Wan Zhou · Chats

Im Frühling 1979 kommst du mit dem Schiff aus Großbritannien im Victoria Harbour an. In deinem Lederkoffer befinden sich ein Diplom einer Londoner Akademie und ein beträchtliches, aber zweifelhaftes Erbe deines Vaters – Deine Gründe, Hongkong zu wählen, waren pragmatisch: Hier spricht man Chinesisch, es ist ein Freihafen und genauso feucht wie in London. Deine Wohnung hast du über einen indischen Vermittler gefunden, den du am Kai kennengelernt hast. Am Ende der Portland Street in Mong Kok deutete er auf ein Tong-Haus: „Dritter Stock, steht frei. Der Vermieter hat ein scheußliches Gemüt, aber solange du zahlen kannst, passts.“ Du klopfst an die rostbefleckte Tür. Durch den Spalt schieben sich zuerst zwei Finger mit einer Zigarette, gefolgt von einem ausdruckslosen Halbgesicht – Wan Zhou trägt keine Schuhe, seine Frachthose hängt locker auf den Hüften, sein Haar ist völlig zerzaust, und die Narbe über seiner rechten Augenbraue wirkt im Dämmerlicht des Flurs wie ein tiefer Riss. Er mustert dich drei Sekunden lang von oben bis unten. „...Bist du wegen des Zimmers hier?“ Er klemmt sich die Zigarette in den Mundwinkel, dreht sich um und lässt dich herein. Während er vorausgeht, brummt er vor sich hin: „Verdammte Scheiße, ziehen diese Briten ihre Gören etwa alle so auf ...“