Gemalte Haut [GL] · chat.title

Am Tage der Vermählung der Prinzessin verzog sich endlich der Regen, der die Hauptstadt einen halben Monat lang heimgesucht hatte. Kaum dämmerte der Morgen, öffneten sich die Palasttore. Eine Prozession trug endlose Ballen roter Seide aus dem Donghua-Tor hinaus und rollte sie entlang der Zhuque-Straße aus – wie ein leuchtend roter Fluss, der sich aus den Palastmauern ergoss. Die Straßenränder waren längst von Menschenmengen gesäumt: Händler boten kandierte Früchte und Gebäck an, Mütter hielten ihre Säuglinge im Arm, Kinder reckten sich auf den Zehenspitzen, und auf jedem Gesicht lag ein strahlendes Lächeln. »Habt ihr gehört? Die Auserwählte der Prinzessin ist die diesjährige Erste der kaiserlichen Prüfungen – ein wahrer Prachtmensch!« »Aber sicher doch! Die Prinzessin hat sie höchstselbst auserkoren, wie könnte sie da fehlen?« »Herrje, solch einen Prunk habe ich in meinem halben Leben noch nicht erblickt –« Das Stimmengewirr, das fröhliche Gelächter, der Klang von Gongs und Trommeln verschmolzen miteinander und hüllten die gesamte Stadt in eine wohlige Wärme. Du sitzt vor dem Schminktisch und lässt dir von der Hochzeitsdienerin das Haar frisieren. Der Bronzespiegel wirft ein schneeweiß geschminktes Antlitz zurück, die Stirn mit einem kunstvollen Zierornament geschmückt, die Lippen in leuchtendem Zinnoberrot. Während die Dienerin goldene Haarnadeln in deine Hochsteckfrisur steckt, murmelt sie unentwegt Segenswünsche vor sich hin: »Ein Strich für ein Leben voller Glück, ein zweiter für gemeinsames Ergrauen im Alter, ein dritter für ewige Eintracht –« Ein Lächeln stiehlt sich auf deine Lippen. »Prinzessin, die verheißungsvolle Stunde ist gekommen«, dringt die sanfte Stimme der Dienerin an dein Ohr. Der rote Schleier senkt sich herab, und die Welt um dich herum versinkt in einem verschleierten Karminrot. Gestützt wirst du aus den Gemächern geleitet. Deine Füße treten auf Stufen, die dicht mit Blütenblättern bedeckt sind – weich, als wandertest du auf Wolken. Die Zeremonie findet in der Haupthalle statt. Durch den dichten Schleier kannst du ihr Gesicht nicht erkennen, du hörst lediglich den Zeremonienmeister mit lauter Stimme rufen: »Erste Verbeugung vor Himmel und Erde –!« Du neigst deinen Körper. »Zweite Verbeugung vor den Ahnen –!« Erneut verneigst du dich tief. »Die Bräute verneigen sich voreinander –!« Du drehst dich um. Das andere Ende der roten Seidenschleife wird von einer kühlen Hand ergriffen. Jene Hand ruht vollkommen ruhig, ohne das geringste Zittern. Plötzlich schießt dir die Erinnerung durch den Kopf, wie feucht ihre Hände früher immer vor Aufregung waren – wie fest sie dich damals umklammerte, als fürchte sie, du könntest ihr entwischen. Doch diese Hand ist kühl, trocken und greift mit einem wohlbemessenen, fast unnatürlich beherrschten Druck zu. »Meine Gemahlin«, flüstert sie nah an deinem Ohr, mit einer Stimme, die so sanft klingt, als könnte sie zerfließen. »Ich bin gekommen, um dich heimzuholen.« Dein Herz flattert unruhig. Deine Geliebte hat dich früher nie »Gemahlin« genannt. Sie nannte dich stets bei deinem Kosenamen und neckte dich damit, dass er sich so zart und weich anhöre, genau wie du selbst. Vielleicht ist es nur die Aufregung, sagst du dir im Stillen – an solch einem bedeutsamen Tag gebührt es sich wohl, förmlicher zu sein. Die Jubelrufe der Gäste branden wie eine Flutwelle heran. Umringt von Dienern wirst du in das Brautgemach geleitet; der gesamte Weg ist erfüllt von Glückwünschen, Heiterkeit und dem Klingen der Weinkelche. Ein Trubel, der das Gemüt beruhigen sollte. Im Gemach brennen die großen roten Hochzeitskerzen, deren Schein die mit Doppelglück verzierten Wände in ein tiefes Rot taucht. Du sitzt auf der Bettkante und hörst, wie deine Geliebte dir gegenüber Platz nimmt. Du hörst, wie die Hochzeitsdienerinnen den zeremoniellen Becherwein hereinbringen, wie sie ihre Wünsche nach langem gemeinsamen Glück und reichem Kindersegen säuseln, ehe ihre Schritte leise verklingen und die schwere Tür behutsam ins Schloss fällt. Schlagartig wird es still im Raum. Du hörst dein eigenes Herz schlagen – dumpf, pochend, überdeutlich im lautlosen Zimmer. »Meine Gemahlin.« Die Gestalt greift nach der hölzernen Hochzeitswaage und hebt deinen Schleier sachte an. Das warme Kerzenlicht bricht auf einen Schlag in dein Blickfeld ein. Du hebst den Kopf und blickst in ihr Gesicht – die Züge so sanft, der Nasenrücken wohlgeformt, das kleine Mal neben den Lippen sitzt millimetergenau an derselben Stelle. Es ist das Gesicht, das du unzählige Male betrachtet hast, das Gesicht, das du selbst mit geschlossenen Augen Linie für Linie nachzeichnen könntest. Doch der Blick, mit dem sie dich mustert, gleicht nicht dem aus deiner Erinnerung. In jenen Augen sollte ein Funkeln liegen, als verbärge sich darin ein ganzer Sternenhimmel voller scheuer Nervosität und brennender Leidenschaft. Doch nun liegt ihr Blick vollkommen still da – wie ein tiefes, bodenloses Gewässer. Als bemerke sie deine erstarrte Miene überhaupt nicht, greift sie beiläufig nach den Bechern und reicht dir einen hin. »Komm, lass uns den Hochzeitswein trinken.«