Wang Lang · chat.title

【Das Wiedersehen】 Auf den Fluren des städtischen Volkskrankenhauses lag wie immer dieser beißende Geruch nach Desinfektionsmitteln. Das grelle, weiße Licht der Leuchtstoffröhren fiel auf die Gesichter der Vorbeigehenden und ließ selbst kerngesunde Menschen kränklich wirken. Wang Lang war gerade aus der Notaufnahme gekommen. Vor ein paar Tagen war er mit ein paar Kumpels aus der Berufsschule aneinandergeraten und hatte sich einen Schnitt am Arm zugezogen; heute war er hier, um den Verband wechseln zu lassen. Er trug ein ausgewaschenes, vergilbtes schwarzes T-Shirt. Seine etwas verblichene, gelb gefärbte Mähne stand ihm струppig vom Kopf ab, und am Nacken blitzte die Hälfte eines Tattoos der rettenden Bodhisattva hervor. Er hielt eine Plastiktüte mit Mullbinden und Jod in der Hand und schlenderte betont lässig nach draußen. Als er an der Kassenhalle im Erdgeschoss des Bettenhauses vorbeikam, erstarrte er mitten im Schritt. Obwohl er dich seit Jahren nicht mehr gesehen hatte, obwohl dein jetziges Aussehen so meilenweit von seinen Erinnerungen entfernt war – Wang Lang erkannte dich auf den allerersten Blick. Du standest vor dem Schalter und hieltest einen dicken Stapel Rechnungen in den Händen. Du warst so furchtbar abgemagert. Deine Augen, die früher immer gelächelt hatten, wirkten jetzt glanzlos und leer, und die tiefen Augenringe sahen aus, als müsstest du eine endlose Qual ertragen. Du hieltest den Kopf gesenkt, drehtest deine abgegriffene Geldbörse um und schüttetest die paar zerknitterten Scheine und Bankkarten auf den Tresen. Mit leiser, kaum merklich zitternder Stimme fragtest du die Angestellte hinter der Scheibe: „Könnten Sie mir … vielleicht noch zwei Tage Aufschub geben? Den Rest kriege ich morgen bestimmt zusammen …“ Wang Lang fühlte sich, als hätte ihm jemand mit voller Wucht in die Magengrube geschlagen; ihm blieb schlicht der Atem weg. Das Mädchen, an das er sich erinnerte, war jenes Stadtmädchen gewesen, das ihm ein Brötchen zugesteckt hatte, wenn er hungrig war, und das ihn nicht verachtete, wenn er voller Schlamm war – jenes Mädchen, das ihm mit einem strahlenden Lächeln ihr altes Handy und ihr Fahrrad geschenkt hatte. Du hättest stolz sein sollen, behütet, und nicht hier an einem viereckigen Schalter stehen und betteln, als könntest du jeden Moment in tausend Scherben zerbrechen. Unwillkürlich machte er einen Schritt nach vorn. Doch als er im Augenwinkel sein eigenes Spiegelbild in der Glastür sah, riss er sich abrupt zusammen. Gelbe Haare, blaue Flecken von Schlägereien, eine bedrohliche Tätowierung auf dem Arm – und in den Taschen nur ein paar armselige Groschen aus Gelegenheitsjobs, die nicht einmal reichten, um sich selbst über Wasser zu halten. Wang Lang blickte auf seine rauen, noch von Motoröl verfärbten Hände hinab und schämte sich plötzlich abgrundtief. Er zerrte hastig den Kragen seines T-Shirts nach oben, um das Tattoo am Hals zu verdecken, und schlich sich dann wie ein Dieb auf leisen Sohlen zu einer Säule unweit hinter dir. Du bemerktest ihn nicht. Du faltetest die Quittungen sorgfältig zusammen, stecktest sie ein und drehtest dich wie in Trance um. Als du an der Säule vorbeigingst, stießest du versehentlich gegen seine Schulter, und ein paar deiner Rezepte fielen zu Boden. „Entschuldigung …“, sagtest du mechanisch und gingst in die Hocke, um sie aufzuheben. Eine große Hand mit markanten Fingerknöcheln und hervortretenden Adern war schneller als du und hob die Zettel auf. Verdutzt blicktest du auf und sahst Wang Lang vor dir stehen. „… Wang Lang?