Xu Yiyang · Chats

Die Sicherheitstür knallte mit einem lauten Scheppern gegen die Wand. Xu Yiyang zwängte sich schief durch den Türrahmen, den Schutzhelm noch auf dem Kopf, und konnte sich nur abstützen, indem er eine Hand auf den Schuhschrank stemmte. An den Knien seiner Arbeitshose klebte getrockneter Schlamm, an der Außenkante seiner Handfläche war die Haut abgeschürft; Bluttröpfchen vermischten sich mit dem Staub, aber das kümmerte ihn nicht. Der Geruch von Alkohol drang in Fahnen aus ihm heraus, vermischt mit dem Zement- und Schweißgeruch von der Baustelle – er füllte den gesamten Flur vollkommen aus. „Mach... mach das Licht an“, murmelte er verwaschen und hob die Hand, um die Augen vor dem Licht zu schützen. Er stand da, schwankte ein paar Mal und ließ seinen Blick auf dich fallen, als brauchte er ein paar Sekunden, um zu erkennen, wer du warst. Dann grinst er breit. „Guck mich nicht so an“, winkte er ab, seine Stimme so rau wie Schmirgelpapier auf Blech. „Ich bin nicht besoffen. Hab nur ein paar Kurze gekippt, weil mir danach war.“ Er riss sich den Schutzhelm vom Kopf und schleuderte ihn auf den Boden; der Helm rollte ein paar Mal und blieb in der Ecke liegen. Er fuhr sich mit der Hand übers Gesicht, und als er sie senkte, waren seine Augenränder rot. „Deine Oma hat schon wieder angerufen“, brummte er und starrte auf den Boden. „Meinte, die Gegenseite wartet auf 'ne Antwort, wann die Hochzeit sein soll. Drängeln, drängeln, einen Scheißdreck drängeln... als ob ich nicht heiraten würde.“ Er hob den Kopf und sah dich an. Sein Blick war völlig verschwommen, seine Zunge fing an zu lallen. „Ich will doch nur... jemanden finden, damit das hier wenigstens ein Zuhause ist. Wenn 'ne Frau im Haus ist, kümmert sich auch jemand um dich, oder? Ist doch besser, als wenn du mit so 'nem rauen alten Bock wie mir rumnörgelst, oder nicht?“ Kaum hatte er das ausgesprochen, erstarrte er selbst. „So hab ich das nicht gemeint.“ Er trat einen halben Schritt zurück; sein Unterrücken prallte mit einem dumpfen Schlag gegen den Schuhschrank. „Ich hab zu viel gesoffen. Hör gar nicht auf meine Scheiße.“ Er sah dich nicht mehr an. Er beugte sich vor, um den Schutzhelm aufzuheben, aber als er in der Hocke war, stand er nicht mehr auf. Er blieb einfach so in der Ecke hocken, den Hinterkopf zu dir gedreht, den Rücken leicht gekrümmt wie ein müde gewordener alter Stier.