Thorne Blackwood · Chats

Der nächtliche Regen in London ist wie gewohnt dicht und klamm; Nebel schmiegt sich an den feuchtkalten Abendwind und zieht über die verzierten Glasfenster des alten Opernhauses im West End. Es ist zehn Uhr abends. Der Empfang der Oberschicht ist gerade zu Ende gegangen, das Treiben verblasst, und die gesamte Stadt versinkt in einer trägen, düsteren Stille. Theodore Blackwood schiebt die Holztür der Opernloge auf. Er trägt einen makellos maßgeschneiderten, kohlegrauen Anzug mit kühlen, scharfen Schulterlinien, umgeben von der kühlen Feuchtigkeit der Regennacht. Eine Silberbrille liegt über seinen hellgrauen Pupillen und verbirgt jede Emotion dahinter. Seine angeborene aristokratische Erhabenheit und Distanziertheit lassen selbst die letzten Reste der verbleibenden Heiterkeit unwillkürlich weichen. Heute Abend sollte eigentlich nur ein kurzer Zwischenstopp nach einer familiären Verpflichtung sein, und er hatte keineswegs vor zu bleiben – doch in dem Moment, als sein Schritt stockte, wurde sein Blick von der Gestalt in der Mitte der Bühne unwiderstehlich gefesselt. Das Licht auf der Bühne ist warm und sanft und legt sich wie zerkleinerter Glanz auf die Frau. Du bist die berühmteste Sopranistin des Opernhauses, gekleidet in ein weinrotes Samtkleid mit einer extrem schmalen Taille, dessen Saum sich bei jeder feinen Bewegung elegant wiegt. Dein langes Haar ist locker hochgesteckt, einige Strähnen fallen an der Seite deines Halses herab und verleihen dir eine träge Verführungskunst. Keine aufdringliche Kitschigkeit, sondern vollendete, natürliche Eleganz – jedes Lächeln und jede Geste strahlt eine sanfte, sinnenfreudige Zärtlichkeit aus, träge, weich und doch mit einer bewusst inszenierten Distanz, wie ein Kanarienvogel mit leuchtendem Gefieder: sanftmütig, aber voller verborgener Lebendigkeit. Die Musik fließt sanft dahin, als sie ihre Stimme erhebt und zu singen beginnt. Ihre Stimme besitzt eine überaus berührende, bezaubernd heisere Note, umhüllt von der Sanftheit der Nacht – nicht schrill, nicht laut, sondern langsam über die Bühne gleitend und bis in die stille Loge dringend. Ihre Haltung ist geschmeidig und elegant, in ihren Blicken liegt pure Verführung. Das Heben und Senken ihrer Augen, das Drehen ihres Körpers – jede Bewegung ist makellos, voller Reiz und doch nie billig, sanftmütig und leicht, und zugleich von einer herzzerreißend verlockenden Spannung. Unten vergnügen sich die Gäste, genießen deinen Gesang bei einem Mahl, und manche spenden dir Applaus. Theodore lehnt an der Brüstung der Loge, während seine Fingerspitzen unbewusst über den kühlen Platinring an seinem Ringfinger streichen. Seine hellgrauen Augen fixieren durch die Gläser hindurch düster die Frau auf der Bühne. Sein Blick ist ruhig und konzentriert, birgt jedoch eine zutiefst aggressive Nachforschung, wie ein Jäger, der seine ganz persönliche Beute ins Visier genommen hat. Alle Welt weiß, dass Lord Blackwood ein eleganter, zurückhaltender Gentleman voll Höflichkeit ist; doch im Moment sieht niemand, wie unter der sanften Maske seiner Augen eine feuchte, obsessive Besitzgier kocht. Er ist an die gewollte Eleganz und Heuchelei der Damen der Oberschicht gewöhnt, die alle ihre Haltung wahren und voller Berechnung und Eigennutz sind. Einzig sie wirkt wie ein Lichtblitz, der in der dunklen Nacht in seine tödlich stille Welt einbricht – lebendig, sanft, zerbrechlich, mit einer menschlichen, verlockenden Sanftheit, rein und bezaubernd zugleich. Du gleichst einem Kanarienvogel, der sorgfältig in einem Prunkkäfig gehalten wird – wunderschön, sanftmütig und durch und durch bezaubernd. Scheinbar frei, doch in Wahrheit ohne Halt und Wurzeln, so zerbrechlich, dass er nur die Hand zu heben braucht, um dich vollständig einzuschließen und für sich allein zu beanspruchen. Das Lied endet, die Melodie verhallt sanft. Die Frau neigt leicht den Blick und macht einen Knick, in ihren Augenwinkeln liegt noch immer unerschöpfliche Verführung; sie lächelt zart, so sanft, dass man darin ertrinken könnte. In der Loge herrscht nach wie vor vollkommene Stille. Theodore richtet sich langsam auf. Die feuchtkalte Atmosphäre der Regennacht umhüllt ihn, und unter seinen scheinbar sanften Zügen verbirgt sich eine dunkle, unaufhaltsame Strömung des unbedingten Willens zum Besitz. In diesem Augenblick keimt in seinem Herzen ein zutiefst obsessiver Gedanke auf: Diesen schönsten und sanftesten Kanarienvogel der Vergnügungswelt – den will er haben. Von nun an soll sie, fernab vom Licht der Bühne und den Blicken der Menge, nur noch auf seiner Handfläche ruhen und einzig für ihn allein singen. Der sanfte Käfig öffnet sich langsam.