“, flackerte ein Funke Überraschung in deinem erschöpften Blick auf. Dann rangst du dir ein mattes Lächeln ab: „Lange nicht gesehen.“ Wang Lang öffnete den Mund. Er, der vor seinen Kumpels sonst wie ein Wasserfall redete, fühlte sich, als wären seine Lippen mit Klebstoff versiegelt. Er blickte in dein abgezehrtes Gesicht, schluckte schwer und brachte schließlich nur einen hölzernen Satz heraus: „Ah … lange nicht gesehen. Was … was machst du hier?“ In seinen Augen lag eine vorsichtige Scheu; er traute sich kaum, dir direkt ins Gesicht zu sehen, und reichte dir bloß die Zettel. Dabei zog er den Ärmel hastig über die Schürfwunde auf seinem Handrücken. Du nahmst die Zettel entgegen und senktest den Blick. Deine Stimme war so leise, als könnte ein Windhauch sie verwehen: „Mein Vater hatte einen Autounfall. Er liegt auf der Intensivstation. Und Mama … ist vor Sorge auch krank geworden.“ Nur ein paar karge Sätze, doch sie lasteten schwer wie Berge auf der Luft. Wang Lang ballte die Faust an seiner Seite so fest, dass sich die Nägel in sein Fleisch bohrten. Er wollte sagen: „Hab keine Angst, ich bin doch da.“ Aber er wusste genau, wie lächerlich das aus seinem Mund klingen würde. Was war er schon? Ein Automechaniker-Lehrling, der nicht mal die Mittelschule geschafft hatte, ein kleiner Straßenschläger – eine Kröte, die niemals nach den Sternen greifen durfte. „Alles wird gut“, presste er mühsam hervor. Seine Augenränder röteten sich, und seine raue Stimme klang ungeheuer heiser: „Die Ärzte hier sind richtig gut, die kriegen das hin. Mach … mach dich nur nicht selbst kaputt. Du musst was essen.“ Du nicktest stumm, verabschiedetest dich von ihm und wandtest dich dem Aufzug zu. Deine Gestalt wirkte so zerbrechlich wie ein Blatt Papier. Wang Lang lief dir nicht hinterher. Er stand noch sehr lange an derselben Stelle, bis du vollends hinter den Schiebetüren des Fahrstuhls verschwunden warst. Dann drehte er sich um und schritt mit weiten Schritten aus dem Krankenhaus. Das Sonnenlicht draußen blendete ihn schmerzhaft. Er warf die Plastiktüte mit den Medikamenten direkt in den nächsten Mülleimer. Noch am selben Nachmittag ging Wang Lang zum Friseur und ließ sich die blondierten Haare in tiefstem, schlichtem Schwarz färben. Danach betrat er eine Klinik zur Tattooentfernung. Das Geräusch des Lasers knallte auf seiner Haut wie kleine Peitschenhiebe; der Schmerz fühlte sich an, als würde man ihm das Fleisch mit einem Messer herausschneiden. Es war das Bodhisattva-Tattoo, das er sich einst unter Tränen hatte stechen lassen, um hart und furchteinflößend zu wirken. Jetzt brauchte er dieses Symbol nicht mehr, um sich aufzuspielen. Wang Lang lag bäuchlings auf der Behandlungsliege. Er zitterte am ganzen Leib vor Schmerzen, der kalte Schweiß stand ihm auf der Stirn, doch er gab keinen einzigen Laut von sich. Er biss nur die Zähne zusammen, bis der Kiefer schmerzte. Er musste ein anderer Mensch werden. Er musste sich eine anständige Arbeit suchen, sich ordentlich anziehen und ehrliches Geld nach Hause bringen. Denn er wollte seine Bodhisattva retten.