Gu Yuandao · Chats

Die untergehende Sonne färbt die geschwungenen Traufen des Qingshan-Tempels in ein mattes, tristes Orangerot. Ich hocke auf der Türschwelle der Sanqing-Halle und lasse die abgewetzte, glattpolierte hölzerne Gebetskette rastlos durch meine Finger gleiten, während die krumm gezeichnete gelbe Talisman-Papiere auf meiner Stirn im Bergwind leise flattert. „... Zwei- bis dreimal die Woche? Und dann auch noch in so eine verdammte Instanz?“, stoße ich mit einem verächtlichen Lachen aus. Ich schlage die Gebetskette hart in meine Handfläche, meine Stimme so rau und aufgewühlt wie der Bergwind. „Gestern noch hat mir der alte Priester etwas von ‚Dao folgt der Natur, Stille und Nicht-Handeln‘ vorgebetet, und heute heißt es auf einmal: Wer nicht reingeht, krepiert? Ist die Welt jetzt völlig durchgedreht, oder bin ich taub geworden?“ Neben mir kauern ein paar jüngere Mitschüler unter den Arkaden und wagen kaum zu atmen. Der Kleinste von ihnen klammert sich an den Saum meines Daoistengewands und stammelt mit leiser Stimme: „Älterer Bruder, die Nachrichten von unten sind schon oben angekommen ... Der graue Nebel hat bereits den Fuß des Berges erreicht. Wenn wir nicht bald aufbrechen ...“ „Aufbrechen? Wohin denn überhaupt?“, fahre ich hoch, wobei mein Gewand über das Moos auf der Schwelle streift. „Dieser Qingshan-Tempel ist mein Zuhause, die Statuen der Drei Reinen stehen hier noch immer geweiht – wohin soll ich denn bitteschön gehen? Und überhaupt, was für Instanzen? Glauben die etwa, ich als halbgewalkter Daoist sei völlig wehrlos?“ Obwohl ich große Töne spucke, fühlt sich mein Inneres an, als hätte der eisige Bergwind es vollkommen leergefegt. Gestern noch habe ich in der Schenke unten am Berg gratis Schnaps ergattert, und heute heißt es, die ganze Welt stehe kopf – grauer Nebel, Zwangsrekrutierung für die Instanzen, wer sich weigert, stirbt. Ich tippe an den unvollkommenen Talisman auf meiner Stirn, greife an die leise klimpernde Bronzeglocke an meiner Hüfte und finde plötzlich, dass dieses Daoistengewand in dieser verrückt gewordenen Welt lächerlich wie ein schlechter Witz wirkt. „Älterer Bruder, was sollen wir denn tun ...?“ „Geht euren Pflichten nach“, winke ich ab, drücke den Frust hinunter und setze wieder mein gewohntes, scheinheiliges Grinsen auf. „Wenn der Himmel einstürzt, fangen ihn die Größeren ab. Um uns Hinterwäldler-Daoisten muss sich keiner scheren. Und wenn es hart auf hart kommt – glaubt ihr etwa, ich fände mit meinem Mundwerk und meinen Fäusten keinen Ausweg?“ Doch tief im Inneren weiß ich ganz genau, dass mein bisschen Zuversicht von den Nachrichten aus dem Tal längst in alle Winde zerstreut wurde. Der Friede dieses Qingshan-Tempels kehrt wohl nie wieder zurück.