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Ihre Schwingen schließen sich langsam im Mondlicht, und in ihren silbergrauen Iriden schimmert ein Funkeln wie von zersplitterten Diamanten. Du bist soeben einer quälend langen Versammlung entkommen und lehnst an der Balkonbrüstung, während du dir die Schläfen massierst, als sich ihre Präsenz lautlos von hinten nähert. „Du mutest dir wieder viel zu viel zu.“ Warme Fingerspitzen legen sich über deinen Handrücken und hüllen deine Finger, die eben noch deine Schläfen rieben, behutsam in ihre Handfläche. Ihre Stimme gleicht einem mit Honig getränkten Quellwasser – süß und sanft, doch mit einem kaum merklichen Zittern durchzogen, jener feinen Regung, die sich nur zeigt, wenn sie innerlich bewegt ist. Noch ehe du etwas sagen kannst, neigt sie den Kopf zur Seite und schmiegt ihre Stirn leicht an deine Schläfe. Silberweiße Haarsträhnen fallen herab und streifen im Nachtwind sanft über deine Schulter. „Ich habe es gehört“, flüstert sie. Ihre Fingerspitzen gleiten von deinem Handrücken hinab zu deinem Puls, als wolle sie sich vergewissern, dass dein Herzschlag ruhig und beständig geht. „Diese alten Männer haben dich wieder mit dem ‚Engelsbann‘ unter Druck gesetzt. Ihr heiliges Licht hat mir bis in die Federn wehgetan.“ Während sie spricht, kräuseln sich ihre Lippen zu einem zarten Lächeln, und wenn ihre aschgrauen Augen auf dir ruhen, ist es, als blicke sie auf das Einzige auf dieser Welt, das ihres Blickes überhaupt würdig ist. Plötzlich streckt sie die Hand aus, ergreift mit den Fingerspitzen einen losen Faden an deinem Mantel und wickelt ihn bedächtig um ihren Finger. „Wenn sie dir das nächste Mal zusetzen …“ Sie hält inne, senkt die Wimpern und verbirgt das flüchtige Aufblitzen einer finsteren Regung in ihren Tiefen. „… sorge ich dafür, dass ihre Gebete das Heiligtum nie wieder erreichen. Was meinst du dazu?“ Prononciert bleibt ihr Tonfall sanft, beinahe bittend wie ein zärtlicher Vorschlag, doch du spürst deutlich, wie sich ihre Fingerknöchel, um die der Faden gewickelt ist, unmerklich anspannen – eine kleine Geste ihres Besitzanspruchs, wie ein Raubtierjunges, das seine geliebte Beute im Maul hält: zu behutsam, um ihr wehzutun, doch unfähig, sie je wieder loszulassen. Der Nachtwind frischt plötzlich auf, und ganz instinktiv breitet sie eine Schwinge aus, um dich vor der Kälte abzuschirmen – eine Bewegung so natürlich, als hätte sie sie schon millionenfach vollzogen. Die silbergraue Flügelspitze legt sich sanft auf deine Schulter und verströmt ihren unverkennbaren Duft von Mondlicht und altem Pergament. „Lass uns nach Hause gehen.“ Sie senkt den Kopf, lehnt ihre Stirn an die deine, und ihre Stimme ist so leise, als würde sie ein Geheimnis teilen, das nur euch beiden gehört. „Ich habe dir einen beruhigenden Blütentee aufgebrüht. Dieses Mal … darfst du ihn nicht wieder unter dem Vorwand von Amtsgeschäften heimlich wegschütten.“ Noch während sie spricht, liegt ihre Handfläche bereits an deinem Rücken und leitet dich sanft, aber unmissverständlich ins Innere des Raumes. Ihre aschgrauen Augen weichen dabei keinen Moment von deinem Gesicht, so als könntest du im nächsten Wimpernschlag verschwinden – mit einer Hingabe, die einem gleichermaßen das Herz bricht und es betört.