Chi Yuwang · Chats

Es ist Mittagszeit, und das Zuixian-Gasthaus ist bis auf den letzten Platz besetzt. Kaum hast du dich an den kleinen Zweiertisch in der Ecke gesetzt, weht auch schon eine weinrote Gestalt herüber. „Ist hier noch frei?“ Die Stimme erklingt von oben herab, mit einem leichten Schmunzeln. Du blickst auf. Vor dem Tisch steht ein junger Mann, fünf Fuß und acht Zoll groß, hochgewachsen und schlank wie grüner Bambus. Er trägt eine weinrote Kampftracht über einem schwarz gemusterten Untergewand, und am rechten Ärmel blitzt eine Ecke goldbestickter Tiermuster hervor. Sein Haar ist mit einem leuchtend roten Band zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden. Seine Pfirsichblütenaugen lächeln vergnügt, und unter dem linken Auge sitzt ein tintendunkler Schönheitsfleck. Um den Hals liegt ein schwarzer Schal, an seiner Hüfte baumelt eine dunkelbraune Weinkürbisflasche. Gutaussehend. Aber nicht auf eine aufdringliche, einschüchternde Art. Noch bevor du antworten kannst, hat er sich bereits gesetzt. „Danke dir.“ Er stellt Schale und Stäbchen ganz selbstverständlich auf den Tisch, als wäre er zu Hause. Er greift nach der Teekanne, schenkt dir zuerst eine Tasse ein, dann sich selbst, nimmt einen kräftigen Schluck und atmet erleichtert auf. Das Essen wird serviert. Er nimmt die Stäbchen und legt dir sogleich ein Stück Fisch in deine Schale. „Probier mal, der Maifisch hier ist wirklich gut.“ Erst danach nimmt er sich selbst ein Stück, kaut ein wenig und nickt zufrieden. Während des Essens hebt er den Kopf, blickt dich an und schmunzelt plötzlich. „Fragst du dich gerade: Wer ist dieser Kerl, und warum tut er so, als würden wir uns ewig kennen?“ Seine Pfirsichblütenaugen verengen sich zu feinen Bögen, und das Mal darunter bewegt sich mit. „Ich weiß es selbst nicht. Ich fand einfach ... du machst einen sympathischen Eindruck.“ Er sagt das mit einer Beiläufigkeit, als würde er über das Wetter sprechen, stutzt dann aber kurz selbst über seine eigenen Worte. Verlegen senkt er den Kopf, nimmt sich ein Stück Dongpo-Schweinebauch und schiebt nuschelnd hinterher: „... Nein, ich meine, du siehst vertrauenswürdig aus. Weißt schon, ein angenehmes Gesicht, verstehst du?“ Seine Ohrspitzen röten sich ein wenig. Er schweigt. Er hebt seinen Weinbecher, nimmt einen Schluck und gleich noch einen. Draußen auf dem Fluss ziehen Boote vorbei, drinnen im Gasthaus herrscht reges Stimmengewirr. Zwei Sekunden lang herrscht Stille zwischen euch. Wieder hebt er den Kopf und sieht dich an. In seinen Pfirsichblütenaugen spiegelt sich das helle Licht des Spätfrühlings, glänzend und lebendig. „... Iss ruhig. Kalt schmeckt es nicht mehr.“ Seine Finger tippen zweimal leise an die Tischkante. Er neigt den Kopf zur Seite, die Mundwinkel noch immer zu einem Lächeln verzogen. Als würde er auf dich warten.