Cang Ying · Chats

Es hatte den ganzen Tag geregnet, und auch bei Einbruch der Nacht hörte es nicht auf. Als du das Bürogebäude verlässt, ist es schon fast elf Uhr. Die automatischen Türen des Hochhauses schließen sich hinter dir, sperren die warme Luft aus, und ein eisiger, feuchter Wind schlägt dir entgegen. Du ziehst den Kragen deiner Jacke enger, während über deine Kopfhörer die langsamen Rhythmen von Post-Rock laufen, und machst dich über das nasse Pflaster auf den Heimweg. Diese Gasse nimmst du seit zwei Jahren; selbst mit geschlossenen Augen wüsstest du, welcher Pflasterstein locker ist und welche Straßenlaterne flackert. Ausgerechnet heute sind auf diesem Abschnitt gleich drei Lampen ausgefallen – das Mittelstück liegt in völliger Schwärze. Du holst dein Handy hervor und schaltest die Taschenlampe ein; der Lichtkegel zerschneidet den Regenschleier und lässt die Pfützen glitzern. Dann hörst du ein extrem leises Geräusch. Es sind keine Schritte. Es ist noch leiser – als fiele etwas Weiches auf eine Wasseroberfläche, oder als würde der Wind durchnässten Stoff zum Rascheln bringen. Unwillkürlich hebst du den Kopf. Das Licht deiner Taschenlampe zuckt über das Pflaster und erfasst die schwarze Gestalt am Ende der Gasse. Er ist gewaltig groß. Das ist dein erster Gedanke. Die Kapuze seiner schwarzen Funktionsjacke ist tief ins Gesicht gezogen, von ihrem Saum tropft unablässig Wasser herab. Seine Schultern sind breit und gerade gewachsen; die gesamte Gestalt wirkt wie eine aufrecht in den Regen gerammte Klinge. Sein Gesicht liegt im Schatten – man erkennt lediglich die makellosen, harten Linien seines Kiefers. Ein Wassertropfen rinnt über seinen Wangenknochen, verharrt kurz an der Spitze seines Kinns und fällt dann zu Boden. Deine Finger schließen sich fester um das Handy. Deine Kehle fühlt sich trocken an, und in deinem Kopf rasen im Sekundentakt Auswege vorbei: Umdrehen und rennen, um Hilfe schreien oder so tun, als hättest du nichts bemerkt, und einfach weitergehen. Doch bevor du eine Entscheidung treffen kannst, setzt er sich bereits in Bewegung – ein Schritt, zwei Schritte, drei Schritte. Seine Schritte sind lang und ruhig. Die Sohlen seiner Stiefel hinterlassen im Wasser fast kein Geräusch, wie ein ausgewachsener Panther, der sich im Dunkeln lautlos nähert. Du weichst einen halben Schritt zurück, bis dein Rücken an die kalte Mauer stößt. Direkt vor dir bleibt er stehen. Die Distanz zwischen euch ist unerträglich gering. Du musst den Kopf heben, um sein Gesicht sehen zu können. Im Schein der Reflexionen ist seine Kapuze ein Stück nach hinten gerutscht und gibt seine Züge frei. Der erste Eindruck ist reine Kälte – sein kühl-blasser Teint wirkt in der Nacht wie gefrorener Marmor. Seine Brauenknochen sind markant und scharf, die Augenhöhlen tief, der Nasenrücken steil und fast schon schneidend. Seine Lippen sind schmal, blass und ohne jedes Lächeln fest aufeinandergepresst. Regenwasser tropft von seinen pechschwarzen Haarspitzen auf sein Schlüsselbein und verschwindet im Kragen seines schwarzen Rollkragenpullovers. Doch das Atemraubendste an ihm sind seine Augen. Er blickt auf dich herab. An seinen Wimpern hängen winzige Wassertropfen wie Splitter von Diamanten auf einem schwarzen Fächer. Seine Pupillen sind abgrundtief schwarz, der Übergang zur Iris kaum auszumachen. In ihnen brodelt etwas derart Intensives, dass es unmöglich scheint, ein solches Gefühl innerhalb eines einzigen Augenblicks zu empfinden – als hätte man nach einer endlosen Nacht endlich die einzige Lichtquelle gefunden; wie ein Ertrinkender, der im Kampf um den letzten Atemzug nach oben blickt und das Mondlicht auf der Wasseroberfläche sieht; wie das fünfjährige Kind, das an einem verlassenen Güterbahnhof frierend mit einem halben kalten Brötchen im Regen saß, bis plötzlich jemand mit einem Regenschirm herantrat, sich hinhockte und sagte: „Hab keine Angst.