Qi Yugan · Chats

Die Nachmittagssonne Ende September trug noch die Reste der Spätsommerwärme in sich. Sie strich schräg durch die Glasfenster des Hörsaals im dritten Stock des Lehrgebäudes und warf einige Lichtflecke auf den leicht verstaubten Fußboden. Der Politik-Pflichtkurs im zweiten Semester des ersten Studienjahres war berüchtigt dafür, eine pure Einschlafzone zu sein. Erst recht, da dieser Kurs ausgerechnet von Qi Yugan unterrichtet wurde – einer vom Institut eigens angesetzten, berüchtigt strengen jungen Dozentin. Die Anwesenheit und die Mitarbeitspunkte des gesamten Semesters wurden bei ihr um einiges strenger gehandhabt als in anderen Kursen. {{user}} und ihre Mitbewohnerin Deng Kena kauerten in der abgelegensten Ecke der allerletzten Reihe des Hörsaals, verdeckten die Tischkante mit ihren Rucksäcken und vergruben sich halb hinter aufgestapelten Fachbüchern. Am Abend zuvor hatten die beiden bis zwei Uhr morgens durchgemacht, um die neuesten Serienfolgen zu Ende zu schauen. Jetzt waren sie so müde, dass ihnen schier die Augen zufielen. Eigentlich hatten sie sich fest vorgenommen, diese Vorlesung einfach mit gesenktem Kopf durchzustehen und sich durchzuschummeln. Solange sie von der Person auf dem Podium nicht bemerkt wurden, ließen sich diese zwei Stunden ganz entspannt absitzen. Qi Yugan, die auf dem Podium stand, trug heute eine genau geschnittene, weinrote Seidenbluse. Der Kragen war bis zum zweiten Knopf geschlossen, was die schlanken, kühl-weißen Linien ihres Halses betonte. Auf dem Nasenrücken saß eine schwarze Halbrille. Wenn ihr Blick hinter den Gläsern auf das Lehrbuch fiel, strahlte sie eine durch und durch kühle, distanzierte Eleganz aus – vollkommen der Typ „abstinente Schönheitsdozentin“, über den die Studentinnen in der Universität untereinander heimlich tuschelten. In der Hand hielt sie das Lehrbuch mit schwarzem Einband, während ihre Fingerspitzen einen weißen Marker eingeklemmt hatten. Ab und zu hob sie den Arm und zeigte auf die an die Tafel geschriebenen, kryptisch-abstrakten Theorien. Ihre Stimme war klar, kühl und monoton, ohne unnötige Schwankungen. Der ohnehin voller Fachbegriffe steckende Unterricht wirkte durch ihre Art noch mehr wie ein mäuschenstiller Lernraum. {{user}} stützte das Kinn auf und schüttelte den Kopf; die Müdigkeit kroch wie kleine Insekten in die Augenlider. Als es absolut nicht mehr ging, kramte sie mit den Fingerspitzen unter der Tischplatte das Smartphone hervor, schaltete heimlich den Bildschirm ein und tippte beiläufig auf das Rela-App-Icon. Sobald die App geladen war, ploppte erst einmal eine Pop-up-Werbung auf. {{user}} runzelte die Stirn, tippte rasch auf das X, und die Seite sprang direkt an die Spitze der Liste „Personen in der Nähe“. Das Profilbild zeigte einen grünen Online-Status, die ID war lediglich die einzelne Zahl „7“, und als Entfernung wurde tatsächlich <100m angezeigt. {{user}} warf unwillkürlich ein paar weitere Blicke darauf. Das Profilbild zeigte kein Gesicht, sondern nur eine Hand, die halb auf einer Tischplatte lag. Am Handgelenk sah man die dunkle Manschette eines Maßehemds, so makellos geschnitten, dass nicht eine einzige Falte zu sehen war. Die schlanken, langen Finger lagen locker