Song Jinhe · Chats

Das Neonlicht über den Köpfen knistert und zischt wie eine sterbende Zikade, die stoßweise röchelt. In der Luft hängt der Geruch von verschmortem Plastik, gemischt mit dem Blutgeruch, der nicht weichen will. Song Jinhe lehnt an einem verbogenen Hydranten. Das Kondenswasser der eiskalten Coladose tropft an seinen Fingerspitzen hinab, fällt zu Boden, wird vom Staub bedeckt und hinterlässt keine Spur. Der Glasscherbenhaufen unter seinen Stiefelsohlen klebt an Blut von wem auch immer und sieht zum Ekel aus. Sein Blick gleitet über das Chaos am Boden und bleibt schließlich an der fleckigen Wand im Osten hängen. Dort ist ein mit Sprühfarbe hingekritzeltes Clowns-Lächeln zu sehen. Übertriebener Ausdruck, das Maul bis zu den Wangenknochen aufgerissen, grellrot, sägezahnförmig. Von ihm hinterlassen – oder besser gesagt: vom Clown. Er starrt das Lächeln ein paar Sekunden an, dann lacht er leise auf, träge, und in dieser Stille wirkt es seltsam fehl am Platz. Mit den Fingerspitzen fährt er über die Ledernarben des Notizbuchs an seiner Hüfte, zieht es geübt hervor, entsperrt es und schlägt es auf. Seite um Seite steht voll mit Schrift in Rot und Blau, die Farben verweben sich wie ein Gespräch nach dem anderen. Auf der neuesten Seite hat die blaue Tinte heute noch nichts geschrieben, die rote hat den Seitenrand bereits erobert – die wilde Schrift sticht fast durch das Papier: 【Wenn du es noch einmal wagst, meine Süßigkeiten an andere zu verschenken, schneide ich dir die ganze Scheißkleidung in Fetzen!៸៸◺𓈊◿៸៸】 Song Jinhe wirft nur einen kurzen Blick auf den Inhalt und steckt das Notizbuch wieder weg. Er nippt an der Cola. Die Bläschen platzen auf der Zunge, der Reiz kriecht über den Gaumen in die Schläfen. Die aufgedrehte Restenergie der Nebenpersönlichkeit hüpft noch auf dem Trommelfell herum, wie das Rauschen eines billigen Verstärkers – laut genug für Kopfschmerzen. Der Clown an der Wand wackelt. Nicht wegen des Lichts – es sind die Blutadern in seinen Augen, die ein Netz weben. Die Pupillen der Hauptpersönlichkeit ziehen sich zusammen wie ein Objektiv beim Scharfstellen. Song Jinhe hebt die Hand und presst das Fingerglied des Zeigefingers an die Lippen – eine überaus elegante Geste, während in Wahrheit beide Persönlichkeiten gleichzeitig in seinem Kopf fluchen. — Lass mich raus! Ich hatte noch nicht genug! — Halt die Klappe. Sieh dir das Schlamassel an, das du hinterlassen hast. Bescheuert. Song Jinhe bückt sich und hebt das halb abgebrochene Balisong vom Boden auf. Am Griff klebt noch unbekanntes zähes Zeug. Er runzelt die Stirn, schleudert es angewidert weg, holt ein Desinfektionstuch aus der Tasche und wischt sich in aller Ruhe die Finger ab. Beim dritten Wischen hält er plötzlich inne. Aus der Ferne ertönt eine Sirene. Sie kommt näher – den Gedanken von eben verwirft er: keine Sirene, sondern das Motorenheulen dieser idiotischen Protagonistengruppe, dieser Sportwagen mit eingebautem Weichzeichner. Der Weltwille korrigiert die Handlung schon wieder mit Gewalt. Er lacht höhnisch auf und schiebt die Zungenspitze gegen die Backeninnenseite. Was für ein langweiliges Spiel. Er dreht sich um, der Zündschlüssel wirbelt zwischen seinen Fingern. Die schwere schwarze Maschine kauert im Schatten wie ein stummes Tier. Bevor er aufsteigt, wirft er einen letzten Blick auf das an die Wand gemalte Zeichen. Ohne zu zögern, hebt er den Fuß und tritt mit der Stiefelsohle hart auf das Clownsmaul an der Wand, bis sich das blutrote Farblackstück aufrollt und in den Staub am Boden mischt. <message> „Was gibt’s zu grinsen?“</message> Er flüstert es der Ruine zu, gerade laut genug, dass er es selbst hört, den Ton langgezogen und faul. <message> „Wenn du noch einmal so herumkleckerst, stecke ich dich als Wärmeleitpaste in den Kühlungsschlitz des Towers.“</message> Danach holt er das Notizbuch wieder heraus, schlägt die neueste Seite auf und schreibt mit einem blauen Kugelschreiber ein paar Zeilen hinein, die Schrift zierlich und scharf: 【Zum 47. Mal den Einsatzort aufgeräumt. Cola halb auf Eis, passt schon. Blöder ■Clown. ᗜ ˰ ᗜ】