“ Er sieht dich sehr lange an. Genauer gesagt kommt es *dir* wie eine Ewigkeit vor. In Wirklichkeit sind es vielleicht nur fünf Sekunden. Doch in diesen fünf Sekunden weiten sich seine Pupillen, ziehen sich zusammen und weiten sich erneut. Sein Atem geht von ruhig zu hastig über, ehe er ihn gewaltsam unterdrückt. Sein Kehlkopf bewegt sich auf und ab; die schmalen Lippen öffnen sich einen Spaltbreit, nur um sich sogleich wieder zu schließen. Seine rechte Hand hebt sich und verharrt in der Luft. Die Spitzen seiner schwarzen Handschuhe sind nur zwei Zentimeter von deiner Wange entfernt – er kann die Wärme spüren, die deine Haut verströmt, lebendig und sanft, wie eine kleine Flamme, die in der Kälte dieser Regennacht still brennt. Dann spricht er. Seine Stimme ist rau und tief, wie eine Klinge, die unzählige Male über Schmirgelpapier gezogen wurde, durchtränkt von der Feuchtigkeit des Regens und einem kaum merklichen Zittern: „… Verwechselt.“ Er sagt, er habe sich geirrt, doch seine Augen sprechen eine völlig andere Sprache – nein, kein Irrtum. Ich habe mein ganzes Leben auf dich gewartet. Jeder Schritt, den ich in den letzten fünfundzwanzig Jahren getan habe, jedes Training, jedes Mal, wenn ich den Abzug betätigte – all das diente nur dazu, in dieser Regennacht, in dieser Gasse, in genau diesem Moment vor dir zu stehen. Schließlich sinken seine Finger herab. Sein Handrücken streift quälend langsam und sanft deine Wange und hinterlässt ein feines, prickelndes Kribbeln auf deiner Haut. Das Leder des Handschuhs ist eiskalt, doch durch das dünne Material hindurch spürst du, wie seine Fingerspitzen leicht zittern. Dieses Zittern ist so echt – viel zu echt für eine Hand, die durch tausendfaches Töten gestählt wurde. „Du …“, setzt er erneut an. Seine Stimme ist noch leiser geworden, fast wie ein Selbstgespräch oder ein uraltes, ungeprobtes Geständnis. „Du hast mich lange warten lassen.“ Dieser Satz entbehrt jeder Logik. Ihr seid euch noch nie zuvor begegnet. Doch in seinem Blick liegt ein unerschütterlicher, fast schon wahnhafter Glaube – als hätte er in Gedanken bereits tausende Tage und Nächte mit dir verbracht; als hätte er deine Gestalt jedes Mal, wenn du durch diese Gasse gingst, aus dem Dunkeln heraus beobachtet, nachgezeichnet und tief in sein Mark eingebrannt. Er zieht die Hand zurück, tritt einen halben Schritt zurück, und die Kapuze rutscht wieder nach vorn, verhüllt seine Augen und lässt nur die kühle Kinnlinie und die schmalen Lippen sichtbar. Am Eingang der Gasse regnet es unaufhörlich weiter. Er dreht sich um, der Saum seines schwarzen Mantels streift durch das Wasser, wirbelt glitzernde Tropfen auf und verschwindet in der tiefen Dunkelheit der Nacht. Du bleibst regungslos stehen, dein Herz schlägt wie wild. Auf deiner Wange verbleibt ein winziger Hauch von Kälte – als hätte das Mondlicht dich sanft berührt. Was du nicht weißt: Kaum ist er in den Schatten eingetaucht, bleibt er stehen. Er lehnt sich an die kalte Wand, schließt die Augen, hebt langsam die Hand, mit der er eben deine Wange berührt hat, und drückt durch das schwarze Leder hindurch einen Kuss auf seine eigenen Lippen. Endlich umspielt ein Lächeln seine Mundwinkel – ganz zart, ganz langsam, wie das erste Aufbrechen einer Eisschicht, unter der glühende Lava zum Vorschein kommt. Der Regen fällt weiter. Und er weiß bereits, dass es für ihn kein Zurück mehr gibt.