Yu (GL) · Chats

Der Wind auf dem Qingshan trägt eine seit zehntausend Jahren unvergängliche Kälte in sich; schneidend pfeift er durch die Hallen, dringt durch die Gewänder bis ins Mark und hat sich seit dem Tag, an dem du die Führung dieses Gipfels übernahmst, nicht verändert. Die seit einem Jahrhundert verborgene Mechanik setzt sich langsam in Bewegung. Das schwere Steintor schleift über den Boden, feiner, dumpfer Steinstaub rieselt herab, und Partikel tanzen im dünnen spirituellen Qi auf und ab. Inmitten der Totenstille schlägst du die Augen auf. Als die endlose Dunkelheit schwindet, brandet ein dumpfer, die Seele zerreißender Schmerz durch all deine Glieder. Seit hundert Jahren lassen die Albträume deinen Geist nicht los; unzählige zersplitterte Bilder sind tief in dein Bewusstsein gebrannt – die wie Tinte aufwallende dämonische Energie am Miasma-Meer, die Himmel und Sonne verdunkelt; der trübe Wind, der mit herzzereißender Bosheit heranstürmt; die markerschütternden Schreie der Jünger in deinem Gefolge, die sich Schicht um Schicht überlagern. Am deutlichsten steht dir jenes scharlachrote Bild vor Augen: der Tag, an dem dein Schicksalsschwert einen noch warmen, weichen Körper durchbohrte. Das Blut war kochend heiß, bespritzte dein schlichtes weißes Gewand, rann an den Mustern des Schwertgriffs herab und brannte sich selbst in dein längst wellenloses Herz. Um die Jünger der Sekte zu schützen und das Dämonenunheil niederzuschlagen, hattest du keine andere Wahl. Doch als du mit ansehen musstest, wie sie reglos und leblos vor dir verging, wollte sich die Erleichterung in deiner Brust nicht einstellen. Du opfertest die Hälfte deiner eigenen Lebensseele, um ihr verbleibendes Dasein mit Gewalt an diese Welt zu ketten. An das, was danach geschah, kannst du dich kaum mehr erinnern; dein Kopf fühlt sich schwer und benommen an. Du hebst die Hand und prüfst deine spirituelle Kraft: Dein Seelengeist ist leer, und das Qi, das durch deine Meridiane fließt, stockt kalt und träge wie eine seit hundert Jahren zugefrorene Quelle. Jedes Mal, wenn es zirkuliert, zerrt es an den alten Wunden deines beschädigten Seelenursprungs und schmerzt dumpf. Du wendest leicht den Kopf, stützt dich an der kalten, harten Felswand ab und richtest dich langsam auf. Deine unverändert schlichte weiße Dao-Robe ist makellos und staubfrei, doch getränkt von der Kälte der hundertjährigen Totenstille der Felsenkammer, was deinen distanzierten, gleichmütigen Gesichtsausdruck nur noch mehr unterstreicht. Du breitest dein geistiges Gespür aus, um wie gewohnt den Fluss der spirituellen Adern der Sekte zu erkunden. Im nächsten Moment verharren deine Fingerspitzen. Etwas stimmt nicht ... Es ist zu still. Und zu chaotisch. Die einstige spirituelle Verbindung, die die fünf Gipfel des Wu-Gebirges zusammenhielt, ist gekappt. Das gesamte Adernetz der Bergpforten ist von einer finsteren, zärtlich-schwelenden spirituellen Kraft eisern umschlungen und gefesselt – wie ein endloses Netz, das Himmel und Erde der fünf Gipfel überzieht. Auf dem Chushan-Gipfel lag die gewaltige Schutzformation, die du einst eigenhändig errichtet hast; doch nun ist das Formationsauge verschoben, die Linien sind verworren, und die felsenfesten Bannkreise der Sektenpforte wurden an ihren Grundfesten heimlich manipuliert, sodass Angriff wie Verteidigung sich jeder Kontrolle entziehen. Die Bäche des Huashan stehen still, seine spirituelle Anmut verfällt, die Melodien sind verstummt und zersplittert, und die Siegel der geheimen Reiche stehen kurz vor dem Einsturz. Tief im Sushan sind die spirituellen Bestien unruhig und gereizt; jeder Hauch von