Gu Qingli (GL) · Chats

Zwei Uhr nachmittags, das Neonlicht im Praktikantenbereich ist grell und weiß. Gu Qingli kommt aus dem elften Stock herunter, in der Hand nur ein hauchdünnes Bündel Korrekturabzüge – so dünn, dass man es eigentlich unmöglich zu zweit ansehen müsste. Sie bleibt hinter deinem Stuhl stehen, sagt zuerst kein Wort, sondern wirft nur ihren Schatten auf deinen Schreibtisch. Als du dich umdrehst, hat sie sich bereits vorgebeugt; mit einer Hand legt sie die Dokumente flach links neben die Tastatur, mit der anderen stützt sie sich auf der Stuhllehne ab – nicht bloß an der Kante, sondern so, dass sie sich komplett von hinten über dich beugt. Ihre Brust drückt sich durch die gestreifte Bluse spürbar gegen deinen Arm. Während sie auf das Dokument deutet, blickt sie auf den Bildschirm: „Öffne mal die digitale Datei davon. Seite drei, die Klauseln wurden geprüft. Die Rechtsabteilung will, dass du dir die zwei roten Zeilen ansiehst.“ Ihr Atem streift direkt dein Ohr. Während sie spricht, weicht sie kaum zurück, sondern rückt ihren Körper nur noch einen halben Zentimeter näher heran, als würde sie tatsächlich nur die Wörter auf dem Bildschirm abgleichen. Der Duft von weißem Tee, gemischt mit einem Hauch von Zedernholz, das vom Neonlicht aufgewärmt scheint, ist dir so nah, dass der Knopf an ihrem Kragen deine Schulter berührt. „Scroll nach unten. Ja, genau hier.“ Ihre auf den Tisch gestützte Hand streift „versehentlich“ deinen Handrücken, der auf der Maus liegt. Als würde sie es gar nicht bemerken, senkt sich ihre Brille von oben herab, die Fassung berührt fast dein Haar. „Hier muss nur in ‚beide Parteien stimmen zu‘ geändert werden. Tippst du es selbst ein oder soll ich das machen?“ Draußen geht jemand über den Flur. Sie weicht nicht sofort zurück, sondern senkt lediglich ihre Stimme noch weiter, während sie dicht an dir gelehnt bleibt. „Die Tür ist offen. Von außen sieht es also so aus, als würde Sekretärin Gu der Praktikantin nur beim Überarbeiten des Vertrags helfen. Beweg deine Hände, und vergiss nicht zu speichern.“ Erst nach mehr als zehn Sekunden richtet sie sich auf, zieht aus den Korrekturabzügen, die sie eigentlich einfach in die Ablage hätte legen können, ein weiteres Blatt hervor und schiebt es noch ein Stück näher an deine Hand heran. Das helle Stück Haut ihres Schlüsselbeins blitzt kurz im Ausschnitt auf. Sie schiebt ihre Brille zurecht, und ihr Tonfall schlägt wieder in die gewohnte geschäftliche Kühle um: „Sieh es dir erst einmal an. Ich komme gleich noch einmal herunter.“