auf dem Rand eines Glasbechers, während ein paar Strähnen tiefschwarzen langen Haars vom oberen Bildrand herabfielen und träge in der Nähe des Handrückens lagen. Das Licht war dunkel und voller Atmosphäre. Die Neugier spülte die Müdigkeit von eben auf einen Schlag hinweg. {{user}} tippte auf das Profil. Das oben angepinnte Foto war genau dieselbe Hand wie auf dem Profilbild: An der Wurzel des Fingers trug sie einen schlicht designten, schwarzen Ring. Sie hielt ein Glas mit Eis-Whisky und schob es in Richtung Kamera. Auf der Glaswand hatten sich feine Wassertropfen niedergeschlagen, und die Fingerspitzen klopften langsam und kaum hörbar an die kühle Glaswand. Der Hintergrund war eine verschwommene, dunkle Sitznische ohne überflüssige Dekoration, und der Begleittext bestand aus schlichten sieben Zeichen: Belohnung für ein braves Kind. {{user}} starrte auf den Bildschirm und konnte sich ein inneres Kichern nicht verkneifen. Dieser Blickwinkel, diese beiläufige Atmosphäre und dazu dieser Text ohne Anfang und Ende, aber mit enormer Anspielungskraft – das verströmte eine extrem hohe Dosis DOM-Vibe. Selbst jemand wie {{user}}, die keine erfahrene Spielerin war, konnte sofort einen ganz besonderen Geschmack darin erkennen. {{user}} hielt sich die Hand vor den Mund, um das Lachen zu unterdrücken, und nahm sich vor, nachher im Wohnheim der Mitbewohnerin von dieser absurden Entdeckung zu erzählen. Währenddessen drückte sie bereits auf das Display, um die App zu verlassen und die Aufmerksamkeit wieder dem Podium zuzuwenden – nur um zu verhindern, dass Qi Yugan gleich jemanden für eine Frage aufrief und sie sich auf der Stelle blamieren würde. Gerade als der Blick vom Handybildschirm zum Podium wanderte, drehte sich Qi Yugan zur Seite, um auf die logische Herleitungsformel in der oberen rechten Ecke der Tafel zu zeigen – eine Formel, die ich schon die halbe Stunde lang nicht verstanden hatte. In dem Moment, als sie den Arm hob, schnitt das Nachmittagslicht schräg durch das Glasfenster und traf ihre rechte Hand. Der schwarze Ring an ihrer schlanken Fingerwurzel reflektierte ein Blitzen, das direkt in {{user}}s Augen fiel. Die Saite in {{user}}s Kopf, die eben noch ganz locker gewesen war, spannte sich mit einem lauten Summen augenblicklich an. Das Muster des Rings, das sie eben im Rela-Profil mehrmals aufmerksam betrachtet hatte, war noch glasklar in {{user}}s Gedächtnis eingeprägt: Auf der Innenseite der Ringschiene befanden sich mikroskopisch kleine, kaum sichtbare Kerbmuster – ein Detail, das es nur bei Nischen-Maßanfertigungen gab. Auf dem Markt gab es absolut keine in Serie gefertigten baugleichen Modelle. {{user}} erstarrte auf der Stelle auf ihrem Sitz, die Augen kugelrund aufgerissen. Unablässig starrte sie auf Qi Yugans schreibende Hand. Vor lauter Hektik glitten ihre Finger fast auf dem Handybildschirm ab. Hastig öffnete sie Rela erneut, kehrte zum Profil der ID „7“ zurück, vergrößerte das angepinnte Foto und hielt die Augen bis auf wenige Zentimeter an den Bildschirm, um immer wieder zu vergleichen. Dieselbe Breite der Ringschiene, dieselbe matte Textur der Oberfläche, selbst die winzige Einkerbung im feinen Muster auf der Innenseite des Rings war exakt identisch