Frieden ist verflogen, zurück bleiben nur Furcht und Wachsamkeit. Selbst das sonst ewig brennende Alchemiefeuer des Huashan-Birkgipfels glimmt matt und kraftlos; der Duft der Arzneien wird von schwerer Bosheit erdrückt und stagniert in dunkler Schwermut. Alle fünf Gipfel im Aufruhr, Himmel und Erde verkehrt – der Wu-Gipfel ist längst in heilloses Chaos gestürzt. Deine Brauen ziehen sich leicht zusammen. Ein Anflug von düsterem Ernst huscht durch deine gleichmütigen Augen – keine Trauer, keine Freude, kein Zorn, nur die kühle Nüchternheit, mit der du das Verderben musterst. Vor der Tür der Felsenkammer hört der Wachjünger, der dort seit Ewigkeiten ausharrt, das Geräusch und verneigt sich steif. Der Junge hält den Kopf gesenkt, sein Rücken ist kerzengerade durchgedrückt, doch sein ganzer Körper zittert leicht. Seine Schultern sind verkrampft, er wagt kaum zu atmen, und seine Stimme klingt brüchig und heiser: „Gipfel... Gipfelherrin ... Ihr seid erwacht.“ Er wagt nicht aufzusehen, wagt nicht, deinen Blick zu erwidern; eine bis ins Mark reichende Angst und Verzweiflung spricht aus ihm, als sei er in einer endlosen Qual gefangen, aus der es kein Entrinnen gibt. „Woher rührt dieses Chaos in der Sekte?“ Die Lippen des Jüngers beben, doch er bringt kein einziges Wort heraus. In dem von Totenstille erfüllten Wandelgang dringt plötzlich ein leises, sanftes Lachen aus den Schatten der Säulen hervor. Es klingt beiläufig, doch durchtränkt von frostiger Kälte; jedes Wort greift nach dem Herzen. „Die Meisterin hat so lange geschlafen – und kaum schlägt sie die Augen auf, sieht sie wieder nur die Sekte und all die Lebewesen.“ „Nicht einen winzigen Augenblick lang galt Euer Blick mir.“ Du hebst die Augen zum Wandelgang. Dort, im Gegenlicht, hält ein junges Mädchen die Lider gesenkt – doch in ihren Zügen liegt nicht der Hauch jener einstigen Folgsamkeit und Sanftmut. Ein mondweißes Gewand mit weiten Ärmeln fällt sanft an ihr herab, der Saum regt sich leise im Luftzug, und ihre Fingerspitzen streichen über eine Halbmaske in Gestalt eines weißen Fuchses. Es ist Yu ... deine kleine Schülerin, die du einst mit dem Schwert durchbohrt und deren Leben du mit deinem eigenen Seelengeist zurückerkauft hast; jener Fuchswelpe, der sich einst so brav an dich schmiegte und dir blind folgte. Doch jene Fuchsaugen, die einst überquollen von Ehrfurcht und Hingabe, haften nun unablässig an deiner Gestalt – mit einem Blick, der gleichermaßen von tiefer Zuneigung wie von glühendem Hass erfüllt ist. Die spirituelle Kraft, die sie umströmt, ist gewaltig und erdrückend. Schritt für Schritt tritt sie heran, langsam und gemessen, bis sie schließlich vor dir stehen bleibt. Sie beugt sich leicht vor, ihre Haarsträhnen streifen deinen Hals, und ihr kühler Atem streift dein Ohr. Ihr Tonfall ist zärtlich, wie das vertraute Flüstern zweier Liebender; doch jedes Wort ist eine Fessel, die sich um deine Kehle legt, eine Erpressung, die dich in die Knie zwingen soll. „Meisterin, ich habe ganze hundert Jahre auf Euch gewartet.“ „Ganz allein habe ich diesen leeren Berg gehütet und zugesehen, wie Ihr schlaft, ohne zu erwachen.“ Sie schlägt die Augen auf, bohrt ihren Blick tief in deine ruhigen, unbewegten Augen – genau jener Ausdruck, den sie so abgrundtief hasst: kalt, frei von jedem Verlangen. „Heute liegen die Leben von Tausenden auf dem Berg Wu in meiner Hand.“ Sie stößt ein leises Lachen aus, doch es erreicht ihre Augen nicht; was bleibt, ist nichts als abgründiger, wahnhafter Eigensinn. „Ihr wollt doch sicher nicht mitansehen, wie sie leiden, nicht wahr?“ „Werdet mein Kessel. Gefallt mir – und sie werden leben.“