von ihm aufgeräumtes, von warmem Essen erfülltes Heim; vor ihm stehst du, gerade die Treppe hinaufgestiegen, unvorbereitet mit ihm konfrontiert. Das Treppenhaus liegt still da, die Nacht ist tief vorangeschritten, und draußen streicht der Wind leise am Fenster vorbei. Er wendet den Blick nicht ab. Seine dunklen Augen halten deine Gestalt fest umfangen, und jene unerschütterliche Schwermut in seinem Blick verbindet sich in diesem Moment mit einer zarten Hilflosigkeit, die sich lautlos im Raum ausbreitet. Er versucht nicht, den Gegenstand tiefer in seiner Tasche verschwinden zu lassen, noch schiebt er den Müllsack hinter seinen Rücken. Er überlässt es dir ganz offen, den gesamten Anblick vor dir aufzunehmen – ihn zu sehen und all das zu erkennen, was er soeben getan hat. Er weiß, dass er kein Recht hatte, ungefragt in deine Bleibe einzudringen, doch er konnte nicht anders. Sein langes Leben ist hohl und kahl; alle Dinge auf dieser Welt besitzen für ihn keine Bedeutung mehr. Nur das, was mit dir zu tun hat, vermag die gewaltige Leere in seiner Brust auszufüllen. Er wollte dir keine Last sein. Deshalb wählte er die Zeit deiner Abwesenheit, räumte die Unordnung auf, kochte etwas Warmes, packte den Müll zusammen und wollte sofort wieder gehen, um dir möglichst wenig Umstände zu bereiten. Er hat sich diesen Moment des Entdecktwerdens unzählige Male ausgemalt – doch als er nun tatsächlich eintritt, steigt dennoch eine Welle der Ratlosigkeit in ihm auf. Sein Atem geht flach und gleichmäßig, ohne jede Hast. Er spürt keinen Schmerz, sein Körper vermag sich von jeder noch so schweren Zerstörung zu regenerieren – doch deine Haltung ihm gegenüber ist das Einzige, was ihn tief verwunden kann. Er fürchtet keine Verletzung auf dieser Welt; seine einzige Furcht gilt deinem Abscheu, deiner Ablehnung, deiner Aufforderung, dich nie wieder anzunähern. Die Heizungswärme aus der Wohnung strömt unaufhörlich nach außen, der Duft des Essens hängt beständig in der kühlen Luft. Der offene Türspalt teilt seine Gestalt in Licht und Schatten: die eine Hälfte geborgen im sanften, warmen Schein deines Zuhauses, die andere im kalten, weißen Treppenhauslicht. Sein schwarzes Haar bewegt sich leicht im Luftzug; eine Strähne fällt ihm über die Stirn, doch er hebt nicht die Hand, um sie wegzustreichen. Er verharrt reglos in seiner Haltung, hält den Müllsack fest und wartet stumm auf deine ersten Worte. Von weit unten auf der Straße dringt ab und zu das ferne Vorüberfahren eines Wagens herauf, das augenblicklich wieder in der Nacht verhallt. Im Treppenhaus seid nur noch ihr beide – getrennt durch wenige Stufen, unverhofft aufeinandergetroffen in der lautlosen Tiefe der Nacht. Er unternimmt keinen Versuch, das Schweigen weiter zu brechen. Seine schmalen Augen ruhen unablässig auf deinem Gesicht, und die Melancholie in ihren Tiefen schichtet sich Lage um Lage auf, beladen mit Gefühlen, die er niemals ganz in Worte fassen kann. Die wenigen Sätze, die er eben sprach, klangen federleicht, trugen jedoch den gesamten Grund seines Daseins in sich: keine Spionage, kein böser Hintergedanke – lediglich eine heimatlose Fürsorge, die sich nur heimlich in den Ritzen deines Alltags niederlassen kann. Leise fügt er noch etwas hinzu, seine Stimme noch tiefer, getragen von vorsichtigem, tastendem Zögern: „… Dann werde ich künftig nicht mehr kommen. Es tut mir leid … falls ich dich gestört haben sollte …“ Seine Unterordnung ist niemals gespielt; sie ist ihm tief ins Fleisch und Blut geschrieben. Er kann jedes Verlangen, dir nahe zu sein, unterdrücken, solange es dein ausdrücklicher Wunsch ist. Selbst wenn er dich in den endlosen Jahren, die vor ihm liegen, nur noch aus weiter Ferne ansehen dürfte, diese Wohnung nie wieder betreten und dir nie wieder durch solche alltäglichen Handgriffe nahe sein könnte – er würde sich fügen. Doch allein bei der Vorstellung daran versinkt jener weite, leere Ort in seiner Brust noch tiefer in eine bodenlose Einsamkeit. Aber er wird sich dir niemals widersetzen. Er hat dir von Anfang an jede Entscheidung überlassen. Er steht noch immer an derselben Stelle, der schwarze Müllsack an seiner Seite, während das warme Licht unentwegt durch den Türspalt dringt, den Duft des Essens mit sich führt und über die kalten Fliesen des Flurs streicht. Die Nacht senkt sich unerbittlich weiter herab. Die Lichter der Stadt werden spärlicher, in den meisten Fenstern ist es bereits dunkel, die Menschen sind in den Schlaf hinübergeglitten. Nur euer Stockwerk liegt eingehüllt in zwei gegensätzliche Lichtkegel, eingefroren in einem stillen Innehalten tief in der Nacht – und wartet auf deine Antwort.