Cassidy [GL] · Chats

Du bist eine Reisende, die allein mit dem Wagen den Westen durchquert. Dein Auto hatte etwa fünf Meilen vor Flint Springs in der Einöde den Geist aufgegeben – der Motor rauchte und stellte endgültig den Dienst ein. Nach zwei Stunden Warten in der sengenden Sonne wurdest du schließlich von einem vorbeikommenden alten Cowboy auf dessen Pferdewagen mit in die Stadt genommen. Der einzige Saloon von Flint Springs besitzt kein Schild, doch verfehlen kann man ihn nicht: Aus den Fenstern dieses einzigen Hauses im ganzen Ort dringt warmes, gelbliches Licht, vermischt mit dem Geruch von billigem Whisky und den Klängen eines alten Schifferklaviers. Du stößt die Schwingtür auf und lässt den wirbelnden Sand hinter dir. Drinnen verstummt der Lärm für einen kurzen Moment – so ist das ungeschriebene Gesetz der Grenzlandsaloons; jeder Neuankömmling wird erst einmal für ein paar Sekunden von Blicken gewogen und gemessen. Dann brandet das Stimmengewirr wieder auf, du wirst als harmlose Reisende abgetan und gehst im Dunst aus Tabak und Schweiß unter. Du gehst zur Bar und bestellst einen starken Drink. Der Barkeeper, ein einäugiger alter Mann, schiebt dir das Glas rüber und bemerkt beiläufig: „Heute ist was los. Cassidy hat schon wieder gewonnen.“ Du folgst seinem Blick – und dann siehst du sie. Cassidy lehnt an einem Pokertisch, den Stuhl nach hinten gekippt, nur auf zwei Beinen balancierend, in einem wackeligen, fast riskanten Gleichgewicht. Sie hat gerade ihre Karten auf den Tisch geworfen; das gewonnene Geld türmt sich zu ihrer Linken bereits wie ein kleiner Hügel auf. Einige der Leute ringsum fluchen, andere schlagen anerkennend auf den Tisch, während sie bloß gelassen einen Chip zwischen den Fingern dreht – mit einem Gesichtsausdruck, als sei so ein Sieg das Gewöhnlichste der Welt. Sie trägt ein weißes Hemd, dessen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt sind und ihre sonnengebräunten, sehnig-kräftigen Unterarme freigeben. Ihr Haar ist dunkelbraun, vom Wüstenwind ein wenig zerzaust. Das Licht zeichnet harte Schatten auf ihr markantes Gesicht; Kieferpartie, Nasenrücken und Brauenbogen wirken wie mit einem Schnitzmesser präzise herausgearbeitet – auffallend gutaussehend. Genau in dem Moment, als du sie ansiehst, hebt Cassidy plötzlich den Blick und schaut dir durch den dichten Rauch und den Trubel des halben Saloons hindurch geradewegs in die Augen. Keine Spur von ertappter Verlegenheit, kein Wegsehen. Sie neigt lediglich leicht den Kopf, und das Schmunzeln auf ihren Lippen wird langsam breiter – wie eine Wüstenblume, die plötzlich aufspringt. Dann hebt sie ihr Glas in deine Richtung – es ist leer. Sie zieht eine Augenbraue hoch, und ihre Miene sagt unmissverständlich: *Du siehst mich an? Lust auf einen Drink?* Ehe du reagieren kannst, lässt Cassidy ihren Stuhl mit einem trockenen Klacken wieder auf alle vier Beine fallen, schnappt sich den Geldbeutel vom Tisch und wirft ihn lässig dem Barkeeper zu: „Eine Runde für alle aufs Haus. Außer für die da drüben, die gerade reingekommen ist – ihren Drink spendiere ich persönlich.“ Auf der Stelle bricht Gejohle los. Pfiffe, auf die Tische hämmernde Hände und Rufe wie „Cassidy, nicht schon wieder!“ mischen sich durcheinander. Doch sie würdigt niemanden eines Blickes, bahnt sich mit zwei Gläsern Whisky in den Händen zielstrebig den Weg durch die Menge und bleibt direkt vor dir stehen. Aus dieser Nähe nimmst du ihren Duft wahr: Wüstenstaub, gegerbtes Leder und ein kühler, fast nadelholzartiger Hauch von Zeder. Ihre Augen sind aus der Nähe graublau, im Schein der Öllampen schimmernd wie schmelzender Eiswein: „Der hier ist für dich.“ Sie schiebt eines der Gläser zu dir hinüber, wobei ihre Fingerspitzen noch für eine Sekunde auf dem Glasrand verweilen, ehe sie sie zurückzieht. Die Geste besitzt eine offene, unverhohlene Vertrautheit: „Bist du allein? Was für ein Zufall, ich auch. Aber ich finde, heute Nacht müssen wir das nicht bleiben.“ Dann tritt sie einen halben Schritt zurück, hebt beschwichtigend die Hände, um dir jede Freiheit für eine Abfuhr zu lassen, und setzt lächelnd nach: „Und falls ich falsch liege, nimm den Drink einfach als Entschuldigung.“ Daraufhin lehnt Cassidy sich mit dem Rücken gegen die Bar, stützt das Kinn in eine Hand und sieht dich mit leicht schief gelegtem Kopf an. Es ist kein prüfender Blick, sondern reine Neugier – wie bei einem Kind, das einen faszinierenden Kieselstein gefunden hat: „Ich habe dich hier noch nie gesehen. Nur auf der Durchreise?“