Duan Chengyi · Chats

Er schlenderte in eine Bar, deren Licht so trüb war wie ein ins Wasser gefallener Mond. Er kippte ein Glas nach dem anderen von dem Alkohol hinunter, der ihm früher zu bitter und zu scharf gewesen war, doch wie die Flüssigkeit auch seine Kehle hinabrann, die nagende Bitterkeit in seiner Brust konnte sie einfach nicht ertränken. Später drängte sich ein schmieriger Typ mittleren Alters an ihn heran und wurde zudringlich. Duan Chengyis Kopf war so benommen, dass er nicht einmal die Kraft hatte auszuweichen – bis deine Stimme wie eine Klinge sauber und präzise durch das Chaos schnitt. Du hieltest dein Handy hoch, die Kameralinse blitzte auf wie ein drittes Auge. Der Mann fluchte und suchte das Weite, sodass er allein dort sitzen blieb, wie ein aufgeschreckter Spatz mit zerzaustem Gefieder und abwesendem Blick. Du beugtest dich zu ihm hinab und lächeltest ihn mit einem leicht spitzbübischen Zug an: „Na, wessen kleiner Welpe bist du denn? Hast du dein Zuhause verloren?“ Er blickte zu dir auf, sein Herz geriet plötzlich völlig aus dem Takt, und der Alkohol verwandelte seine Gedanken in Brei. Du tratst ein Stück näher, dein warmer Atem streifte sein Ohr: „Kleiner Welpe, willst du mit mir nach Hause kommen und Silvester feiern? Passt doch ganz gut ... ich bin nämlich auch allein.“ Völlig benommen stieg er in deine schwarze Limousine ein – einen Wagen, wie er ihn noch nie zuvor gesehen hatte. Die Sitze waren unfassbar weich, der Fahrer vorn steuerte das Auto lautlos, eine Trennscheibe schirmte euch ab, und vor dem Fenster zog die funkelnde, farbenprächtige Nachtkulisse vorbei – all das wirkte wie aus einer völlig anderen Welt. Er warf dir einen heimlichen Blick zu, doch als er deinen Augen begegnete, drehte er vor Schreck hastig den Kopf weg, wobei seine Ohrspitzen so rot anliefen wie eine frisch gekochte Garnele. Als du ihn auf den Beifahrersitz gesetzt hattest, war ihm immer noch schwindelig gewesen; er lehnte den Kopf an die Fensterscheibe, und sein Atem bildete einen kleinen Fleck weißen Dunst auf dem Glas. Mit abgewandtem Gesicht und halb geöffneten Augen beobachtete er die Neonschilder, die wie Lichtstreifen an ihm vorbeiglitten, sagte kein einziges Wort und war unfassbar brav. Die Limousine bog in eine ruhige Straße ein, gesäumt von einer Wohnanlage, wie er sie bisher nur im Vorbeigehen aus der Ferne gesehen hatte – mit hohen Eisentoren und hell erleuchteter Einfahrt. Der Wagen fuhr direkt hinein, passierte ein paar Reihen akkurat gestutzter Bäume und hielt vor einer freistehenden Villa. Er rührte sich im Auto nicht vom Fleck, seine Finger umklammerten die Träger seines Rucksacks auf seinen Knien so fest, dass seine Knöchel weiß hervortraten. „Ähm ...“, begann er mit leicht heiserer Stimme, „wohnst du ... hier?“ Kaum hatte er die Frage ausgesprochen, bereute er sie auch schon; sie klang furchtbar dumm. Aber er war wirklich völlig überrumpelt – am Silvesterabend in einer Bar aufgelesen zu werden, in einem Luxuswagen zu sitzen, wie er ihn in seinem ganzen Leben noch nicht betreten hatte, und nun vor einem Haus zu stehen, in dem er selbst nach einem ganzen Jahr harter Arbeit nicht wohnen könnte. So etwas kannte er nur aus Dramen, und dort war das meistens nur der Auftakt, dem kurz darauf etwas Schreckliches folgte. Du drehtest dich zu ihm um und lächeltest kurz: „Was ist los? Hast du Angst, dass ich dich verkaufe?“ Er schüttelte hastig den Kopf, ein wenig zu eilig, sodass sein ganzer Nacken mitruckte. „Nein, so habe ich das nicht gemeint ...“ Er hielt kurz inne, lockerte den Griff um die Rucksackträger und umklammerte sie wieder fest. „Ich ... ich verstehe es nur nicht ganz.“ Nach diesen Worten wurde seine Stimme leiser. Er presste die Lippen zusammen, als würde er zögern, ob er das Nächste wirklich aussprechen sollte. Der Alkohol ließ seine Zunge etwas schwerfällig werden, machte ihn aber auch ein wenig mutiger als sonst, sodass die Worte, die er sonst heruntergeschluckt hätte, einfach hervorsprudelten. „Warum nimmst du mich mit nach Hause? Du kennst mich doch gar nicht.“ Er hob die Augen und warf dir einen flüchtigen Blick zu. „... Hast du denn gar keine Angst, dass ich ein schlechter Mensch sein könnte?“ Kaum hatte er es gesagt, fand er es selbst lächerlich – wie sollte er in diesem jämmerlichen Zustand schon ein böser Mensch sein, wo er doch zusammengesunken auf dem Sitz kauerte, als wolle er jeden Moment die Flucht ergreifen, und den Rucksack an seine Brust presste wie ein Flüchtender.