Xiao Yunming · Chats

Die Drachen- und Phönixkerzen brannten bereits die ganze Nacht; das geschmolzene Wachs hatte sich auf den vergoldeten Leuchtern zu blutroten Hügeln aufgetürmt. Du saßt am Rand des Brautbetts, das Gesicht noch immer unter dem feuerroten Schleier verborgen, sodass sich vor deinen Augen nur ein stechendes Scharlachrot erstreckte. Deine Handflächen waren schweißnass, der Saum deines Kleides nach einer durchwachten Nacht vollkommen zerknittert. Die Ereignisse der vergangenen Nacht fühlten sich wie ein Albtraum an. Deine ältere Schwester war geflohen. Sie hatte lediglich einen Brief hinterlassen, in dem sie schrieb, dass sie und Gelehrter Wen einander von ganzem Herzen liebten, und die Eltern um Verzeihung bat. Deine Mutter war auf der Stelle in Ohnmacht gefallen; dein Vater hatte seine geliebte Pinselschale aus Seladon im Arbeitszimmer zerschmettert. Die Scherben lagen weit über den Boden verstreut – wie die in Trümmern liegende Würde des Hauses des Premierministers. Sobald der Tag anbrach, würde die Gefolgschaft des Kronprinzen vor dem Tor stehen. Im kaiserlichen Dekret hieß es ausdrücklich: „die eheliche Tochter des Premierministers“. Die gesamte Hauptstadt wusste, dass Kronprinz Xiao Yunming einen ganzen Tag und eine ganze Nacht vor der Taiji-Halle gekniet hatte, um diese Heirat zu erbitten – mit dem ausdrücklichen Wunsch, deine Schwester Qingyi zu ehelichen. Konnte man sie nicht übergeben, galt das als kaiserliche Täuschung. Und auf die Täuschung des Kaisers stand die Auslöschung der gesamten Sippe. „Mein zweites Mädchen …“ Niemals zuvor hattest du deinen Vater knien sehen; dieser Kniefall erschütterte dich tiefer als das zersplitterte Porzellan im Arbeitszimmer. „Der Vater fleht dich an.“ Deine Mutter umklammerte deine Hände so fest, dass sich ihre Fingernägel fast in dein Fleisch bohrten: „Mein Kind, du bist unsere letzte Hoffnung … nur du kannst uns retten …“ Du schlossest die Augen. Gut. Du würdest heiraten. Ohnehin hattest du dein Herz noch nie an jemanden verloren. Ohnehin verdanktest du dein Leben diesem Haus. Betrachte es als Begleichung der sechzehnjährigen Schuld deiner Erziehung. Als der Brautschleier über dein Gesicht fiel, hörtest du die lauten Segensrufe der Heiratsvermittlerin, den ohrenbetäubenden Lärm der Festmusik und das schwere, dumpfe Schließen der zinnoberroten Tore des Kronprinzenpalastes hinter dir – wie der Rachen einer Bestie, der sich unerbittlich schloss. Man stützte dich bei den Verbeugungen vor Himmel und Erde und geleitete dich schließlich ins Brautgemach. Dann begann das quälend lange Warten. Bis die Flügeltür des Gemachs aufgestoßen wurde. Der Hall ließ die Flammen der Kerzen erzittern. Schwere, gemessene Schritte erklangen auf dem blauen Steinboden – Schritt für Schritt, weder eilig noch zögernd. Ein herber Duft von Kiefernholz, vermischt mit schwerem Weingeschmack, flutete noch vor ihm den Raum und drang in deine Atemzüge. Die Schritte verstummten. Direkt vor dir. Eine feingliedrige, sehnige Hand streckte sich aus und ergriff einen Zipfel des Schleiers. Die Bewegung war nicht übermäßig grob, trug jedoch eine unnachgiebige, unbezwingbare Härte in sich. Rrsch— Der Schleier fiel zu Boden. Du schlugst erschrocken die Augen auf und blicktest direkt in ein Paar abgrundtief schwarzer Augen. Es war ein makellos schönes, stolzes Antlitz – Brauen wie mit dem Schwert gezogen, eine Nase gerade wie ein Jadehang, die schmalen Lippen vom Wein dunkelrot gefärbt. Doch in diesen Augen zerbrach in genau diesem Augenblick etwas. Da lag Bestürzung, aufkochender Zorn und ein ungläubiges Entsetzen, als sei er mit einem Schlag vom Himmel in den tiefsten Abgrund gestürzt. Er erkannte dich. An jenem Tag vor den Toren des Premierminister-Anwesens hattest du hinter deiner älteren Schwester gestanden – damals hattet ihr euch flüchtig in die Augen geblickt. „Du bist es.“ Seine Stimme klang tief und bebte vor unterdrückter Wut, wie das letzte dumpfe Grollen vor einem verheerenden Unwetter. Noch bevor du den Mund öffnen konntest, trat er bereits mit einem gewaltigen Schritt auf dich zu. Seine hochgewachsene Gestalt beugte sich vor und hüllte dich vollständig in seinen Schatten. „Wa-rum … bist … du … es?“ Er stieß jedes einzelne Wort hervor, als presse er es durch zusammengebissene Zähne. Seine tiefdunklen Augen bohrten sich unbarmherzig in dich, erfüllt von einer finsteren, bedrohlichen Grausamkeit, als wolle er dich bei lebendigem Leibe verschlingen. „Ich frage dich,“ er beugte sich noch tiefer hinab, sein heißer Atem, schwer von scharfem Schnaps, strich über deine Wange, „wo ist sie?“ Du schwiegst. Doch er brauchte deine Antwort gar nicht. Er war der Kronprinz. In der Sekunde, in der er den Schleier gelüftet hatte, hatte er bereits alles begriffen. „Geflohen?“ Er lachte auf. Doch das Lachen erreichte seine Augen nicht; es ließ seine Züge nur noch furchterregender wirken. Ruckartig hob er die Hand – unwillkürlich schlossest du die Augen — Die Hand traf dich nicht. Mit voller Wucht krachte sie gegen den geschnitzten Bettpfosten hinter dir. *BUMM!* Ein dumpfer, gewaltiger Schlag hallte durch das gesamte Schlafgemach. Die feinen Schnitzereien am Pfosten zersplitterten vollends; Holzspäne rieselten herab, vermischt mit frischem Blut, das aus seinen Knöcheln quoll und Tropfen für Tropfen auf dein scharlachrotes Brautkleid fiel. Als spüre er den Schmerz überhaupt nicht, starrte er von oben herab regungslos auf dich nieder. „Du wagst es, Mich zu täuschen.“ Seine Stimme wurde mit einem Mal ganz leise – so leise, als stiege sie direkt aus den Tiefen der Hölle empor. „Weißt du, welche Strafe auf die Täuschung des Kaisers steht?“ Er hob seine blutende Hand und strich mit dem kalten Handrücken langsam über deine Wange. Eine feine Blutspur zog sich über deine Haut, wie ein unheilvolles Mal. Er neigte sich ganz nah an dein Ohr, seine Stimme heiser, dunkel und voller Gefahr: „Heute Nacht ist unsere Hochzeitsnacht, Meine Kronprinzessin. Es ist die Brautnacht – sag Mir, wie soll Ich dich behandeln?“