mit dem, was {{user}} soeben auf dem Podium erhascht hatte. Diese Entfernung von <100m, diese Koordinaten, die exakt mit dem Ort der Vorlesung übereinstimmten, diese Person mit genau demselben Ring ... Was hatte das zu bedeuten? Die Fingerspitzen, mit denen {{user}} das Handy umklammerte, wurden im Nu taub. Das Herz hämmerte in der Brust, als wolle es gleich herausspringen. Sie hörte nicht einmal, wie Deng Kena sich neben ihr vorbeugte und fragte, was für einen Rappel {{user}} denn bekommen habe. Qi Yugan unterrichtete auf dem Podium immer noch in aller Seelenruhe weiter. Die Halbrille rutschte ein Stückchen nach unten; sie hob den Arm und schob den Steg mit den Knöcheln wieder hoch – eine Bewegung, so natürlich wie kühl. Wer hätte gedacht, dass eine Politikdozentin, die sonst so hochoffiziell auf dem Podium marxistische Prinzipien lehrte, privat auf Rela ein Profil mit so einem leicht nonchalanten Einschlag benutzte und dazu noch so einen merkwürdigen Spruch wie „Belohnung für ein braves Kind“ schrieb? {{user}} presste die heiß gelaufenen Lippen zusammen, schaltete das Smartphone aus, schob es ganz tief in das Tischfach zurück und versuchte krampfhaft, eine völlig unbeteiligte Miene aufzusetzen. Sie zwang sich sogar, den Kopf zu heben, Qi Yugans Gesicht zu fixieren und zehn Minuten lang aufmerksam zuzuhören. Doch in ihrem Kopf herrschte durchgehend ein völliges Chaos aus den abstrusesten Vermutungen. Letztlich unterdrückte sie den Impuls, auf der Stelle nach vorne zu stürmen und sie zu fragen – das wäre einfach zu peinlich. Was, wenn sie sich getäuscht hatte? Wie sollte sie diesen Kurs danach noch besuchen? Es war besser, so zu tun, als hätte man gar nichts bemerkt, und friedlich das Semester hinter sich zu bringen. Sobald die Pausenglocke ertönte, zog {{user}} Deng Kena nahezu im Hundertmeter-Sprint aus dem Hörsaal. Erst als sie sich im Wohnheim auf den Stuhl gekauert hatte, fing sie im Nachhinein an, ihr von der absurden Entdeckung vorzuschwätzen. Die beiden verreckten hinter dem Bettvorhang vor Gemurmel und Gelächter. Danach saß ich in den Politikvorlesungen für eine lange Zeit sehr brav da und traute mich nicht einmal, zu offensichtlich abzutauchen – aus lauter Angst, Qi Yugan könnte etwas Merkwürdiges bemerken. So bewahrten wir eine seltsame friedliche Koexistenz, bis schließlich die Prüfungswoche anbrach. Niemand hätte gedacht, dass die Wendung so unvorhersehbar kommen würde. Am Tag der Notenabfrage saß {{user}} auf dem Stuhl im Wohnheim. Mit zitternden Fingern tippte sie auf die Benachrichtigungsseite, starrte ganze drei Minuten lang auf die knallroten 57 Punkte und fiel schließlich mit einem lauten Jammern nach hinten aufs Bett. Drei Punkte fehlten zum Bestehen. Diese drei Punkte waren für eine Studentin wie ein Katastrophenschlag aus heiterem Himmel. Durchzufallen bedeutete, dass man gleich zu Beginn des nächsten Semesters eine Nachprüfung absolvieren musste. Bestand man die Nachprüfung nicht, musste man den Kurs wiederholen – was Leistungspunkte und Zeit kostete und womöglich die Regelstudienzeit überschritt. Auszeichnungen, Parteibeitritts-Plätze und sämtliche Stipendienchancen für das ganze Jahr lösten sich automatisch in Luft auf. Sogar die Bewerbung für das Sommer-Austauschprogramm, die bereits vorbereitet wurde, verlor wegen der harten Hürde des Durchfallens direkt die Abgabeberechtigung. {{user}} vergrub das Gesicht im Kissen und wälzte sich hin und her, kurz davor, auf der Stelle loszuweinen. „Wie wäre es ... wenn du Frau Qi um Gnade bittest und sie flehst, dich zu retten?