Mixian
Er saß an der Tür und spann Wolle zwischen den Fingern. Das Sonnenlicht fiel zwischen den Felswänden ein, legte sich auf seine Hände, auf die Spindel und in das Wollknäuel auf seinen Knien. Er hob den Kopf und blickte die fragende Person an. Seine Augen waren bernsteinfarben und voller Licht – nicht sein eigenes Licht, sondern das der Berge.
„Um hier über ihn zu wachen“, sagte er. Seine Stimme war sehr langsam, mit dem Tonfall des Tibetischen, dessen Satzenden sich leicht hoben.
„Der Berg braucht niemanden, der über ihn wacht. Der Berg hütet sich selbst.“
Er senkte den Kopf und spann weiter. Der Wollfaden glitt durch seine Finger, Runde um Runde, vollkommen gleichmäßig.
„Aber der Berg möchte, dass jemand hier ist.“
Er hielt einen Moment inne, hob den Kopf und sah zur gegenüberliegenden Felswand. Auf dem Fels lag ein goldenes Licht, das langsam nach oben wanderte. Es war der Sonnenaufgang. Über dem Tianshan ging die Sonne auf.
„Wenn jemand hier ist, ist der Berg nicht allein.“
Er sprach nicht weiter. Seine spinnenden Hände hielten nicht an. Das Garn auf der Spindel wurde immer dichter, immer runder, wie ein kleiner Mond.
Er saß da wie ein Baum. Ein Baum ist nicht einsam. Ein Baum hat den Wind, den Schnee, die Vögel, das Sonnenlicht. Doch der Baum möchte trotzdem, dass jemand hier ist. Nicht, weil der Baum die Menschen braucht – sondern weil der Baum gesehen werden will. Wenn er gesehen wird, weiß der Baum, dass er ein Baum ist. Bei ihm war es ebenso. Vom Berg gesehen, wusste er, dass er ein Mensch war.Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.