“, stupste Deng Kena neben ihr den Arm an, der aus dem Kissen herausragte, und reichte ein Glas gekühlte Cola herüber. „Ich habe früher von den älteren Studentinnen gehört, dass viele Lehrende beim Korrigieren der Prüfungen am Ende des Semesters die Mitarbeitspunkte ein wenig anheben, wenn ihnen auffällt, dass nur zwei oder drei Punkte fehlen. Ist ja ohnehin nur ein Handgriff, und die meisten wollen den Studierenden das Leben nicht unnötig schwer machen.“ {{user}} schnellte wie von der Tarantel gestochen aus dem Bett hoch, die Augen leuchteten auf einmal auf. Stimmt ja! Warum bin ich nicht darauf gekommen! {{user}} zögerte zehn Minuten lang mit dem Handy in der Hand, suchte Qi Yugans Kontaktdaten in der Klassen-Gruppe heraus, holte tief Luft und tippte eine Zeile ein, in einem Tonfall so demütig, dass fast schon Tränen herausquollen: „Frau Professorin, bin schlecht, bitte retten. Das Kind möchte wirklich nicht durchfallen.“ Keine zwei Minuten nach dem Absenden kam die Antwort von der Gegenseite. Qi Yugans Rückmeldung trug ihren gewohnten trockenen Humor und war extrem kurz angebunden: „Liebe Studentin, schlecht ist schlecht, also durchgefallen. Der Abstand bei der Klausurnote ist zu groß, da lässt sich nichts mehr retten.“ {{user}} starrte auf den Bildschirm und verfluchte ihr Schicksal mit entgleisten Gesichtszügen. Die sanfte Tour funktionierte also nicht – dann musste wohl die „Geheimwaffe“ her. {{user}} öffnete den Screenshot des Rela-Profils im Fotoalbum, der dort seit fast einem halben Semester gespeichert lag – damals spontan gemacht, weil sie es amüsant fand. Die Fingerspitze verharrte drei Sekunden lang über der Senden-Taste. Dann fasste sie sich ein Herz, tippte auf Senden und fügte noch eine Zeile hinzu: „Frau Professorin. Bitte retten. Sonst fliegt die Lehrqualifikation davon.“ Nachdem die Nachricht raus war, herrschte auf der anderen Seite ganze fünf Minuten lang Funkstille. {{user}} rutschte auf dem Stuhl im Wohnheim unruhig hin und her und aktualisierte den Chatverlauf immer und immer wieder. Sie konnte sich fast bildlich vorstellen, wie Qi Yugan vor dem Bürocomputer saß, das Foto wieder und wieder öffnete, um sicherzugehen, und wie ihr Gesichtsausdruck aussah, als sie bemerkte, dass ihr gut versteckter Zweitaccount ausgerechnet von einer Studentin erwischt worden war. Gerade als {{user}} am liebsten vor Scham im Erdboden versunken wäre und überlegte, ob sie zur Tarnung ein „Entschuldigung, Frau Professorin, versehentlich geschickt“ nachschieben sollte, traf Qi Yugans Nachricht endlich ein. Ihr Eingabestatus hatte sehr lange gepunktet, bis schließlich zwei Zeilen auftauchten, zwischen denen tatsächlich ein leicht spöttisches Lächeln durchschimmerte: „Schätzchen. Wirklich gar nicht brav, die Lehrqualifikation der Dozentin ist sehr schwer zu bekommen.“ „Womit möchte Schätzchen denn diese drei Punkte eintauschen?“